mardi 9 février 2010

bandit

 

"Elle sourit, elle dit que c'est la première fois, qu'elle ne savait pas avant de vous rencontrer que la mort pouvait se vivre."

1 commentaire:

Anonyme a dit…

Elle dit qu'un moment avant vous avez eu envie de la tuer quand vous êtes revenu de la terrasse et que vous êtes entré pour la deuxième fois dans la chambre, qu'elle a compris dans son sommeil à votre regard sur elle. Elle vous demande de dire pourquoi.
Vous lui dites que vous ne pouvez pas savoir pourquoi, que vous n'avez pas l'intelligence de votre maladie.

Elle sourit, elle dit que c'est la première fois, qu'elle ne savait pas avant de vous rencontrer que la mort pouvait se vivre.

Elle vous regarde à travers le vert filtré de ses prunelles. Elle dit : Vous annoncez le règne de la mort. On ne peut pas aimer la mort si elle vous est imposée du dehors. Vous croyez pleurer de ne pas aimer. Vous pleurez de ne pas imposer la mort.
Elle est déjà dans le sommeil. Elle vous dit d'une façon à peine intelligible : Vous allez mourir de mort. Votre mort a déjà commencé.
Vous pleurez. Elle vous dit :
Ne pleurez pas, ce n'est pas la peine, abandonnez cette habitude de pleurer sur vous-même, ce n'est pas la peine.