Le 6 mars (we can be heroes)

The End

2011-11-06T19:52:00.000Z

Le "6 mars" était ma maison, notre maison. Aujourd'hui cette maison n'a plus de raison d'exister. Ceci est donc le dernier message à paraître.

Je remercie chaleureusement celles et ceux qui pendant deux ans ont suivi avec fidélité ce blog.

we can be heroes

2011-11-02T16:49:00.000Z

Robert Duncan

(1919-1988)

"Comme s'il s'agissait d'une construction de l'esprit

qui n'est pas mien, mais mienne

construction, si proche du coeur

pré éternel dans le repli de toute pensée

en sorte qu'une salle s'y déploie

construction née de la lumière

d'où les ombres qui sont formes s'écroulent"

(trad. Yves di Manno)

poème épik

2011-11-01T21:48:00.003Z

Je rêvais

Je me rêvais

Je me rêvais autre

Changer de nom, changer de peau

Apparaître, scintiller, disparaître :

Comme ça (souffle sur les doigts qui s’ouvrent)

Evidemment honorable.

Je me rêvais écrivain poète poète américain

Oui pourquoi pas

Pas lyrique pour un sou

Même si un peu sentimental

« au fond j’ai toujours été un sentimental »

Pas lyrique pour un sou – ou deux

Mais oui peut-être

Épique

Oui

Je me rêvais écrivain poète poète russe

Oui pourquoi pas

Je traçais des hiéroglyphes

J’allumais une cigarette

Et les volutes partaient en fumée

Pas lyrique – non toujours pas – juste

Sentimental

« au fond… »

Je me rêvais écrivain

Perdu comme tout

Écrivain

Épique

J’aimais les histoires anciennes les chevaliers les épées les armures et tout le tralala qui va avec

La panoplie de l’épique

Je lisais et je pensais là je suis ; et j’étais

Là je suis, là je suis, là je suis

J’y étais – j’étais – je fus – je

Le suis encore

je rêvais ce que je comprenais

je rêvais de ce que je comprenais

je me rêvais et je me comprenais

je comprenais ce que je rêvais

je comprenais que je rêvais

blanche-rose et rose-rouge

2011-10-17T21:43:00.000+01:00

Nous sommes deux sœurs jumelles, on pourrait commencer l’histoire, cette histoire en chantant cette chanson. Nous sommes deux sœurs et je m’appelle Blanche-Rose et je m’appelle Rose-Rouge. Notre mère est une veuve qui vit dans une maison coquette. Elle nous a appelées comme ça, notre veuve de mère car nous ressemblons aux boutons des deux rosiers sauvages, l’un blanc, l’autre rouge, qui croissent en son jardin.

Nous sommes des enfants bonnes, sages, travailleuses et vaillantes ; nous nous aimons de tout notre cœur. Quand je murmure : " Nous nous aimerons ", je réponds : " Toute notre vie " et notre mère, notre veuve de mère ajoute : " Ce que l’une aura, elle le partagera avec l’autre ". Et quand elle dit cela notre mère, notre veuve de mère, nous ne pouvons nous empêcher de sourire car je pense à la même chose que celle à laquelle je pense aussi.
Ensemble, nous allons au petit bois cueillir des fraises ; les animaux de la forêt nous connaissent bien. Le lièvre vient en boule rouler à nos pieds et grignoter la carotte que nous lui apportons. Les cerfs nous égaient de leurs bondissements majestueux et les oiseaux, au faîte des arbres, pépient et chantent à gorge déployée. Quand nous nous attardons dans la forêt et que la nuit nous surprend, nous couchons l’une contre l’autre sur la mousse odorante, et nous endormons jusqu’au matin. notre mère, notre veuve de mère, ne se fait pas de souci car elle sait que nous ne risquons rien.

Nous aimons tant notre maison que nous la soignons à longueur de journée. A la saison d’été, je fais le ménage et dépose tous les matins, avant que ma mère, ma veuve de mère, ne se réveille, un bouquet de roses blanches et de roses rouges. A la saison d’hiver, c’est moi qui entretient l’âtre où brille la marmite de cuivre pendue à la crémaillère.

Or, un soir d’hiver :
- Blanche-Rose, va mettre le verrou, dit ma mère, ma veuve de mère.
Puis elles s’assoit près de la cheminée, met ses lunettes et commence un conte. Nous écoutons en filant. A nos pieds, un mouton, la tête entre les pattes, se chauffe, et les colombes sur leur perchoir roucoulent encore un peu avant de mettre la tête sous l’aile.

Tout à coup, on frappe à la porte.
- Va vite ouvrir, Rose-Rouge, dit ma mère, ma veuve de mère ; un homme, peut-être, veut s’abriter.

Nous rougissons, et je pense à la même chose que celle à laquelle je pense aussi.

Je tire le verrou, et un gros ours brun passe la tête dans l’entrebâillement de la porte. Je suis affolée, je me jette derrière le fauteuil de ma mère, ma veuve de mère, et moi je me cache derrière le lit. Le mouton est paralysé de terreur, et les colombes volettent de tous les côtés.
- Que craignez-vous ? Je ne veux de mal à personne, j’ai surtout si froid ...
- Viens, mon pauvre ours, dit ma mère, ma veuve de mère. Viens te coucher près du feu. Blanche-Rose et Rose-Rouge, sortez de vos cachettes, petites peureuses.

Tranquillisées, nous nous approchons. Le moutons et les colombes aussi ...
- Chères enfants, retirez-moi cette neige de ma fourrure.
Avec une brosse, nous lissons le pelage épais du gros ours brun qui s’étend devant l’âtre en grognant de plaisir. Ayant perdu toute peur et toute timidité, nous nous amusons à l’envi avec notre nouvel ami. Il est lourd et pataud. Nous lui tirons les poils, enfonçons nos petites mains dans la fourrure chaude comme un nid, ou bien, avec une baguette, nous le taquinons. De temps en temps, lorsque nous y allons un peu trop fort et partons d’un grand éclat de rire, il grogne :
- Blanche-Rose, Rose-Rouge, ne tuez pas votre fiancé.
L’heure du coucher sonne à la vieille horloge ; nous nous en allons au lit sagement. Notre mère, notre veuve de mère, dit à l’ours :
- Reste là si tu veux, près du feu. Il fait trop froid dehors.

A l’aurore, il s’en retourne dans les bois d’où il est venu. Les jours qui suivent, ponctuellement, l’ours revient au logis. Nous ne fermons plus la porte avant qu’il ne soit revenu se coucher devant l’âtre où nous jouons ensemble des heures durant.

Quand le printemps reverdit toutes les plantes, tous les arbres, l’ours dit adieu à ses amies pour aller vivre tout l’été dans la forêt.
- Mais pourquoi donc ? je m’étonne.
- Pour empêcher que les méchants nains ne volent mon trésor. L’hiver, la terre est gelée, les nains ne peuvent sortir des profondeurs de leurs grottes. Au printemps, le soleil réchauffe et dégèle le sol. Ils vont sortir, venir me piller, et ce qu’ils dérobent, on ne le retrouve jamais.
Nous nous résignons à notre chagrin. En passant dans l’ouverture de la porte, l’ours accroche au loquet un morceau de son pelage. Je crois voir briller sous la peau l’éclat de l’or, mais l’ours s’enfuit ...

Quelques semaines après, tandis que nous allons ramasser du petit bois dans la forêt, nous rencontrons, sur un arbre abattu, un nain tout ridé dont la longue barbe blanche est prise dans une fente. Il saute de droite et de gauche sans pouvoir se tirer de ce mauvais pas.
- Pourquoi me regarder de la sorte ? vous feriez mieux de m’aider, nous lance-t-il.
- Que fais-tu là ? je réplique.
- Sotte que tu es ! Curieuse ! En coupant du bois en très petits morceaux, j’ai coincé ma belle barbe. Me voilà bien pris ! Je ne peux plus m’en aller ! Cela vous fait rire, visages de cire ! Fi donc ! Comme vous êtes vilaines !
- Je cours chercher de l’aide, je m’exclame.
- Tête de linotte ! grogne le nain. N’êtes-vous pas assez grandes pour me tirer de là ?
- Prenez patience, je dis en fouillant dans mes poches.
J’exhibe une paire de ciseaux et me met à couper le bout de la barbe.
A peine libéré, le nain prend le sac caché entre les racines de l’arbre et ronchonne :
- Qu’elles sont stupides ! Avoir coupé ma si belle barbe !
Il jette le sac sur ses épaules et s’en va sans un mot de remerciement.

A quelque temps de là, nous voulons pêcher des poissons. Nous allons nous installer près du ruisseau, quand, sur la rive, nous apercevons, qui saute dans tous les sens, une sorte de grosse sauterelle. En s’approchant, nous reconnaissons le nain. Étonnée, je le questionne :
- Veux-tu sauter dans le ruisseau ?
- Sotte, je ne suis pas si bête. Mais voyez ce poisson de malheur ...
Le nain en pêchant a pris sa barbe dans la ligne ; un poisson énorme pris à l’hameçon va entraîner la faible créature qui n’a pas la force suffisante pour se tirer d’affaire. Il se cramponne à toutes les tiges, à tous les brins d’osier, mais il ne peut plus lutter. Barbe et fil sont si entremêlés que la seule solution est de couper un peu plus la belle barbe blanche. Libéré, le nain s’écrie :
- Mes pauvres filles, vous êtes toujours aussi sottes et laides ; me voilà dans un bel état !
Puis, ramassant un sac de perles fines dissimulé dans les roseaux, il disparait derrière une pierre.

Quelques jours passent. Notre mère, notre veuve de mère, a besoin de fil, d’aiguilles, de dentelles et de rubans ; elle nous envoie à la ville, chez la mercière. Le chemin que nous devons prendre passe par une clairière semée de rochers. Comme nous l’atteignons, nous voyons dans le ciel un grand oiseau qui tournoie lentement, dans un long vol plané. Soudain, il s’abat sur le sol. Nous entendons un cri de douleur.

ARGHHHHHHH … (ou quelque chose comme cela, en fait)

Nous nous approchons et nous reconnaissons avec effroi notre vieille rencontre, le nain, qu’un aigle a saisi dans ses serres et va emporter. Courageusement, car nous sommes courageuses, nous nous saisissons d’un bâton et nous précipitons à son secours. Nous nous battons tant et tant pour arracher le petit homme aux serres de l’oiseau qu’à la fin, nous gagnons. Nous sommes si courageuses, de vraies guerrières, voilà ce que nous sommes.
Tout juste remis de sa peur, le nain glapit :
- Vous avez déchiré mon bel habit. Vous êtes toujours aussi sottes et maladroites, et toujours aussi laides, tout juste bonnes pour aller au diable !
Chargeant alors sur son dos un sac de pierres précieuses qui se trouve derrière un gros rocher, il se faufile dans une crevasse ouverte dans le sol. Habituées à cette ingratitude, nous ne nous émouvons pas outre mesure, et continuons notre chemin jusqu'à la ville.

Le soir, en revenant, nous prenons le même sentier qu’au matin ; nous surprenons le nain en contemplation devant les pierres précieuses qu’il a vidées de son sac et qui éclatent de mille feux aux lueurs du couchant. Emerveillées, nous nous arrêtons :
-Vous ne savez que bayer aux corneilles, décidément ! jette le nain, tout rouge. Partez d’ici !
Et, tandis qu’il crie sa colère, un grand ours brun sort pesamment des buissons.
Le nain, fou de terreur, fait un saut en arrière en hurlant :
- Monsieur l’ours, laissez-moi la vie ; je vous donne toutes ces pierres précieuses. Je suis tout petit, si chétif. Voyez ces deux fillettes, grasses comme des oies. Elles feront bien mieux votre affaire.

D’un seul coup de patte, sans autre forme de procès, l’ours supprime le méchant nain pour toujours. D’un coup de patte bien placé, il décapite le petit bonhomme, et fait rouler sa tête bien loin. Le corps du nain s’écroule en silence. Nous sommes affolées, nous allons nous enfuir quand l’ours murmure :
- Blanche-Rose, Rose-Rouge, je suis votre ami.
Au son de cette voix connue et aimée, nous nous retournons. Quel étrange spectacle ! La peau de l’ours tombe lentement et, sur le pelage qui faisait un tapis, se dresse un bel homme tout d’or vêtu.

J’en étais sûre, j’en étais sûre aussi, je pensais à ce que tu pensais, aussi, oui, je le pensais.

-Je suis fils de roi, explique-t-il. Ce maudit nain m’a jeté un sort en volant mes trésors. J’étais condamné à courir les bois sous la forme d’un ours sauvage jusqu'à ce que sa mort me délivre. Il a reçu le châtiment qu’il méritait ...

Nous épousons le prince. " Ce que l’une aura, elle le partagera avec l’autre ". Nous partageons l’immense trésor que le nain a amassé et vivons ainsi dans l’opulence. Un charmant couple à trois. Notre mère, notre veuve de mère, devenue vieille, est invitée à venir vivre au milieu de ses enfants et petits-enfants. On transplante dans le jardin du palais royal les deux rosiers qui ont vu grandir les fillettes et ils donnent des roses plus belles d’année en année.

tout ce qui va suivre...

2011-10-07T18:51:00.000+01:00

Tout ce qui va suivre n’est qu’en lointain rapport avec notre monde et nos habitudes – je pourrais dire nos mœurs, nos coutumes. Tout ce qui va suivre n’est pas sans rapport avec notre monde et nos habitudes. C’est et ce n’est pas. C’est entre les deux. Indécidable. C’est et ce n’est pas. On pourra chercher les points communs, les points de ressemblance. C’est une possibilité. C’est un jeu possible. Il ne sera pas vain pour celui qui en tirera un amusement. Il le sera, par contre, pour celui qui, tel un détective privé, essaiera d’y trouver des indices lui permettant d’établir un rapport sur la psychologie (ou les pathologies) de l’auteur. Car il n’y a pas d’auteur. Mais des auteurs. Il n’y a pas une histoire. Mais des histoires. Comme si on pouvait faire la psychobiographie des frères Grimm à la lecture des Contes. De leur Deutsches Wöterbuch ou de leur Deutsche Grammatik je ne dis pas, c’est sans doute très possible.

Tout ce qui suit n’est que l’anticipation de ce qui est impossible à anticiper. Tout ce qui suit n’est pas une anticipation, c’est arrivé.

On n’est jamais seul, on ne pense pas seul, on n’écrit pas seul, on ne fait pas une œuvre d’art seul. On est toujours plusieurs. Pas d’imagination d’un artiste, mais la rencontre d’artistes, qui même s’ils ne se connaissent pas personnellement, se rencontrent à un moment donné. Et pas besoin de la présence physique de l’autre, les traces laissées sont suffisantes. On n’invente pas, on n’invente rien, jamais, on n’invente plus. On dyspose.

On prend les devants avec l’irreprésentable ; on ruse pour rester en contact avec ce qui est étranger à la représentation – et pourquoi pas, avec l’ordre symbolique en général – une anticipation de ce qui ne peut pas être anticiper, de ce que l’on ne pourra jamais vraiment anticiper, mais qui, une fois accomplie, simplifiera la monde. L’événement du monde, tout ce qui lui arrive, et à propos de quoi, un énoncé prend forme, l’enveloppe, si bien que l’on ne sait plus qui est qui, quoi est quoi, de l’événement et de l’énoncé : il ne reste que cette forme monstrueuse, que l’on nomme œuvre d’art.

le monde est le monde

2011-10-06T13:14:00.000+01:00

à ...

L’envie-de-toi est un monde, l’envie-de-toi justifie le monde, l’envie-de-toi est tout un monde, l’envie-de-toi est mon monde et est ton monde, l’envie-de-toi est notre monde, le monde entier qui tourne, qui bouge, qui se meut, n’existe que par l’envie-de-toi, n’existe et n’est possible que parce que j’ai envie de toi, là maintenant tout le temps et le soir et le matin tout le temps, l’envie-de-toi est notre monde, je parle de monde, du monde, du monde et rien d’autre, du monde qui est le monde et qui n’est rien d’autre, du monde car il n’existe rien d’autre, que le monde, le monde et l’envie-de-toi, c’est tout, c’est aussi simple que ça, rien de plus, rien de moins, l’envie-de-toi entière et simple, comme le monde, simple comme notre monde et l’envie-de-toi qui ne projette rien, qui n’est le phantasme de rien, qui est juste l’envie-de-toi, qui est une force et une envie, une l’envie-de-toi là tout de suite et maintenant qui est un monde, qui justifie le monde, qui est tout un monde, qui est mon monde et est ton monde, qui est notre monde, le monde entier qui tourne, qui bouge, qui se meut, n’existe que par l’envie-de-toi, n’existe et n’est possible que parce que j’ai envie de toi, là maintenant tout le temps et le soir et le matin tout le temps et le soir et le matin, …

Mémoires de Simon Melmoth...

2011-10-05T13:56:00.000+01:00

J'ai donc entrepris aujourd'hui de raconter le mythe de ma vie. Mais je ne puis faire que des constations immédiates, " raconter des histoires". Sont-elles vraies ? Là n'est pas le problème. La question est celle-ci : est-ce mon aventure, est-ce ma vérité ?

Déployer plusieursmondes possibles de langues. (…) une façon sans espoir, frénétique, maisjoyeuse, de tâcher d’imposer une forme, une taxinomie, à l’expérience tropvaste d’exister.

Pour en revenir àcet âge, entre ma petite enfance et mes quatorze ans, et à la légende, je fusune légende. Comme tous les enfants.

Tu sais que c’estun de mes vieux rêves d’écrire un roman de chevalerie. Je crois cela faisable,même après l’Arioste, en introduisant un élément de terreur et de poésie quilui manque.

La femme orientaleest une machine, et rien de plus ; elle ne fait aucune différence entre unhomme et un autre homme.

Lapériphrase ; la périparaphrase. Donc le ralenti dans l’accéléré, le freinde l’éclair.

Nous ne savons pasaffronter l’insupportable sans avoir recours à quelque idéal ou poudre deperlimpinpin. Comment nous en vouloir ? Nous sommes tellement gauches,tellement imparfaits. Seules les fictions donnent du courage et aide àsurvivre.

Apprendreà nager quoi "Ah je sais nager". Personne ne peut nier que savoirnager c’est une conquête d’existence, c’est fondamental, vous comprenez moi jeconquiers un élément, ca va pas de soi, conquérir un élément. C’est nager,c’est voler, voila tout ça c’est formidable. Bon qu’est-ce que ca veut dire ?Ben c’est tout simple, pas savoir nager c’est quoi ? c’est vraiment être à lamerci de la rencontre avec une vague.

La neige estblanche, si et seulement si la neige est blanche.

Àla sortie, présentations diverses. "Avec vous, on ne peut plus seprésenter", me dit une jeune Américaine (je crois). Elle me faitcomprendre qu’elle avait lu (avant moi, donc, elle arrivait des États-Unis)Moi, la psychanalyse où je laisse jouer, en anglais, le vocabulaire sidifficile à traduire de la présentation, des présentations, des "introductions",etc. Comme j’insistais pour savoir son nom, elle m’a dit"Métaphysique" et s’est refusée à ajouter un seul mot. J’ai trouvé cepetit jeu assez fort et j’ai senti à travers l’insignifiante frivolité del’échange qu’elle était allée assez loin (on m’a dit ensuite qu’elle était"germaniste")

Les pères ne sontmême pas dignes du mépris de leurs enfants.

Quant aurayonnement de son œuvre il fut comme il se doit essentiellement posthume.

Il a simplementpris une option sur toutes nos idées.

Il apparaîtmaintenant que la véritable situation ne soit pas celle qui a été écrite dansles pages précédentes ; que la situation que je vis ne soit pas celle queje crois vivre.

Ce qui paraîtn’est presque jamais la vérité.

J’ai rêvé de cebordel de femmes aveugles que j’ai visité à Calcutta.

Jamais cour n’a eutant de belles personnes et d’hommes admirablement bien faits, et il sembleraitque la nature eût pris plaisirs à placer ce qu’elle donne de plus beau dans lesplus grandes princesses et dans les plus grands princes.

Qui n’aurait en horreurde recommencer son enfance et ne préfèrerait mourir si le choix lui étaitdonné ? Qui aurait à cœur de souhaiter de nouveau au terme de ses jours lerenouvellement de sa chute ? Le recommencement de la Ruine du Paradis dansle Temps ? La scène du pêché originel ? La damnation de Dieu ?

Nous avons tous deces légendes que nous subissons.

Des fois ça arriveau point que je dois entrer les doigts et retirer l’étron. Dur comme de laporcelaine, tu comprends c’est extrêmement douloureux.

je suis d’avis quema vie privée ne regarde personne.

Il ne supportaitpas son côté Marie-goes-to-sex-shop.

Gunnar annonce auxHuns qu’il ne leur dira où se trouve le trésor des Niflungen qu’à la conditionqu’ils arrachent le cœur de Hogni, son frère. Ils s’exécutent (…) Et Gunnarleur dit qu’il est le seul maintenant à détenir le secret, qu’il n’a plus peuret qu’il ne dira rien.

Mettons de l’ordredans toute cette absurdité européenne et par une sorte d’éclat de rirehistorique.

Aumoment même où l’avant-scène est occupée par le discours qui oppose l’histoirequ’on enseigne et l’histoire secrète, le récit laisse apparaître sa propre tramesecrète – visible, mais à peine dite, et qui ne sera vraiment compréhensiblequ’au regard rétrospectif, dans un retour sur le passé.

Si l’on ne trouvepas surnaturel l’ordinaire, à quoi bon poursuivre ?

Tout ce qu’onsouhaite n’arrive pas.

L’adolescencen’adore ni artiste ni œuvres mais seulement des alternatives à la famille.

Ce que j’écrisn’est pas pour les petites filles /Dont on coupe le pain en tartines.

Cela commencecomme ça et cela finit dans une petite maison qui sent le renfermé et larésignation.

Allons donc !tous oisifs ! tous putains et tous souteneurs.

La morale et lalangue sont réduites à leur plus simple expression, enfin !

Mieux vaut, commeje le fais ne pas quitter la condition des choses.

la marionnettepeut mourir plusieurs fois, ressusciter, souffrir au delà de toute limite. Elleest capable d’exploits sexuels infinis. En ce sens elle est proche du conte defées. Car le roman pornographique et le conte de fées se ressemblentbeaucoup : ce qui les caractérise, c’est l’impossible.

Ce qui vient àl’esprit est d’abord bête.

Mais je n’aymaistre mon sieur, je vais où le vin me pousse.

Il est clair quele monde est purement parodique, c’est-à-dire que chaque chose qu’on regardeest la parodie d’une autre, ou encore la même chose sous une forme décevante.

Une fossettedélicatement ironique dans la pâle joue virginale de l’auteur.

Nous coulerons nosdoigts de rire et de gourde entre les dents glacées de laBelle-au-Bois-Dormant.

Je rusticise

Nous vivons enenfant des aventures incomplètes.

Il ment avecardeur, ses yeux disent toute la jouissance qu’il y trouve.

Ce serait folie etinconséquence que de supposer que des choses qui n’ont encore jamais étéaccomplies puissent être accomplies sans recourir à des moyens jusqu’ici jamaisemployés.

Toute une société occultede suicides ratés, et qui tous gardent le contact grâce à un système secret decorrespondance. Qu’est-ce qu’ils peuvent bien se raconter ?

faillir et fairecomme si. Faillir et faire avec.

je t’aime d’unamour amoureux

Je rentre, medéshabille et vous écris.

Reconnaître unefaute, et une responsabilité signifie quitter la sphère de l’éthique pourpénétrer dans celle du droit.

Ce que nous jouonsc’est une représentation de la guerre.

Je désiraisseulement faire partie d’un monde souterrain où le soleil ne brillerait jamais,où l’on n’entendrait jamais de sérénade et jamais au grand jamais le moindrerire d’enfants.

Estimons lesivrognes pour leur pas mal assuré ; qui titube ne tue pas.

Je t’aime parceque je t’ai aimé.

... la vue étant le plus universel...

2011-09-27T20:31:00.001+01:00

Dernièrement, je montais son escalier, je m’aperçois que le rideau d’une porte vitrée, soigneusement fermé d’ordinaire, laissait passer un petit jour sur le côté. Je ne sais comment j’eus la curiosité d’y appliquer l’œil. Une femme d’une taille élancée, et de la plus admirable conformation, vêtue magnifiquement, était assise dans cette chambre devant une petite table, sur laquelle elle appuyait ses deux bras, les mains croisées. Elle était placée vis-à-vis la porte, et je pus contempler l’angélique beauté de son visage. Mais elle, tournée vers moi, semblait ne pas me voir, ou plutôt ses yeux avaient je ne sais quel regard fixe, comme dénué, pour ainsi dire, d’aucune puissance de vision. Elle me faisait l’effet d’une personne qui dormirait les yeux ouverts. Je me sentis tout troublé, et je me glissai silencieusement dans la salle du cours, voisine de cet endroit.

Il n'y a point de doute que les inventions qui servent à augmenter sa puissance ne soient des plus utiles qui puissent être. Et il est malaisé d'en trouver aucune qui l'augmente davantage que celle de ces merveilleuses lunettes qui, n'étant en usage que depuis peu, nous ont déjà découvert de nouveaux astres dans le ciel, et d'autres nouveaux objets dessus la terre, en plus grand nombre que ne sont ceux que nous y avions vus auparavant : en sorte que, portant notre vue beaucoup plus loin que n'avait coutume d'aller l'imagination de nos pères, elles semblent nous avoir ouvert le chemin, pour parvenir à une connaissance de la Nature beaucoup plus grande et plus parfaite qu'ils ne l'ont eue.

« Eh bien donc ! eh bien, des lounettes, — des lounettes pour mettre sul naso, voilà mes yeux à moi, — belli occhi, Signor ! » Et il sortait lunettes sur lunettes, si bien que toute la table commença à rayonner et à scintiller d’une singulière façon. Nathanael voyait des milliers d’yeux croiser sur lui leurs regards et s’agiter convulsivement, mais sans pouvoir détourner sa vue de cet aspect ; et Coppola déposait toujours plus de lunettes sur la table, et de nouveaux yeux étincelants lançaient des éclairs de plus en plus redoutables sur Nathanael, qui sentait leurs rayons d’un rouge de sang pénétrer ardemment dans sa poitrine. Excédé de cette terreur insensée, il s’écria : « Arrête ! arrête, homme enragé ! » — Il saisit en même temps par le bras Coppola, qui portait de nouveau la main à ses poches pour en sortir encore d’autres lunettes, quoique la table en fût déjà toute couverte. Coppola dégagea doucement son bras avec un rire sourd et déplaisant, et dit : « Ah ! — rien pour vous ? — ma ici souperbes verres ! » — Il avait ramassé et empoché toutes ses lunettes, et il tira de la poche latérale de son habit force lorgnettes de toutes les dimensions.

Il y a environ trente ans, qu'un nommé Jacques Metius , de la ville d'Alcmar en Hollande, homme qui n'avait jamais étudié, bien qu'il eût un père et un frère qui ont fait profession des mathématiques, mais qui prenait particulièrement plaisir à faire des miroirs et verres brûlants, en composant même l'hiver avec de la glace, ainsi que l'expérience a montré qu'on en peut faire, ayant à cette occasion plusieurs verres de diverses formes, s'avisa par bonheur de regarder au travers de deux, dont l'un était un peu plus épais au milieu qu'aux extrémités, et l'autre au contraire beaucoup plus épais aux extrémités qu'au milieu, et il les appliqua si heureusement aux deux bouts d'un tuyau, que la première des lunettes dont nous parlons, en fut composée. Et c'est seulement sur ce patron que toutes les autres qu'on a vues depuis ont été faites, sans que personne encore, que je sache, ait suffisamment déterminé les figures que ces verres doivent avoir.

Dès que les lunettes eurent disparu, Nathanael redevint tout-à-fait calme, et en pensant à Clara, il vit bien que cette illusion de sorcellerie n’avait de fondement que dans son esprit, et que Coppola ne pouvait être qu’un simple mécanicien, un honnête opticien, et nullement un odieux fantôme ni le ménechme de Coppelius. D’ailleurs tous les verres que Coppola venait d’étaler de nouveau sur la table n’offraient rien d’extraordinaire ni aucune fascination diabolique comparable à celle des lunettes. Aussi Nathanael résolut, par forme de réparation, d’acheter effectivement quelque chose à Coppola. Il prit une petite lorgnette de poche très-artistement travaillée, et alla pour l’essayer à la fenêtre. De sa vie, il n’avait encore rencontré un verre qui rapprochât et peignit aux yeux les objets avec autant de netteté, de précision et de justesse. Il regarda par hasard dans la chambre de Spallanzani : Olympie était assise comme à l’ordinaire devant la petite table, les bras appuyés dessus et les mains croisées. Nathanael vit alors pour la première fois l’admirable régularité des traits d’Olympie ; ses yeux seulement paraissaient étrangement fixes et inanimés. Mais à force de regarder attentivement à travers la lorgnette, il lui sembla voir comme d’humides rayons lunaires se réfléchir dans les yeux d’Olympie, et la puissance visuelle s’y introduire par degrés, et le feu de ses regards devenir de plus en plus ardent et vivace. Nathanael était retenu à la fenêtre comme ensorcelé, et ne pouvait se lasser de contempler la céleste beauté d’Olympie.

Car, bien qu'il y ait eu depuis quantité de bons esprits, qui ont fort cultivé cette matière, et ont trouvé à son occasion plusieurs choses en l'Optique, qui valent mieux que ce que nous en avaient laissé les anciens, toutefois, à cause que les inventions un peu malaisées n'arrivent pas à leur dernier degré de perfection du premier coup, il est encore demeuré assez de difficultés en celle-ci, pour me donner sujet d'en écrire. Et d'autant que l'exécution des choses que je dirai doit dépendre de l'industrie des artisans, qui pour l'ordinaire n'ont point étudié, je tâcherai de me rendre intelligible à tout le monde, et de ne rien omettre, ni supposer, qu'on doive avoir appris des autres sciences.

Le rideau de la chambre fatale était soigneusement tiré. Nathanael ne put entrevoir Olympie ni de cet endroit, ni même de sa fenêtre, deux jours durant, quoiqu’il s’absentât à peine et qu’il eut continuellement l’œil appliqué à la lorgnette de Coppola. Le troisième jour on mit des rideaux aux croisées. — Absolument désespéré, dévoré d’ardeur et de désirs, Nathanael s’enfuit hors de la porte de la ville. L’image d’Olympie flottait devant lui dans les airs, elle surgissait du buisson, elle frappait ses yeux dans le miroir du ruisseau et le poursuivait partout de regards étincelants. Le souvenir de Clara était complètement effacé dans son esprit. Il ne pensait à rien qu’à Olympie, il allait se plaignant à haute voix et d’un ton langoureux : « Ô toi ! ma sublime étoile d’amour ! ne m’as-tu donc apparu que pour t’éclipser aussitôt et me laisser perdu sans espérance dans d’épaisses ténèbres ! »

ses yeux transparents...

2011-09-27T20:01:00.002+01:00

Ses yeux transparents me jettent de doux regards // tu pourrais voir par tes yeux // vous avez sommeil, et vous ne pouvez tenir les yeux ouverts // alors il jette de grosses poignées de sable dans leurs yeux, qui sortent tout sanglants de la tête // des becs crochus avec lesquels ils mangent les yeux aux petits enfants qui ne sont pas sages // mais pénétrer le secret par moi-même, voir de mes yeux le mystérieux homme au sable // un spectre menaçant // des sourcils gris très-épais sous lesquels brillent deux yeux de chat // les larmes aux yeux // je ne voyais plus cet épouvantail du conte de la nourrice arrachant aux enfants leurs yeux pour la becquée de son nid de hiboux dans la lune // je croyais à tout moment distinguer des visages humains, mais dépourvus d’yeux // Des yeux ici, des yeux ! // À présent nous avons des yeux, — des yeux ! — une belle paire d’yeux d’enfant ! // du milieu des flammes des charbons ardents qu’il voulait me jeter sur les yeux // laisse les yeux de mon Nathanael // que ce marmot garde ses yeux pour pleurer son pensum dans ce bas monde // Les larmes jaillirent des yeux de ma mère // devant moi avec des yeux étincelants //

La Reine des Neiges-(la règle)

2011-09-20T17:17:00.000+01:00

Nous pourrions jouer à un jeu le jeu des histoires raconter une histoire des histoires les lier les mêler intervenir glisser laisser glisser du son des sens raconter une histoire mais une histoire connue comme elle te vient comme tu t’en souviens une histoire que l’on connaît tous et toutes une histoire dans laquelle tu te racontes aussi une histoire dans laquelle tu mets des traces de toi de ta vie de tes envies du genre à donner du travail aux chercheurs plus tard qui se demanderont ce qui est vrai ce qui ne l’est pas du genre à permettre aux chercheurs de fouiller dans tes affaires personnelles pour expliquer ce que tu as raconté pourquoi tu l’as raconté et en tirer de grandes conclusion comme tout cela vient de tes complexes d’enfant tu voulais épouser maman et tu voulais tuer papa et c’est pour ça que tu aimes tellement cette histoire que tu t’y glisses si facilement qu’elle t’obsède que tu l’obsèdes aussi l’histoire car tout est affaire de réciprocité l’un ne va pas sans l’autre l’un va avec l’autre obsessions partagées alors partage là aussi ton obsession avec ceux qui vont écouter ton histoire cette histoire dans laquelle tu te glisses si bien qui est peut-être aussi un peu la tienne en déformée en autre comme passé au crible de la fiction tu racontes une histoire c’est le jeu qui n’est pas ta vie mais dans laquelle tu repères des éléments qui auraient pu être ta vie qui ressemblent à ta vie et tu les signales tu les tritures et alors on ne sait plus si c’est ta vie qui donne l’histoire ou si c’est l’histoire qui donne l’histoire si cette histoire racontée est ta vie ou pas si ta vie est une histoire si toute histoire est une vie on ne sait pas on ne sait plus mais on écoute on se laisse nous aussi aller dans cette histoire cette histoire dans laquelle tu t’es glissée cette histoire que l’on pensait connaître que l’on reconnaît mais qui soudain est possédée par toi toi qui racontes ce que je veux dire c’est que l’on ne sait plus on ne doit plus savoir de l’histoire ou de toi de toi ou de l’histoire ça se confond ça se mélange c’est indiscernable tu vois le genre …

La Reine des Neiges-2

2011-09-19T14:42:00.003+01:00

DEUXIEME HISTOIRE

UN PETIT GARÇON ET UNE PETITE FILLE

Nous habitons dans une grande ville, où il y a tant de maisons et tant de monde qu'il ne reste pas assez de place pour que chaque famille puisse avoir son petit jardin. Nous sommes pauvres, nous sommes deux enfants, nous sommes deux enfants pauvres, mais nous avons un petit jardin. Nous ne sommes pas frère et sœur, mais nous nous aimons autant que si nous l’étions. Nos parents habitent juste en face les uns des autres, là où le toit d'une maison touchait presque le toit de l'autre, séparés seulement par les gouttières. Une petite fenêtre s'ouvre dans chaque maison, il suffit d'enjamber les gouttières pour passer d'un logement à l'autre. Les familles ont chacune devant sa fenêtre une grande caisse où poussent des herbes potagères dont elles se servent dans la cuisine, et dans chaque caisse pousse aussi un rosier qui se développe admirablement. Un jour, nos parents ont l'idée de placer les caisses en travers des gouttières de sorte qu'elles se rejoignent presque d'une fenêtre à l'autre et forment un jardin miniature. Les tiges de pois pendent autour des caisses et les branches des rosiers grimpent autour des fenêtres, se penchent les unes vers les autres, un vrai petit arc de triomphe de verdure et de fleurs. Comme les caisses sont placées très haut, nous savons que nous n'avons pas le droit d'y grimper seuls, mais on nous permet souvent d'aller l'un vers l'autre, de s'asseoir chacun sur notre petit tabouret sous les roses, et nous ne jouons nulle part mieux que là. L'hiver, ce plaisir-là est fini. Les vitres sont couvertes de givre, mais alors nous faisons chauffer sur le poêle une pièce de cuivre et la plaçons un instant sur la vitre gelée. Il se forme un petit trou tout rond à travers lequel épie à chaque fenêtre un petit œil très doux, le mien d’un côté, celui de mon amie de l'autre. Je m'appelle Kay et elle s’appelle Gerda. L'été, nous pouvons d'un bond venir l'un chez l'autre ; l'hiver il faut d'abord descendre les nombreux étages d'un côté et les remonter ensuite de l'autre. Dehors, la neige tourbillonne.

— Ce sont les abeilles blanches qui papillonnent, dit la grand-mère.

— Est-ce qu'elles ont aussi une reine ? je demande.

— Mais bien sûr, dit grand-mère. Elle vole là où les abeilles sont les plus serrées, c'est la plus grande de toutes et elle ne reste jamais sur la terre, elle remonte dans les nuages noirs.

— Nous avons vu ça bien souvent, nous disons.

Et ainsi ils surent que c'était vrai.

— Est-ce que la Reine des Neiges peut entrer ici ? demande ma petite amie.

— Elle n'a qu'à venir, je dis, je la mettrai sur le poêle brûlant et elle fondra aussitôt.

Le soir, à moitié déshabillé, je grimpe sur une chaise près de la fenêtre et regarde par le trou d'observation. Quelques flocons de neige tombent au-dehors et l'un de ceux-ci, le plus grand, atterrit sur le rebord d'une des caisses de fleurs. Ce flocon grandit peu à peu et finit par devenir une dame vêtue du plus fin voile blanc fait de millions de flocons en forme d'étoiles. Elle est belle, si belle, faite de glace aveuglante et scintillante et cependant vivante. Ses yeux étincellent comme deux étoiles, mais il n'y a en eux ni calme ni repos. Elle fait vers la fenêtre un signe de la tête et de la main. Tout effrayé, je saute à bas de la chaise, il me semble alors qu'un grand oiseau, au- dehors, passait en plein vol devant la fenêtre. Le lendemain est un jour de froid clair, puis vient le dégel et le printemps.
Cet été-là les roses fleurissent magnifiquement, Gerda a appris un psaume où l'on parle des roses, cela lui fait penser à ses propres roses et elle me chante cet air, et je chante avec elle :

Les roses poussent dans les vallées où l'enfant Jésus vient nous parler.

Nous nous tenons par la main, nous baisons les roses, admirons les clairs rayons du soleil de Dieu et leur parlons comme si Jésus était là. Quels beaux jours d'été où il est si agréable d'être dehors sous les frais rosiers qui semblent ne vouloir jamais cesser de donner des fleurs ! nous sommes assis à regarder le livre d'images plein de bêtes et d'oiseaux - l'horloge sonne cinq heures à la tour de l'église - quand brusquement je m'écrie :
— Aïe, quelque chose m'a piqué au cœur et une poussière m'est entrée dans l'œil.

Mon amie me prend par le cou, regarde dans mon œil, je cligne des yeux, non, on ne voit rien.
— Je crois que c'est parti, je dis.

Mais ce ne l'est pas du tout ! C'est un de ces éclats du miroir ensorcelé dont nous nous souvenons, cet affreux miroir qui fait que tout ce qui est grand et beau, réfléchi en lui, devient petit et laid, tandis que le mal et le vil, le défaut de la moindre chose prenne une importance et une netteté accrues.

Le pauvre Kay a aussi reçu un éclat juste dans le cœur qui sera bientôt froid comme un bloc de glace. Il ne sent aucune douleur, mais le mal est fait.

— Pourquoi pleures-tu ? je crie, tu es laide quand tu pleures, est-ce que je me plains de quelque chose ? Oh! cette rose est dévorée par un ver et regarde celle-là qui pousse tout

de travers, au fond ces roses sont très laides.

Je donne des coups de pied dans la caisse et arrache les roses. - Kay, qu'est-ce que tu fais ? crie mon amie. Et lorsque je vois son effroi, j’arrache encore une rose et rentre vite par sa fenêtre, et je laisse là la charmante petite Gerda, ma charmante amie.
Quand par la suite elle apporte le livre d'images, je déclare qu'il est tout juste bon pour les bébés et si grand-mère gentiment raconte des histoires, j’ai toujours à redire, parfois je marche derrière elle, mets des lunettes et imite, à la perfection du reste, sa manière de parler ; les gens en rient.

Bientôt je commence à parler et à marcher comme tous les gens de sa rue pour me moquer d'eux.

On se met à dire : « Il est intelligent ce garçon-là ! » Mais c'est la poussière du miroir qu'il a reçue dans l'œil, l'éclat qui s'est fiché dans son cœur qui sont la cause de sa transformation et de ce qu'il taquine la petite Gerda, sa petite amie, laquelle l'aime de toute son âme.
Nos jeux changent complètement, ils deviennent beaucoup plus réfléchis. Un jour d'hiver, comme la neige tourbillonne au-dehors, j’apporte une grande loupe, étale sa veste bleue et laissa la neige tomber dessus.

— Regarde dans la loupe, Gerda, je dis.

Chaque flocon devient immense et ressemble à une fleur splendide ou à une étoile à dix côtés. - Comme c'est curieux, bien plus intéressant qu'une véritable fleur, ici il n'y a aucun défaut, ce seraient des fleurs parfaites - si elles ne fondaient pas.
Peu après j’arrive portant de gros gants, j’ai mon traîneau sur le dos, je crie aux oreilles de Gerda :

— J'ai la permission de faire du traîneau sur la grande place où les autres jouent ! Et me voilà parti.

Sur la place, les garçons les plus hardis attachent souvent leur traîneau à la voiture d'un paysan et se font ainsi traîner un bon bout de chemin. C'est très amusant. Au milieu du jeu ce jour-là arrive un grand traîneau peint en blanc dans lequel est assise une personne enveloppée d'un manteau de fourrure blanc avec un bonnet blanc également. Ce traîneau fait deux fois le tour de la place et je peux y accrocher rapidement mon petit traîneau.
Dans la rue suivante, nous allons de plus en plus vite. La personne qui conduit tourne la tête, me fait un signe amical comme si elle me connait. Chaque fois que je veux détacher mon petit traîneau, cette personne me fait un signe je n’ose plus bouger ; nous sommes bientôt aux portes de la ville, nous les dépassons même. Alors la neige se met à tomber si fort que je ne vois plus rien devant moi, dans cette course folle, je saisis la corde qui m'attache au grand traîneau pour me dégager, mais rien n'y fait. Mon petit traîneau est solidement fixé et mène un train d'enfer derrière le grand. Alors je me mets à crier très fort mais personne ne m'entent, la neige me cingle, le traîneau vole, parfois il fait un bond comme s'il saute par-dessus des fossés et des mottes de terre. Je suis épouvanté, je veux dire ma prière et seule ma table de multiplication me vient à l'esprit.
Les flocons de neige deviennent de plus en plus grands, à la fin on dirait de véritables maisons blanches ; le grand traîneau fait un écart puis s'arrête et la personne qui le conduit se lève, son manteau et son bonnet ne sont faits que de neige et elle est une dame si grande et si mince, étincelante : la Reine des Neiges.

— Nous en avons fait du chemin, dit-elle, mais tu es glacé, viens dans ma peau d'ours.
Elle me prend près d'elle dans le grand traîneau, m'enveloppe du manteau. Il me semble tomber dans des gouffres de neige.- As-tu encore froid ? demanda-t-elle en m'embrassant sur le front. Son baiser est plus glacé que la glace et me pénètre jusqu'au cœur déjà à demi glacé. Je crois mourir, un instant seulement, après je me sens bien, je ne remarque plus le froid. «Mon traîneau, n'oublie pas mon traîneau.» C'est la dernière chose dont je me souviens.

Le traîneau est attaché à une poule blanche qui vole derrière eux en le portant sur son dos. La Reine des Neiges pose encore une fois un baiser sur mon front, alors je sombre dans l'oubli total, j’ai oublié Gerda, ma grand-mère et tout le monde à la maison.
— Tu n'auras pas d'autre baiser, dit-elle, car tu en mourrais.

Je la regarde. Qu'elle est belle, je ne peux m'imaginer visage plus intelligent, plus charmant, elle ne me semble plus du tout de glace comme le jour où je l'ai aperçue de la fenêtre et où elle m’a fait des signes d'amitié ! A mes yeux elle est aujourd'hui la perfection, je n'ai plus du tout peur, je lui raconte que je sais calculer de tête, même avec des chiffres décimaux, que je connais la superficie du pays et le nombre de ses habitants. Elle me sourit ... Alors il me semble que je ne sais au fond que peu de chose et mes yeux s'élèvent vers l'immensité de l'espace. La reine m'entraîne de plus en plus haut. Nous volons par-dessus les forêts et les océans, les jardins et les pays. Au-dessous de nous le vent glacé siffle, les loups hurlent, la neige étincèle, les corbeaux croassent, mais tout en haut brille la lune, si grande et si claire.

Au matin, je dors aux pieds de la Reine des Neiges.

La Reine des Neiges-1

2011-09-13T18:05:00.003+01:00

Tu es si beau pour moi à la lueur de la neige

Je te choisis pour l’élu de mon cœur,

Viens, suis-moi bien haut sur mon île flottante,

Par-dessus mont et mer

Mais c’est qui cette putain de Reine des Neiges ?

PREMIERE HISTOIRE
QUI TRAITE D'UN MIROIR ET DE SES MORCEAUX

Voilà ! Nous commençons. Nous commençons et nous avançons.

Voilà ! On commence. Ou plutôt ça commence. Comme dans un film sur écran blanc. Projection. À l’heure. Ça commence à l’heure. Nous commençons à l’heure. C’est parti. En avant. À la fin on en saura plus qu’au début. Si on relit, si on revoit, on saura alors la fin, déjà, avant. Mais là on commence, et le diable seul sait la fin. Le diable seul peut nous donner la fin. Le diable sera là à la fin et nous regardera avec un petit sourire sarcastique. Car lui, il sait comment tout va terminer, comment tout va se terminer. Car lui, seul, sait comment ça va se terminer.

L’histoire va se déployer, va se dérouler, pour vous, devant vos yeux. Et lorsque nous serons à la fin de l'histoire, nous en saurons plus que maintenant. Maintenant que nous sommes au début de l’histoire, qu’elle n’a pas encore commencé, l’histoire, c’est juste un prologue, histoire de retarder un peu l’histoire. Une histoire qui ne commence pas avec n’importe qui d’ailleurs, une histoire qui commence avec un personnage hors du commun, un vrai personnage singulier : un sorcier, un vrai, un troll, un diable, le «Diable» en personne. Celui qui sait la fin, la fin de l’histoire et qui rit et de se voir si beau en ce miroir, et d’en savoir la fin, de l’histoire.

Un jour, le diable, le sorcier, le troll, lui même, en personne, était de fort bonne humeur : il avait fabriqué un miroir dont la particularité était que le Bien et le Beau en se réfléchissant en lui se réduisaient à presque rien, mais que tout ce qui ne valait rien, tout ce qui était mauvais, apparaissait nettement et empirait encore. Les plus beaux paysages y devenaient des épinards cuits (je dis épinards cuits, mais on peut penser à un autre légume, qui cuit, n’est pas beau – et je dis aussi épinards, car je pense à mon frère qui n'aime pas les épinards et c'est heureux pour mon frère, car s'il les aimait, il en mangerait et il ne peut pas les supporter, il est de nature studieuse ). Les plus jolies personnes y semblaient laides à faire peur, ou bien elles se tenaient sur la tête et n'avaient pas de ventre, les visages étaient si déformés qu'ils n'étaient pas reconnaissables, et si l'on avait une tache de rousseur (ou un bouton ou une verrue ou un furoncle), c'est toute la figure (le nez, la bouche) qui était criblée de son, (ou de boutons, de verrues, de furoncles). Le diable, le sorcier, le troll trouvait ça très amusant. Lorsqu'une pensée bonne et pieuse passait dans le cerveau d'un homme, la glace ricanait et le diable, le sorcier, le troll riait de sa prodigieuse invention. Il riait à en perdre haleine – malodorante, disait-on. Tous ceux qui allaient à l'école des sorciers, des diables, des trolls - car il avait créé une école de sorciers, de diables, de trolls - racontaient à la ronde que c'est un miracle qu'il avait accompli là. Pour la première fois, disaient-ils, on voyait comment la terre et les êtres humains sont réellement. Ils couraient de tous côtés avec leur miroir et bientôt il n'y eut pas un pays, pas une personne qui n'eussent été déformés là-dedans. Alors, ces apprentis sorciers, diables, trolls voulurent voler vers le ciel lui-même, pour se moquer aussi des anges et de Notre-Seigneur. Plus ils volaient haut avec le miroir, plus ils ricanaient. C'est à peine s'ils pouvaient le tenir et ils volaient de plus en plus haut, de plus en plus près de Dieu et des anges, alors le miroir se mit à trembler si fort dans leurs mains qu'il leur échappa et tomba dans une chute vertigineuse sur la terre où il se brisa en mille morceaux, que dis-je, en des millions, des milliards, des milliards de milliards de morceaux, et alors, ce miroir devint encore plus dangereux qu'auparavant. Les morceaux n'étant pas plus grands qu'un grain de sable voltigeaient à travers le monde et si par malheur quelqu'un les recevait dans l'œil, le pauvre accidenté voyait les choses tout de travers ou bien ne voyait que ce qu'il y avait de mauvais en chaque chose, le plus petit morceau du miroir ayant conservé le même pouvoir que le miroir tout entier. Quelques personnes eurent même la malchance qu'un petit éclat leur sautât dans le cœur et, alors, c'était affreux : leur cœur devenait un bloc de glace. D'autres morceaux étaient, au contraire, si grands qu'on les employait pour faire des vitres, et il n'était pas bon dans ce cas de regarder ses amis à travers elles. D'autres petits bouts servirent à faire des lunettes, alors tout allait encore plus mal. Si quelqu'un les mettait pour bien voir et juger d'une chose en toute équité, le Malin riait à s'en faire éclater le ventre, ce qui le chatouillait agréablement.

Mais ce n'était pas fini comme ça. Dans l'air volaient encore quelques parcelles du miroir !

Ecoutez plutôt. – ceci va être l’autre histoire. Ce n’était qu’un prologue, un préambule, un début, rien de plus.

introduction

2011-07-25T16:21:00.003+01:00

On raconte qu’il a été chef de rayon chez Bloomingdale. Mais c’était une rumeur. On raconte qu’il est en train d’écrire sous le nom de plume de Thomas Pynchon. Mais c’est aussi une rumeur. On raconte qu’il a payé Harcourt Brace pour publier Les Reconnaissances, puis déçu et mis en rogne par l’accueil fait au livre, il a détruit tout le stock. On raconte aussi qu’il est mort à quarante trois ans de dysenterie ou d’une autre de ces maladies honteuses qu’attrapent les touristes et qu’il a été enterré, sans sépulture, au pied d’un arbre noueux. On raconte même, mais c’est sans doute la rumeur la plus absurde, qu’il a été assistant mécanicien lors de la construction du Canal de Panama. On raconte encore qu’il a été mercenaire lors d’un conflit au Costa Rica. On raconte qu’il n’a pas de moyens de subsister. Et qu’il ne fait que se balader. Il est comme ces personnages de romans qui ont pour titre un nom de vagabond. Mais tout cela est faux. Il a travaillé pour l’armée et a écrit les textes des manuels de campagnes. En fait non. Il a écrit des scénarios de films, de ceux qui vous montrent/expliquent comment démonter et nettoyer une arme. De mauvaises langues prétendent même qu’il a été correcteur au New Yorker. Pas du tout, disent d’autres, il a été pigiste et il est devenu le nègre d’une entreprise et il en a profité pour recueillir des informations en vue d’écrire un livre sur l’Amérique et sur l’argent. Quand John Kuehl et Steven Moore ont publié un recueil d’essais à son sujet, l’écrivain respecté, devenu artiste, s’est dessiné lui-même, comme il se doit, avec un grand verre de whisky. Il n’y avait pas de visage.

et. 1 & 2

2011-07-21T19:08:00.001+01:00

Denis Roche Denis Roche Denis Roche Denis Roche B.S. Johnson Dylan Thomas Dylan Thomas Patrick Mauriès Hans Höller Robert Antelme Victor Klemperer Ingeborg Bachmann John E. Jackson Paul Celan Paul Celan Paul Celan Paul Celan Paul Celan Paul Celan Paul Celan Paul Celan Paul Celan Paul Celan Peter Szondi Paul Celan Gisele Celan Lestrange Jacques Derrida Patrick Guyon Hans Georg Gadamer Philippe Lacoue Labarthe Paul Celan Alexis Nouss Israel Chalfen Lawrence Norfolk Hadrien France-Lanord John Felstiner Maurice Blanchot Rachel Ertel Jean-Michel Maulpoix Jean Bollack Jean Daive Edmond Jabes Jean Luc Godard Marc Trivier Philippe Lacoue-Labarthe Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Jean-Christophe Bailly Dominique Poncet Dimitri Dimitriadis Marguerite Duras Jonathan Swift Virginia Woolf Virginia Woolf Virginia Woolf Virginia Woolf Virginia Woolf Virginia Woolf Jean-Jacques Schuhl Jean-Jacques Schuhl Jean-Jacques Schuhl Jean-Jacques Schuhl Georg Trakl Alexander Blok Andrei Biely Vladimir Nabokov Franck Venaille C.F. Ramuz C.F. Ramuz C.F. Ramuz Anna Akhmatova Henri Calet Gregoire Bouillier

Denis Roche Denis Roche Denis Roche Denis Roche Denis Roche Denis Roche Denis Roche Denis Roche Denis Roche Denis Roche Daniele Robert-Guédon Dominique Quesada Bernard Lamarche-Vadel Bernard Lamarche-Vadel Bernard Lamarche-Vadel Bernard Lamarche-Vadel Bernard Lamarche-Vadel Bernard Lamarche-Vadel Bernard Lamarche-Vadel Bernard Lamarche-Vadel Bernard Lamarche-Vadel Bernard Lamarche-Vadel Thomas Bernhard Thomas Bernhard Thomas Bernhard Thomas Bernhard Thomas Bernhard Jean-Loup Trassard Hans Magnus Enzensberger Hans Magnus Enzensberger Hans Magnus Enzensberger Hans Magnus Enzensberger Hans Magnus Enzensberger Hans Magnus Enzensberger Hans Magnus Enzensberger Hans Magnus Enzensberger Hans Magnus Enzensberger Hans Magnus Enzensberger Hans Magnus Enzensberger Hans Magnus Enzensberger Marcel Schwob R.L. Stevenson R.L. Stevenson Daniel Defoe C.K. Chesterton Elizabeth Browning Charles Robert Maturin Maurice Lévy Marcel Schwob Heiner Muller Heiner Muller Heiner Muller Heiner Muller Heiner Muller Heiner Muller Heiner Muller Heiner Muller Heiner Muller Jean-Pierre Morel Heiner Muller Valère Novarina Vladimir Pozner Yves di Manno Yves di Manno Mark Z. Danielewski Charles Reznikoff Charles Olson Charles Olson e.e. cummings William Carlos Williams William Carlos Williams William Carlos Williams William Carlos Williams John Giorno Louis Zukofski Louis Zukofski Jacques Roubaud Gertrud Stein Gertrud Stein Gertrud Stein Gertrud Stein Gertrud Stein Gertrud Stein Gertrud Stein Gertrud Stein Gertrud Stein Gertrud Stein Gertrud Stein Gertrud Stein Gertrud Stein Gertrud Stein Pierre Courtaud Nadine Satiat Jack Spicer Jack Spicer Serge Fauchereau

we can be heroes

2011-07-18T23:20:00.001+01:00

Carmelo Bene

(1937-2002)

"Si vous voulez l'habiller de noir, je vous l'accorde, à condition que vous considériez cette teinte comme une nécessité de rigueur, et non, certes, celle du deuil pour son père."

we can be heroes

2011-07-16T21:09:00.001+01:00

Orhan Pamuk

(1952- )

"Toute histoire est unique en elle-même ! (...) Toute histoire est histoire parce qu'elle n'a pas de semblable. Tout écrivain est un pauvre écrivain unique en son genre."

Monsieur & Madame Jules - greffe(XI)-finale

2011-06-23T08:10:00.000+01:00

Je te dis que je t’aime, Jules, mon mari, mon amant, je te dis le vrai secret, le secret absolu, que je n’ai jamais dit à personne, que je ne peux dire à personne, que je ne veux dire à personne d’autre que toi, Jules, mon mari, mon amant, car seul toi, Jules, mon mari, mon amant, peut le comprendre et l’accepter dans toute sa plénitude et dans toute sa force. À qui d’autre, puis-je, Jules, mon mari, mon amant, dire que je t’aime, qui d’autre peut le comprendre et garder ce secret ?

Monsieur & Madame Jules - greffe(X)

2011-06-22T07:13:00.000+01:00

Monsieur Jules, ne sait plus que dire, il voudrait que cet imbécile de Auguste disparaisse, voudrait que maintenant, là, il disparaisse. Il ferme les yeux. Moi, je voudrais bien baiser ta femme, la lécher, l’embrasser, éjaculer sur ses seins, me faire sucer par ta femme, la belle Madame Jules. Monsieur Jules avait pensé que Madame Jules, sa femme, sa maîtresse, puisse être désirée par d’autres que lui. Qu’elle était le fantasme d’autres hommes, mais des hommes qui n’avaient pour lui, ni visage, ni nom, ni voix, qui n’existaient pas. Et cet imbécile, cet importun d’Auguste qui lui dit : Moi, je voudrais bien baiser ta femme, la lécher, l’embrasser, éjaculer sur ses seins, me faire sucer par ta femme, la belle Madame Jules. Et voilà que cet inconnu, que celui qu’il n’avait jamais imaginé, celui qui n’était qu’une ombre, ou un corps, juste un corps, sans voix, sans nom, sans visage, devient une ombre avec une voix, un nom, un visage, celui de cet imbécile d’Auguste. Et il voit, là, les yeux fermés, sa femme en train de faire l’amour avec cet imbécile, cet importun d’Auguste, et il voit, là, les yeux fermés, sa femme en train de sucer cet imbécile, cet importun d’Auguste, et il voit, là, les yeux fermés, sa femme se faire lécher par cet imbécile, cet importun d’Auguste, et il voit, là, les yeux fermés, sa femme lécher le sperme de cet imbécile, de cet importun d’Auguste. Il sent remonter en lui comme une envie de vomir, là, maintenant, de laisser sortir de lui, le plus vite possible ces images qui se bousculent dans sa tête, qui cognent contre son crâne. À quoi penses-tu ? à toi, je pense à toi — en train de sucer un autre homme, en train de te faire lécher par un autre homme, en train de te faire prendre par un autre homme, en train de lécher le sperme d’un autre homme, je pense à toi en train de… À quoi penses-tu ? je ne veux plus penser, je ne veux plus penser, je ne veux plus penser à toi, en train de de sucer un autre homme, en train de te faire lécher par un autre homme, en train de te faire prendre par un autre homme, en train de lécher le sperme d’un autre homme.

Et quand il ouvre ses yeux, il n’y a plus personne, que la fraîcheur de la nuit et les étoiles dans le ciel.

Monsieur & Madame Jules - greffe(IX)

2011-06-21T15:48:00.002+01:00

Et Madame Jules d’admettre que parfois, oui, elle pense à un autre, elle veut qu’un autre que Monsieur Jules ne vienne en elle. À quoi penses-tu ? à toi, je pense à toi. Mais ce toi est-ce toujours toi, Monsieur Jules, mon mari, mon amant ? Non, pas toujours. Qui est-ce toi ? Personne et tout le monde. Pas de visage, pas de nom, pas de voix ; juste un autre. Personne. Quelqu’un. Nobody. Ou si, juste un corps. Juste un corps, sans visage, sans nom, sans voix. Une ombre. Un phantôme, un phantasme. Personne et tout le monde. Un phantasme, un phantôme. Sans voix, sans nom, sans visage. Personne et tout le monde. Il a toujours été là, ce phantôme, ce phantasme. Il a pris une voix, un nom, un visage, quand elle a rencontré Monsieur Jules. Le phantôme est devenu fantôme, le phantasme est devenu fantasme. Le corps du phantasme a pris la voix, le nom, le visage du fantasme Monsieur Jules. Mais elle le sait, Madame Jules, qu’il n’est pas parti pour autant son phantôme, et que ce corps, sans voix, sans nom, sans visage, revient parfois la visiter, la nuit, le jour, et lui rappeler, que toi c’est aussi lui. Dans le secret, il y a un secret qui cache un autre secret, qui se pose sur un autre secret. À quoi penses-tu ? à toi je pense à toi. C’est dire aussi que toi ce n’est pas toujours toi. C’est cacher le phantôme qui est toi, toi, toi, toi, oui toi, oui toi. Et quand je te serre dans mes bras, mon fantôme, Monsieur Jules, mon mari, mon amant, je pense au phantôme. Et quand je vois le phantôme, je te veux toi, mon fantôme, mon fantasme, mon rêve, mon amour.

we can be heroes

2011-06-17T22:33:00.001+01:00

Henri Calet

(1904-1956)

"Ne me secouez pas. Je suis plein de larmes."

Monsieur & Madame Jules - greffe(VIII)

2011-06-16T18:44:00.000+01:00

— À quoi penses-tu ? — À toi, je pense à toi. Et toi ? à quoi penses-tu ? — À toi, je pense à toi.

À quoi penses-tu ? question du couple qui ne veut avoir aucun secret, question qui n’attend qu’une seule réponse à toi, je pense à toi. Quelle autre réponse donner ? que répondre d’autre ? Dans le cas de Monsieur & Madame Jules la réponse était sincère : ils ne pensaient qu’à l’autre, tout le temps, sans répit. Et quand l’un demandait à l’autre à quoi penses-tu et qu’il lui était répondu à toi, je pense à toi, elle était vraie la réponse, elle n’était pas qu’une simple figure de rhétorique pour faire plaisir à l’autre. En disant à toi, je pense à toi, on ne dit rien cependant. Madame Jules ne dit rien. Madame Jules ne dit pas le fond de sa pensée quand elle dit à toi, je pense à toi. Elle ne dit pas comment elle pense à Monsieur Jules, son mari, son amant, elle ne dit pas si elle pense à lui en train de bander, en train de travailler, en train de conduire une voiture de sport à toute vitesse dans les rues de la ville, en train de grimper une haute montagne, en train de se branler, en train de la regarder se branler, en train de parler avec son associé, en train de dresser des listes de comptes, en train de la prendre dans leur chambre à coucher, en train de lire un roman, en train de pisser, en train de chier, en train de se brosser les dents, en train de se gratter l’anus, en train d’éjaculer, en train de…, elle ne dit pas le comment, elle dit juste à toi, je pense à toi. Elle esquive la question, y répond sans y répondre, elle dit et ne dit pas, elle dit et n’en dit pas plus, elle dit à toi, je pense à toi, mais pas comment, jamais comment, elle pense à toi, je pense à toi.

Mais à chaque fois que Monsieur Jules demandait à Madame Jules à quoi penses-tu ? Madame Jules s’inventait une nouvelle histoire, dans laquelle apparaissait toujours Monsieur Jules, dans laquelle il tenait toujours le rôle principal. La question de Monsieur à quoi penses-tu ? était le déclencheur d’une fiction secrète qui emplissait Madame Jules d’un profond désir, d’une intense excitation.

Monsieur Jules, quant à lui, ne pensait à rien d’autre qu’à Madame Jules, simplement Madame Jules, quand elle lui demandait à quoi penses-tu ? De même, quand il posait la question à Madame Jules, à quoi penses-tu ? il n’attendait que pour seule réponse à toi, je pense à toi et il ne lui serait jamais venu à l’idée de continuer la question par comment penses-tu à moi ? non, la réponse à toi, je pense à toi lui était suffisante et le comblait. Elle ne l’entraînait pas sur le terrain de fictions érotiques, par exemple.

Madame Jules remplissait sa réponse de secrets, elle pensait à Monsieur Jules en train de (bander, éjaculer, la pénétrer, la lécher, se laisser sucer, se dévêtir, la dévêtir, se caresser, la caresser, l’embrasser, lui lécher l’oreille, lui passer la main sur les seins, sur les fesses, le long des cuisses, dans le dos,…), mais Monsieur Jules ne pensait pas Madame Jules, lui, il pensait simplement qu’il pensait à elle, simplement.

les sept corbeaux

2011-06-14T09:11:00.001+01:00

J’ai sept fils et toujours pas de fille et pourtant je désire une fille j’aime mes fils mais je veux aussi une fille pour que mon bonheur soit parfait.

J’ai sept fils et je suis enceinte, j’espère que ce sera une fille, car mon mari désire une fille plus que tout.

Quand je viens au monde je suis une fille mon père est heureux ma mère est heureuse mais ils sont inquiets car je suis chétive et à cause de ma faiblesse il faut m’ondoyer.

Va à la fontaine chercher en toute hâte de l’eau lustrale ! dis-je à mon fils.

Nous y allons tous, nous les sept garçons car nous voulons tous faire plaisir à notre père à notre mère et aider notre sœur que nous aimons déjà mais dans notre précipitation et notre désir de bien faire nous laissons tomber la cruche dans le puits nous ne savons que faire et restons plantés là comme des imbéciles et nous n’osons pas rentrer à la maison chercher une nouvelle cruche annoncer notre bêtise.

Certainement qu’ils auront oublié de rentrer pour jouer ces garçons impies je voudrais qu’ils soient tous changés en corbeaux.

Nous sommes à nous demander ce que nous allons faire quand soudain nous sommes transformés en corbeaux noirs comme du charbon nous nous envolons et passons au dessus de la tête de notre père de notre mère et de notre sœur que nous aimons déjà.

À peine ai-je prononcé ces mots ces mots terribles que je vois sept corbeaux noirs comme du charbon qui volent de-ci de-là.

Je sais que je suis responsable de la disparition de mes fils de mes sept fils de mes sept enfants il me reste ma fille et je me console avec elle comme je peux et je la vois de jour en jour grandir et prendre des forces.

Pendant longtemps j’ignore que j’ai des frères personne ne m’en parle personne n’en fait mention il n’y a plus de trace d’eux nulle part j’ignore que j’ai des frères mais un jour j’entends des gens du village dire que je suis bien belle ce qui est vrai je suis bien belle mais qu’en réalité je suis responsable du malheur de mes sept frères.

Ma fille tant désirée ma fille tant aimée vient me voir et me demande à propos de ses frères je ne veux rien lui dire je ne peux rien lui dire mais je ne peux garder plus longtemps le secret je lui dis c’est là un décret du ciel et ta naissance n’en a été que l’occasion innocente.

Chaque jour j’ai un peu plus de remords chaque jour je crois que je dois délivrer mes frères je dois me mettre en route pour retrouver leur trace et les délivrer quoi qu’il peut m’en coûter.

Je m’en vais je vais chercher mes frères je n’ai pas le choix je dois le faire je n’emporte avec moi rien d’autre qu’une miche de pain pour la faim une cruche pour la soif et une chaise pour la fatigue.

Je vais toujours tout droit devant moi loin loin jusqu’au bout du monde alors j’arrive au soleil mais il est trop chaud et terrible et il mange les petits enfants alors je m’enfuis en hâte et cours jusqu’à la lune mais elle est bien trop froide et elle est cruelle et méchante.

Je sens la chaire humaine et je vois une enfant arriver vers moi.

J’ai peur et je m’en vais vivement vers les étoiles qui sont gentilles et accueillantes chacune est assise sur une petite chaise à part.

Je suis l’étoile du matin et je suis la seule qui sait parler alors je dis à cette charmante enfant prends cet osselet car sans cet osselet tu ne pourras pas ouvrir la montagne de verre et c’est dans la montagne de verre que se trouvent tes frères

Je prends l’osselet je l’enveloppe soigneusement dans un petit torchon et je continue ma route si bien que j’arrive à la montagne de glace la porte est fermée à clé et quand je veux sortir l’osselet donné par l’étoile du matin je vois que le torchon est vide j’ai perdu le cadeau des bonnes étoiles que faire maintenant je veux sauver mes frères je suis allé jusqu’au soleil jusqu’à la lune jusqu’aux étoiles je ne peux m’arrêter maintenant je ne peux abandonner maintenant je sors un couteau de ma poche et me coupe le petit doigt je le mets dans la serrure et je parviens à ouvrir la porte.

Mon enfant que cherches-tu ?

Oh monsieur le gnome je cherche mes frères les sept corbeaux

Messire les corbeaux ne sont pas à la maison mais si vous voulez attendre leur retour entrez.

J’apporte le repas des corbeaux c’est mon rôle c’est ma fonction je mets le repas sur sept petites assiettes et dans sept petits gobelets.

Je mange une miette dans chaque petit gobelet et dans le dernier je laisse tomber le petit anneau que j’ai emporté.

Ce sont Messieurs les corbeaux qui rentrent à tire-d’aile.

Qui a mangé dans ma petite assiette qui a bu dans mon petit gobelet c’était une bouche humaine. Qui a mangé dans ma petite assiette qui a bu dans mon petit gobelet c’était une bouche humaine. Qui a mangé dans ma petite assiette qui a bu dans mon petit gobelet c’était une bouche humaine. Qui a mangé dans ma petite assiette qui a bu dans mon petit gobelet c’était une bouche humaine. Qui a mangé dans ma petite assiette qui a bu dans mon petit gobelet c’était une bouche humaine. Qui a mangé dans ma petite assiette qui a bu dans mon petit gobelet c’était une bouche humaine. Qui a mangé dans ma petite assiette qui a bu dans mon petit gobelet c’était une bouche humaine.

Je vide mon gobelet et un anneau en tombe et je vois que c’est l’anneau de mon père et de ma mère dieu veuille que ce soit notre petite sœur alors nous serions délivrés.

J’entends ce souhait et j’ouvre la porte et mes frères reprennent forme humaine.

Nous voyons la porte s’ouvrir et nous reprenons forme humaine.

Nous nous embrassons et nous faisons mille caresses et nous rentrons joyeusement à la maison chez nous.

Jeannot & Margot// Hänsel & Gretel

2011-06-13T12:54:00.002+01:00

Je m’appelle Jeannot ou Hänsel.

Je m’appelle Margot ou Gretel.

Nous vivons avec notre père, un pauvre bûcheron.

Nous vivons avec notre mère, femme d’un pauvre bûcheron.

Nous sommes pauvres et avons peu de choses à nous mettre sous la dent, et la disette s’est abattue sur le pays et nous ne pouvons même pas nous procurer notre pain quotidien.

Nous avons tellement faim que nous ne pouvons pas dormir et entendons notre père pauvre bûcheron parler avec notre mère, femme d’un pauvre bûcheron. Elle dit sais-tu, mon homme, ce qu’il faut faire ? Demain, à la première heure, nous conduirons nos enfants dans la forêt, là où elle est laplus épaisse. Nous leur ferons du feu et nous donnerons à chacun un morceau de pain. Nous retournerons ensuite à notre travail, et les laisserons tout seuls. Ils ne retrouveront pas le chemin de la maison et nous en serons débarrassés. Et notre père, pauvre bûcheron de répondre non, femme, je ne ferai pas cela. Je n’aurai jamais le cœur de laisser mes enfants seuls dans le bois : les bêtes sauvages les auraient bientôt dévorés. Et notre mère, femme d’un pauvre bûcheron de continuer idiot ! en ce cas nous mourrons de faim tous les quatre. tu peux raboter les planches pour les cercueils !

Elle n’arrête pas de le harceler, et notre père, pauvre bûcheron ces pauvres enfants me font pitié tout de même.

c’est fait de nous ! dis-je tais-toi Ne te chagrine pas : je saurai nous tirer de là, dis-je.

Nous attendons que nos vieux soient endormis, je me lève, mets ma petite veste, ouvre le bas de la porte et glisse dehors. Il fait un beau clair de lune et les cailloux blancs devants la porte brillent comme de vrais sous neufs. Je me baisse et en fourre dans les poches de ma petite veste autant qu’il veut en entrer. Puis je rentre Console-toi, et dors en paix : Dieu ne nous abandonnera pas.

Je me recouche dans mon lit. Au point du jour, avant le lever du soleil, notre mère, femme d’un pauvre bûcheron vient nous réveiller. levez-vous, paresseux, nous allons fagoter dans la forêt.

Alors elle donne à chacun un petit morceau de pain et dit : voilà votre déjeuner, mais ne le mangez pas tout de suite, car vous n’aurez rien de plus.

Comme j’ai mes poches pleines de cailloux, je mets le pain dans mon tablier ; après quoi nous prenons tous le chemin de la forêt.

Quand nous avons marché un instant, je m’arrête et jette un regard en arrière sur la maison ; je répète plusieurs fois ce mouvement. qu’est-ce que tu regardes ? me dit notre père, pauvre bûcheron, et pourquoi restes-tu en arrière ? prends garde et ne laisse pas traîner tes jambes. Oh ! père, je réponds. Je regarde mon petit chat blanc qui est posé au haut du toit et qui veut me dire adieu. Nigaud ! réplique notre mère, femme d’un pauvre bûcheron. ce n’est point ton petit chat, c’est le soleil du matin qui brille sur la cheminée.

Je ne regarde pas mon petit chat, mais je laisse tomber un petit caillou blanc de ma poche sur le chemin. Quand nous arrivons au milieu de la forêt, notre père, pauvre bûcheron dit : Mes enfants, ramassez du bois, je vais allumer du feu pour que vous n’ayez pas froid.

Nous en ramassons bien vite un petit tas. Quand les ramilles sont allumées et que la flamme s’élève très-haut, notre mère, femme d’un pauvre bûcheron dit : Mes enfants, couchez-vous près du feu et reposez-vous. Nous allons couper du bois. Quand nous aurons fini, nous viendrons vous reprendre.

Nous nous asseyons près du feu et, lorsqu’il est midi, nous mangeons chacun notre morceau de pain. Comme nous entendons les coups de hache, nous croyons que notre père travaille dans le voisinage. Mais ce n’est pas le bruit de la hache que nous entendons, c’était celui d’une branche que notre père, pauvre bûcheron et notre mère, femme d’une pauvre bûcheron ont attachée à un arbre mort et qui le frappe sous l’effort du vent.

À force de rester assis à la même place, nous fermons les yeux de fatigue et nous nous endormons. Quand nous nous réveillons, il fait nuit noire. Je me mets à pleurer et dit comment allons-nous sortir de la forêt ?

Je trouve des paroles réconfortantes et dit attends un petit moment que la lune soit levée, nous trouverons bien le chemin.

Et quand la pleine lune est levée, je suis les petits cailloux qui brillent comme des pièces d’argent toutes neuves et lui montre la route. Et quand la pleine lune est levée, il suit les petits cailloux qui brillent comme des pièces d’argent toutes neuves et me montre la route.

Nous marchons toute la nuit et, au point du jour, nous arrivons à la maison paternelle. Nous heurtons à la porte. Notre mère, femme d’un pauvre bûcheron ouvre et, en nous voyant, elle s’écrie : mauvais enfants, pourquoi avez-vous dormi si longtemps dans la forêt ? Nous avons cru que vous ne vouliez plus revenir.

Notre père, pauvre bûcheron, lui, est enchanté.

Peu après, nous manquons encore de tout, et, la nuit, nous entendons notre mère, femme d’un pauvre bûcheron qui dit dans le lit à notre père, pauvre bûcheron : voilà qu’encore une fois tout est mangé : nous n’avons plus que la moitié d’un pain et après ce sera fini de rire. Il faut nous débarrasser des enfants. Nous allons les mener plus au fond dans la forêt pour qu’ils ne retrouvent jamais la route. Sans cela nous sommes perdus.

Notre père, pauvre bûcheron a le cœur serré : il pense qu’il vaut mieux partager le dernier morceau avec ses enfants ; mais loin de l’écouter, notre mère, femme d’un pauvre bûcheron l’injurie et l’accable de reproches.

Quand on a dit A, il faut dire B, et, parce qu’il a cédé la première fois, il faut bien qu’il céde la seconde. Nous sommes encore éveillés et avons entendu cette conversation.

Lorsque les vieux sont endormis, je me lève et veux sortir pour ramasser de petits cailloux comme auparavant. Par malheur, notre mère, femme d’un pauvre bûcheron a fermé la porte et je ne peux pas sortir. Je dis des mots rassurants : ne pleure pas, et dors tranquille : le bon Dieu nous aidera.

Le matin, de bonne heure, notre mère, femme d’un pauvre bûcheron arrive et nous fait lever. Nous recevons notre petit morceau de pain, qui est plus petit encore que la première fois. En marchant vers la forêt, j’émiette le pain dans sa poche et souvent je s’arrête pour jeter les miettes à terre. pourquoi t’arrêtes-tu et regardes-tu derrière toi ? dit notre père, pauvre bûcheron ; continue ton chemin. Je regarde mon petit pigeon qui est posé sur le toit et qui veut me dire adieu, dis-je. nigaud ! répond ma mère, femme d’un pauvre bûcheron. ce n’est pas ton petit pigeon, c’est le soleil du matin qui brille sur la cheminée.

je jette toujours mon pain petit à petit sur le chemin. Notre mère, femme d’un pauvre bûcheron, nous mène si avant dans la forêt, que de notre vie nous n’avons pénétré jusque-là. On y allume encore un grand feu, et notre mère, femme d’un pauvre bûcheron dit : mes enfants, restez là assis, et, quand vous serez fatigués, vous pourrez dormir un peu. Nous allons plus loin couper du bois, et, le soir, sitôt que nous aurons fini, nous viendrons vous reprendre.

Lorsqu’il fut midi, je partage mon petit morceau de pain car j’ai semé le mien le long de la route. Nous nous endormons ensuite, le soir arrive et personne ne vient nous chercher. Nous nous réveillons au milieu des ténèbres de la nuit, et je dis des mots apaisants : attends que la lune se lève. Nous pourrons voir alors les miettes de pain que j’ai semées et qui nous indiqueront le chemin de la maison.

Quand la lune brille, nous nous mettons en route, mais nous ne trouvons plus une seule miette. Elles ont été mangées par les milliers d’oiseaux qui voltigeaient dans la forêt et dans les champs. Je dis : nous trouverons bien le chemin. Mais nous ne le trouvons pas.

Nous marchons toute la nuit et la journée suivante, du matin au soir, sans sortir de la forêt. Nous avons grand’faim, car nous ne vivons que de prunelles, et, comme nous sommes si fatigués que nos jambes ne veulent plus nous porter, nous nous couchons sous un arbre et dormons.

Le lendemain matin, il y a trois jours que nous sommes sortis de la maison paternelle. Nous recommençons à marcher, mais nous ne faisons que nous enfoncer de plus en plus dans la forêt. S’il ne nous arrive bientôt du secours, nous ne pouvons manquer de périr.

Quand vient midi, nous voyons un joli petit oiseau, blanc comme neige, perché sur une branche et qui chante si bien que nous nous s’arrêtons pour l’écouter. Son chant fini, il bat des ailes et voltige devant nous. Nous le suivons et bientôt nous le voyons se poser sur le toit d’une petite maison.

Nous nous approchons et reconnaissons que cette maisonnette est faite de pain et couverte en gâteau. Les fenêtres sont de sucre transparent.

nous,allons, dis-je, dîner comme en paradis. Moi, je vais manger un morceau de la toiture, et toi, tu mangeras un morceau de la fenêtre : c’est plus sucré.

Je lève la main et casse un morceau du toit pour le goûter ; je m’approche de la fenêtre et frappe dessus à petits coups. Alors il sort de la chambre une petite voix grêle.

qui frappe, qui frappe, qui frappe ?
qui frappe à ma petite maison ?

Nous répondons :

le vent, le vent,
l’enfant de Dieu !

Nous continuons à manger comme si de rien n’était. Je trouve le toit à mon goût, en arrache un grand morceau, et je casse tout un carreau de vitre. Nous nous asseyons et nous nous régalons.

Soudain la porte s’ouvre et il apparaît une fort vieille femme qui s’appuie sur une béquille. Nous sommes saisis d’un tel effroi, que nous laissons choir ce que nous tenons à la main. La vieille branle la tête et dit : ah ! mes chers enfants, qui vous a amenés ici ? Entrez et restez avec nous : il ne vous arrivera aucun mal.

Elle nous prend tous les deux par la main et nous introduit dans sa petite maison. On nous sert un bon repas, qui se compose de lait, de crêpes sucrées, de pommes et de noisettes ; puis on nous apprête deux jolis petits lits couverts de draps blancs. Nous nous couchons, croyant être dans le ciel.

(La vieille qui nous traite si bien est une méchante sorcière. C’est dans le but d’attirer les enfants qu’elle a fait construire en pain cette maisonnette. Lorsqu’un enfant tombe en son pouvoir, elle le tue, le fait bouillir, le mange, et c’est pour elle un grand régal. Les sorcières ont les yeux rouges et la vue courte, mais elles ont le nez fin comme les animaux et sentent l’approche des hommes.)

Le matin, de bonne heure, avant notre réveil, elle se lève ; tandis que nous reposons si gentiment, avec nos joues pleines et roses, la sorcière aux yeux rouges se dit tout bas : cela va me faire un repas succulent.

De sa main sèche elle me saisit, me porte dans une petite écurie et m’y enferme. J’ai beau crier, rien n’y fait. Elle s’approche ensuite de moi et me secoue pour me réveiller.

lève-toi ; va chercher de l’eau et fais une bonne soupe. L’autre, je l’ai mis à l’écurie pour l’engraisser. Quand il sera à point, je le mangerai.

Je pleure amèrement, mais c’est en vain il faut obéir à la sorcière. On me sert les meilleurs repas pour m’engraisser et à moi on ne donne que des têtes d’écrevisse. Tous les matins, la vieille va à la petite écurie et crie : montre tes doigts que je juge si tu es bientôt assez gras.

Je lui montre un petit os ; la vieille, à cause de sa mauvaise vue, ne s’aperçoit pas du tour et prend l’os pour mon doigt. Elle s’étonne qu’il n’engraisse point davantage.

Au bout de quatre semaines, comme je reste toujours maigre, elle perd patience et ne veut pas attendre plus longtemps. hé ! crie-t’elle, dépêche-toi d’apporter de l’eau. qu’il soit gras ou maigre, je veux demain l’égorger et le faire cuire.

Je pleure mais vais querir de l’eau. Les larmes coulent le long de mes joues, et je m’écrie :

mon Dieu, venez à mon aide. si les bêtes féroces nous avaient mangés dans la forêt, du moins nous serions morts ensemble.

cesse de gémir, dit la vieille : cela ne t’avance à rien.

Le matin, de bonne heure, il faut que je remplisse d’eau la marmite et la mette sur le feu.

avant tout, nous allons faire cuire le pain, dit la vieille. j’ai chauffé le four et préparé la pâte.

Et elle me pousse dehors vers le four d’où sortent des flammes.

grimpe dedans, dit-elle, et vois si le four est bien chaud, pour que nous puissions y mettre le pain.

Une fois que je suis dedans, la sorcière veut fermer le four, afin que j’y cuise et qu’elle puisse me manger. Mais je me doute de son dessein.

je ne sais, dis-je, comment faire pour y entrer.

imbécile ! répond la vieille. tu vois bien que l’ouverture est assez grande : je pourrais y entrer moi-même.

Et elle tourne autour du four et y avance sa tête. Je lui donne une si forte poussée que je l’y enfonce tout au fond. Je ferme aussitôt la porte de fer et y mets le verrou. La vieille hurle effroyablement, mais je m’enfuis et la sorcière est brûlée vive.

Je cours droit à l’écurie, en ouvre la porte et crie : nous sommes délivrés ! la vieille sorcière est morte.

Je saute dehors aussi vite qu’un oiseau, quand on ouvre la porte de sa cage.

C’est une grande joie : nous nous jetons au cou l’un de l’autre et nous nous embrassons tendrement. Comme nous n’avons plus peur, nous parcourons la maison de la sorcière. Nous trouvons dans tous les coins des caisses remplies de perles et de pierreries. Cela vaut mieux que les petits cailloux, dis-je, et j’en bourre mes poches. moi aussi, dis-je, je veux rapporter quelque chose à la maison. et maintenant, dis-je, nous allons voir à sortir de cette forêt de sorcières.

Nous marchons durant quelques heures, nous arrivons à un grand lac. nous ne pourrons le traverser, dis-je : je ne vois ni pont ni passerelle. il n’y a pas de barque, repris-je ; mais tout là-bas nage un canard blanc. Si je le priais de nous passer ?…

Alors je crie : canard, canard ; pas de pont, pas de passerelle ; prends-nous sur ton dos blanc.

Le canard s’approche : je m’assois dessus et dis viens avec moi. Non, je réponds, ce sera trop lourd pour le canard. il nous prendra l’un après l’autre.

Le petit animal le fait. Lorsque nous arrivons de l’autre côté, il nous semble que nous reconnaissons l’endroit, et tout à coup nous voyons au loin la maison paternelle. Nous nous mettons alors à courir ; nous nous précipitons dans la chambre et sautons au cou de notre père.

Cet homme n’a pas eu une heure de repos depuis qu’il a abandonné ses enfants dans la forêt ; sa femme d’ailleurs est morte.

Je vide mon tablier : les perles et les pierres précieuses roulèrent par la chambre, et j’en jette de ma poche à pleines poignées.

Dès lors, on n’a plus de soucis et on vit en grande joie tous ensemble.

Je m’appelle Jeannot ou Hänsel.

Je m’appelle Margot ou Gretel.

les trois nains de la forêt

2011-06-09T19:52:00.005+01:00

Ma mère est morte et le père de ma meilleure amie est mort alors la mère de ma meilleure amie me dit dis à ton père que je veux bien l’épouser et je le dis à mon père qui me dit que dois-je faire le mariage est une joie et aussi un tourment et moi je ne sais quoi dire puis il me dit prends cette botte la semelle en est percée va au grenier pends là au gros clou et verse de l’eau dedans si elle ne fuit pas je me remarie si elle fuit je ne remarie pas mon père a toujours eu de drôles d’idées mais je fais comme il a dit et quand je lui dis que la botte n’a pas fuit il ne me croit pas mais sous l’effet de l’eau le trou s’est resserré et la botte s’est remplie d’eau jusqu’au bord et il est monté voir lui-même mon père et comme c’est vrai il va demander la mère de ma meilleure amie en mariage.

C’est un beau mariage.

Le lendemain du mariage j’ai du lait pour me laver et du vin à boire et ma meilleure amie a de l’eau pour se laver et de l’eau à boire.

Le jour d’après le lendemain du mariage j’ai de l’eau pour me laver et de l’eau à boire et ma meilleure amie a de l’eau pour se laver et de l’eau à boire.

Le jour d’après le jour d’après le lendemain du mariage j’ai de l’eau pour me laver et de l’eau à boire et ma meilleure amie a du lait pour se laver et du vin à boire.

On en reste là.

Passent les jours & les semaines j’ai de l’eau pour me laver et de l’eau à boire et ma meilleure amie a du lait pour se laver et du vin à boire.

Ma belle-mère me déteste chaque jour un peu plus et trouve toujours un moyen de m’humilier et ma meilleure amie n’est plus ma meilleure amie je suis belle très belle aimable très aimable elle elle est laide très laide repoussante très repoussante je crois que sa mère est jalouse de moi.

Un jour d’hiver alors qu’il fait froid à pierre fendre les monts et les vallées sont recouvertes de neige et ma belle-mère toujours aussi gentille me confectionne une robe en papier pour que j’aille dans le froid à pierre fendre lui trouver un plein panier de fraises je ne suis pas d’accord il fait trop froid dehors froid à pierre fendre à geler l’haleine et par ce froid à pierre fendre et à geler l’haleine je ne vais pas trouver de fraises vas-tu encore répliquer tâche de filer et ne t’avise pas de revenir avant d’avoir rempli le panier de fraises et elle me donne un petit morceau de pain dur tu en auras pour la journée elle pense sûrement que je vais mourir de froid dehors dans le froid à pierre fendre et à geler l’haleine.

Je suis obéissante et je mets la robe en papier et m’en vais avec le panier pour trouver des fraises dehors dans le froid à pierre fendre et à geler l’haleine.

J’arrive dans la forêt et je vois une petite maison une toute petite maison pas vilaine d’ailleurs une maison une petite maison comme dans les contes de fées. Il y a trois nains à la fenêtre et comme j’ai froid très froid si froid je rentre je suis gênée de déranger les trois habitants les trois petits habitants je dis bonjour je suis polie je suis bien reçue ils m’invitent à m’asseoir près du poêle et je mange mon morceau de pain dur pour reprendre des forces ils me disent donne nous un morceau de ton pain je n’en ai pas assez je ne veux pas mourir mais j’en donne malgré tout un morceau je partage mon morceau de pain dur avec les trois habitants les trois petits habitants de cette petite maison qui ressemble à une maison de conte de fées ils me disent que vas-tu faire dans la forêt par ce jour d’hiver avec ta petite robe si mince je leur explique et quand j’ai fini mon pain que j’ai mangé par petite bouchée pour le faire durer le plus longtemps possible ils me donnent un balai balaie la neige à la porte de derrière je le fais car je veux rendre service à ces trois habitants ces trois petits habitants car je veux remercier ces trois habitants ces trois petits habitants qui m’ont permis de me réchauffer un peu je les entends marmonner des choses pendant que je me dirige vers l’arrière de la maison et je vais balayer la neige et vous n’allez pas y croire mais je trouve alors des fraises de belles fraises mûres et j’en remplis mon panier je suis heureuse je vais pouvoir rentrer chez moi j’embrasse les nains et les remercie encore je rentre chez moi.

J’arrive chez moi je dis bonjour et une pièce d’or sort de ma bouche devant les yeux ébahis de la mère de mon ancienne meilleure amie et devant les yeux ébahis de mon ancienne meilleure amie je raconte ce que j’ai fait et où j’ai trouvé les fraises mûres et pendant que je parle des pièces et des pièces sortent de ma bouche la salle en est vite remplie mon ancienne meilleure amie veut elle aussi aller voir les nains les nabots dit-elle mais sa mère ne veut pas elle a peur que sa fille meure de froid mais elle finit par craquer et lui fait un beau manteau de fourrure pour la protéger du froid à pierre fendre et à geler l’haleine.

Je ne sais pas ce qui est arrivé mais quand mon ancienne meilleure amie rentre et qu’elle dit bonjour c’est un vilain crapaud qui sort de sa bouche et là je peux dire la mère de mon ancienne meilleure amie n’est pas contente mais pas contente du tout et fait retomber toute la faute sur moi comme si j’y étais pour quelque chose.

Passent les jours et les semaines je suis de plus en plus belle chaque jour je suis plus belle quand mon ancienne meilleure amie qui déjà n’était pas très jolie devient de plus en plus laide et comme quand elle parle il y a un crapaud qui sort de sa bouche tout le monde évite de lui parler de peur de voir la salle envahie de crapauds baveux.

Un autre jour il fait toujours aussi froid et la mère de mon ancienne meilleure amie me dit de prendre un chaudron de fil bouilli une hache d’aller faire un trou dans la glace et de rouir le fil comme je suis obéissante très obéissante je ne discute pas même si je sais que cela aurait fait plaisir à la mère de mon ancienne amie de recevoir avant mon départ quelques pièces d’or mais je suis obéissante très obéissante et je fais ce qu’elle me demande et je vais sur le lac gelé y creuser un trou avec la hache et c’est à ce moment là que passe le carrosse le beau carrosse le très beau carrosse du roi et il me demande mon enfant qui es-tu que fais-tu là je lui réponds je suis une pauvre fille et je rouis du fil et lui veux-tu venir avec moi et moi oh oui de tout cœur je ne veux plus retourner chez la mère de mon ancienne amie.

Et je me marie avec le roi et je suis heureuse et j’ai un enfant et je vis heureuse.

les douze frères

2011-06-04T08:06:00.004+01:00

C’est ma mère, la reine qui, pour la première fois, me parle de ma mort.

Ma mère est une reine, ma mère est la reine ; mon père est un roi, mon père est le Roi. Ils sont heureux et vivent paisiblement, avec leurs douze enfants. Je suis le dernier, je m’appelle Benjamin, en souvenir de la Bible, ma dit ma mère qui est une reine, qui est la reine. J’ai onze frères et pas de sœur.

Et un jour elle me parle de ma mort.

Ils vivent heureux et paisiblement, ma mère, la reine, et mon père, le roi, sauf que depuis quelques temps, ma mère, la reine, passe ses journées assise et semble bien triste.
Elle ne veut pas me dire ce qui lui arrive, elle me dit qu’elle ne peut pas me le dire, mais j’insiste, encore et encore, je suis tenace, je suis Benjamin, le benjamin, et je sais comment tout obtenir de ma mère, la reine. Alors, elle me montre les douze cercueils, les douze petits cercueils de bois déjà remplis de copeaux et qui contiennent, chacun, un petit coussin mortuaire. Puis elle me dit voilà mon fils Benjamin, toi le benjamin de la famille, je te montre cela car tu dois savoir, car tu dois être au courant, si j’accouche d’une fille, ton père, le roi, te tuera, toi, Benjamin, le benjamin de la famille, mais aussi tes onze frères, vous serez tous tués et vous serez tous enterrés dans ces cercueils de bois remplis de copeaux.

Elle m’a parlé, ainsi, de ma mort.

Je dis à ma mère, la reine, qu’elle ne doit pas s’inquiéter, que nous allons nous enfuir et que rien ne va nous arriver. Nous allons nous rendre dans la forêt, j’ai dit à ma mère, la reine, là nous serons à l’abri. Qu’elle hisse un drapeau le jour de l’accouchement, un drapeau blanc et c’est un garçon, un drapeau rouge et c’est une fille. Si c’est un garçon nous pourrons revenir, si c’est une fille, nous nous enfoncerons plus profondément dans la forêt, et rien ne nous arrivera.

Avec mes frères, je m’enfuis dans la forêt, et chaque jour, à tour de rôle, nous montons la garde. Nous montons sur le plus haut chêne, un très beau chêne, et observons le donjon, guettons le drapeau. Au bout du onzième jour c’est mon tour de passer la journée en haut du plus haut chêne, et je vois se hisser un drapeau, ce n’est pas un drapeau blanc, c’est un drapeau rouge, sanglant, annonçant que nous allons tous mourir si nous n’allons pas plus profondément dans la forêt. Mes frères sont en colère et ne veulent pas mourir à cause d’une fille. Mes frères sont en colère de tout perdre parce qu’ils ont maintenant une sœur. Mes frères sont en colère et jurent de se venger, et de partir à la chasse aux filles, de faire couler un sang rouge quand ils croiseront, maintenant une fille.

Nous nous enfonçons profondément dans la forêt sombre, et au milieu, dans un profond taillis, nous trouvons une petite chaumière enchantée qui est vide. Nous décidons d’y habiter. Moi, Benjamin, le benjamin, le plus jeune et le plus chétif je reste à la maison pour la tenir en ordre, et mes frères partent chercher à manger et sans doute faire le couler le sang rouge de quelques filles. Et je prépare ce qu’ils rapportent de la chasse : lièvres, chevreuils, oiseaux, pigeons et tout ce qu’ils ramassent comme nourriture. On ne peut pas dire que notre nourriture est équilibrée et la diversifiée, mais au fil du temps je m’améliore, et je finis par cuisiner de bons petits plats. Je m’occupe bien de la chaumière enchantée perdue au milieu de la forêt sombre.

Nous sommes loin de ma mère, la reine, et de mon père, le roi. Nous n’entendons pas parler d’eux. Nous ne savons rien sur notre sœur.

Cela dure depuis dix ans.

Un jour, dans la chaumière enchantée, entre une jeune fille, elle porte des habits royaux et a une étoile sur le front. Elle dit qu’elle est la fille du roi et de la reine et qu’elle cherche ses douze frères. Elle dit que pour les trouver elle est prête à aller aussi loin qu’on voit le ciel bleu. Elle lui montre douze chemises blanches, ce sont celles de ses frères dit-elle. Alors je dis que je suis Benjamin, le benjamin, et que je suis son frère et qu’elle est ma sœur, je lui dis qu’elle est belle dans sa robe royale et avec son étoile sur le front et qu’elle est courageuse si elle veut aller aussi loin que le ciel est bleu, mais ce n’est as nécessaire, car je suis Benjamin, le benjamin, son frère et qu’elle est ma sœur.

Elle se met à pleurer, je me mets à pleurer et nous nous embrassons et nous faisons mille caresses.

Je lui dis qu’elle est mal barrée, car nous avons promis de tuer toutes les jeunes filles que nous verrons, de faire couler leur sang rouge. Elle dit qu’elle est prête à mourir pour moi, pour nous. Non, ce n’est pas possible, elle ne peut mourir, je lui dis de se cacher sous le baquet jusqu’au retour de mes frères, de ses frères, de nos frères. Je vais arranger tout cela.

Mes frères rentrent de la chasse, de la pêche, de la cueillette.

Au fil de la discussion, je leur fais promettre de ne pas faire de mal à la prochaine fille qu’ils vont voir ; ils promettent ; et je soulève le baquet et dis que voilà notre sœur ! nous nous embrassons, nous nous caressons, nous sommes heureux. Nous nous aimons tous de tout notre cœur.

Elle reste avec nous dans la chaumière enchantée, elle reste avec moi pour préparer les plats et entretenir la chaumière enchantée, elle ramasse du bois pour le feu, elle ramasse des herbes pour les mets, elle ramasse des légumes pour accompagner le gibier chassé par nos frères.

Nous sommes contents et nous vivons en harmonie. La vie est belle.

Ensuite, je ne sais pas ce qui s’est passé : je me souviens qu’un soir ma sœur est venue avec douze lys, très beau, qu’elle nous les a donnés à mes frères et moi, et puis plus rien, je ne me souviens de rien. Tout est devenu très noir.
Puis je suis avec mes frères devant un grand bûcher dans lequel se trouve ma sœur, et que nous nous précipitons pour la délivrer, que nous l’embrassons et la couvrons de caresses, que nous sommes heureux d’être là, de l’avoir sauvé, mais ce qui s’est passé, je n’en sais rien, et ne peux le raconter.

Ma sœur épouse un roi que je ne connais pas, il a l’air gentil, nous assistons à la mort de la belle-mère, qui semble très méchante. On la plonge dans un tonneau rempli d’huile bouillante et de serpents venimeux, et elle meurt de malemort. Et nous assistons à un chouette mariage.

Quant à ma mère, la reine, pas de nouvelles.

la clef d'or (un conte sans fin)

2011-06-01T11:00:00.003+01:00

C’était quand j’étais enfant, il faisait froid, il gelait, il y avait une épaisse couche de neige, j’ai dû sortir pour aller chercher du bois en traîneau, mais le traîneau fut rapidement gelé et je ne pus rentrer chez moi comme je le voulais, il ne me restait plus qu’à faire un feu, là, au milieu de la neige, dans le froid, pour ne pas mourir de froid, et ensuite réchauffé, peut-être pouvoir repartir et rentrer chez moi comme je le voulais, je raclais la terre pour enlever la neige et essayer de faire un feu, et en raclant le sol j’ai trouvé, oui, une clef d’or, une petite clef d’or, j’ai cru que là où se trouvait la clef se trouvait la serrure et j’ai continué à racler la terre et j’ai trouvé une cassette de fer et je me suis dit la clef d’or doit ouvrir la cassette de fer qui doit contenir un formidable trésor, mais je cherchais et je ne vis aucune serrure sur la cassette de fer, j’étais triste et continuais à chercher me disant que cette clef d’or devait bien ouvrir cette cassette de fer, nom de dieu ! et au bout d’un moment j’ai trouvé un trou, un tout petit trou, c’était tout juste si on le voyait ce trou, ce si petit trou, j’essayai la clef d’or et elle allait parfaitement, je tournai une fois dans la serrure, et maintenant il vous faut attendre que j’aie fini d’ouvrir et de soulever le couvercle de la cassette de fer pour savoir quelles choses merveilleuses contenait cette petite cassette de fer qui s’ouvrait avec une clef d’or trouvée par hasard un soir d’hiver quand il faisait froid, qu’il gelait, qu’il y avait une épaisse couche de neige, que j’ai dû sortir pour aller chercher du bois en traîneau, mais que le traîneau fut rapidement gelé et que je ne pus rentrer chez moi comme je le voulais, qu’il ne me restait plus qu’à faire un feu, là, au milieu de la neige, dans le froid, pour ne pas mourir de froid, et qu’ensuite réchauffé, peut-être pouvoir repartir et rentrer chez moi comme je le voulais, que je raclais la terre pour enlever la neige et essayer de faire un feu, et qu’en raclant le sol j’ai trouvé, oui, une clef d’or, une petite clef d’or, que j’ai cru que là où se trouvait la clef se trouvait la serrure et que j’ai continué à racler la terre et que j’ai trouvé une cassette de fer et que je me suis dit la clef d’or doit ouvrir la cassette de fer qui doit contenir un formidable trésor, mais que je cherchais et que je ne vis aucune serrure sur la cassette de fer, que j’étais triste et que je continuais à chercher me disant que cette clef d’or devait bien ouvrir cette cassette de fer, nom de dieu ! et qu’au bout d’un moment j’ai trouvé un trou, un tout petit trou, c’était tout juste si on le voyait ce trou, ce si petit trou, que j’essayai la clef d’or et elle allait parfaitement, que je tournai une fois dans la serrure, et que maintenant il vous faut attendre que j’aie fini d’ouvrir et de soulever le couvercle de la cassette de fer pour savoir quelles choses merveilleuses contenait cette petite cassette de fer qui s’ouvrait avec une clef d’or trouvée par hasard un soir d’hiver quand il faisait froid, qu’il gelait, qu’il y avait une épaisse couche de neige, que j’ai dû sortir pour aller chercher du bois en traîneau, mais que le traîneau fut rapidement gelé et que je ne pus rentrer chez moi comme je le voulais, qu’il ne me restait plus qu’à faire un feu, là, au milieu de la neige, dans le froid, pour ne pas mourir de froid, et qu’ensuite réchauffé, peut-être pouvoir repartir et rentrer chez moi comme je le voulais, que je raclais la terre pour enlever la neige et essayer de faire un feu, et qu’en raclant le sol j’ai trouvé, oui, une clef d’or, une petite clef d’or, que j’ai cru que là où se trouvait la clef se trouvait la serrure et que j’ai continué à racler la terre et que j’ai trouvé une cassette de fer et que je me suis dit la clef d’or doit ouvrir la cassette de fer qui doit contenir un formidable trésor, mais que je cherchais et que je ne vis aucune serrure sur la cassette de fer, que j’étais triste et que je continuais à chercher me disant que cette clef d’or devait bien ouvrir cette cassette de fer, nom de dieu ! et qu’au bout d’un moment j’ai trouvé un trou, un tout petit trou, c’était tout juste si on le voyait ce trou, ce si petit trou, que j’essayai la clef d’or et elle allait parfaitement, que je tournai une fois dans la serrure, et que maintenant il vous faut attendre que j’aie fini d’ouvrir et de soulever le couvercle de la cassette de fer pour savoir quelles choses merveilleuses contenait cette petite cassette de fer qui s’ouvrait avec une clef d’or trouvée par hasard un soir d’hiver quand il faisait froid, qu’il gelait, qu’il y avait une épaisse couche de neige, que j’ai dû sortir pour aller chercher du bois en traîneau, mais que le traîneau fut rapidement gelé et que je ne pus rentrer chez moi comme je le voulais, qu’il ne me restait plus qu’à faire un feu, là, au milieu de la neige, dans le froid, pour ne pas mourir de froid, et qu’ensuite réchauffé, peut-être pouvoir repartir et rentrer chez moi comme je le voulais, que je raclais la terre pour enlever la neige et essayer de faire un feu, et qu’en raclant le sol j’ai trouvé, oui, une clef d’or, une petite clef d’or, que j’ai cru que là où se trouvait la clef se trouvait la serrure et que j’ai continué à racler la terre et que j’ai trouvé une cassette de fer et que je me suis dit la clef d’or doit ouvrir la cassette de fer qui doit contenir un formidable trésor, mais que je cherchais et que je ne vis aucune serrure sur la cassette de fer, que j’étais triste et que je continuais à chercher me disant que cette clef d’or devait bien ouvrir cette cassette de fer, nom de dieu ! et qu’au bout d’un moment j’ai trouvé un trou, un tout petit trou, c’était tout juste si on le voyait ce trou, ce si petit trou, que j’essayai la clef d’or et elle allait parfaitement, que je tournai une fois dans la serrure, et que maintenant il vous faut attendre que j’aie fini d’ouvrir et de soulever le couvercle de la cassette de fer pour savoir quelles choses merveilleuses contenait cette petite cassette de fer qui s’ouvrait avec une clef d’or trouvée par hasard un soir d’hiver quand il faisait froid, qu’il gelait, qu’il y avait une épaisse couche de neige, que j’ai dû sortir pour aller chercher du bois en traîneau, mais que le traîneau fut rapidement gelé et que je ne pus rentrer chez moi comme je le voulais, qu’il ne me restait plus qu’à faire un feu, là, au milieu de la neige, dans le froid, pour ne pas mourir de froid, et qu’ensuite réchauffé, peut-être pouvoir repartir et rentrer chez moi comme je le voulais, que je raclais la terre pour enlever la neige et essayer de faire un feu, et qu’en raclant le sol j’ai trouvé, oui, une clef d’or, une petite clef d’or, que j’ai cru que là où se trouvait la clef se trouvait la serrure et que j’ai continué à racler la terre et que j’ai trouvé une cassette de fer et que je me suis dit la clef d’or doit ouvrir la cassette de fer qui doit contenir un formidable trésor, mais que je cherchais et que je ne vis aucune serrure sur la cassette de fer, que j’étais triste et que je continuais à chercher me disant que cette clef d’or devait bien ouvrir cette cassette de fer, nom de dieu ! et qu’au bout d’un moment j’ai trouvé un trou, un tout petit trou, c’était tout juste si on le voyait ce trou, ce si petit trou, que j’essayai la clef d’or et elle allait parfaitement, que je tournai une fois dans la serrure, et que maintenant il vous faut attendre que j’aie fini d’ouvrir et de soulever le couvercle de la cassette de fer pour savoir quelles choses merveilleuses contenait cette petite cassette de fer qui s’ouvrait avec une clef d’or trouvée par hasard un soir d’hiver quand il faisait froid, qu’il gelait, qu’il y avait une épaisse couche de neige, que j’ai dû sortir pour aller chercher du bois en traîneau, mais que le traîneau fut rapidement gelé et que je ne pus rentrer chez moi comme je le voulais, qu’il ne me restait plus qu’à faire un feu, là, au milieu de la neige, dans le froid, pour ne pas mourir de froid, et qu’ensuite réchauffé, peut-être pouvoir repartir et rentrer chez moi comme je le voulais, que je raclais la terre pour enlever la neige et essayer de faire un feu, et qu’en raclant le sol j’ai trouvé, oui, une clef d’or, une petite clef d’or, que j’ai cru que là où se trouvait la clef se trouvait la serrure et que j’ai continué à racler la terre et que j’ai trouvé une cassette de fer et que je me suis dit la clef d’or doit ouvrir la cassette de fer qui doit contenir un formidable trésor, mais que je cherchais et que je ne vis aucune serrure sur la cassette de fer, que j’étais triste et que je continuais à chercher me disant que cette clef d’or devait bien ouvrir cette cassette de fer, nom de dieu ! et qu’au bout d’un moment j’ai trouvé un trou, un tout petit trou, c’était tout juste si on le voyait ce trou, ce si petit trou, que j’essayai la clef d’or et elle allait parfaitement, que je tournai une fois dans la serrure, et que maintenant il vous faut attendre que j’aie fini d’ouvrir et de soulever le couvercle de la cassette de fer pour savoir quelles choses merveilleuses contenait cette petite cassette de fer qui s’ouvrait avec une clef d’or trouvée par hasard un soir d’hiver quand il faisait froid, qu’il gelait, qu’il y avait une épaisse couche de neige, que j’ai dû sortir pour aller chercher du bois en traîneau, mais que le traîneau fut rapidement gelé et que je ne pus rentrer chez moi comme je le voulais, qu’il ne me restait plus qu’à faire un feu, là, au milieu de la neige, dans le froid, pour ne pas mourir de froid, et qu’ensuite réchauffé, peut-être pouvoir repartir et rentrer chez moi comme je le voulais, que je raclais la terre pour enlever la neige et essayer de faire un feu, et qu’en raclant le sol j’ai trouvé, oui, une clef d’or, une petite clef d’or, que j’ai cru que là où se trouvait la clef se trouvait la serrure et que j’ai continué à racler la terre et que j’ai trouvé une cassette de fer et que je me suis dit la clef d’or doit ouvrir la cassette de fer qui doit contenir un formidable trésor, mais que je cherchais et que je ne vis aucune serrure sur la cassette de fer, que j’étais triste et que je continuais à chercher me disant que cette clef d’or devait bien ouvrir cette cassette de fer, nom de dieu ! et qu’au bout d’un moment j’ai trouvé un trou, un tout petit trou, c’était tout juste si on le voyait ce trou, ce si petit trou, que j’essayai la clef d’or et elle allait parfaitement, que je tournai une fois dans la serrure, et que maintenant il vous faut attendre que j’aie fini d’ouvrir et de soulever le couvercle de la cassette de fer pour savoir quelles choses merveilleuses contenait cette petite cassette de fer qui s’ouvrait avec une clef d’or trouvée par hasard un soir d’hiver quand il faisait froid, qu’il gelait, qu’il y avait une épaisse couche de neige, que j’ai dû sortir pour aller chercher du bois en traîneau, mais que le traîneau fut rapidement gelé et que je ne pus rentrer chez moi comme je le voulais, qu’il ne me restait plus qu’à faire un feu, là, au milieu de la neige, dans le froid, pour ne pas mourir de froid, et qu’ensuite réchauffé, peut-être pouvoir repartir et rentrer chez moi comme je le voulais, que je raclais la terre pour enlever la neige et essayer de faire un feu, et qu’en raclant le sol j’ai trouvé, oui, une clef d’or, une petite clef d’or, que j’ai cru que là où se trouvait la clef se trouvait la serrure et que j’ai continué à racler la terre et que j’ai trouvé une cassette de fer et que je me suis dit la clef d’or doit ouvrir la cassette de fer qui doit contenir un formidable trésor, mais que je cherchais et que je ne vis aucune serrure sur la cassette de fer, que j’étais triste et que je continuais à chercher me disant que cette clef d’or devait bien ouvrir cette cassette de fer, nom de dieu ! et qu’au bout d’un moment j’ai trouvé un trou, un tout petit trou, c’était tout juste si on le voyait ce trou, ce si petit trou, que j’essayai la clef d’or et elle allait parfaitement, que je tournai une fois dans la serrure, et que maintenant il vous faut attendre que j’aie fini d’ouvrir et de soulever le couvercle de la cassette de fer pour savoir quelles choses merveilleuses contenait cette petite cassette de fer qui s’ouvrait avec une clef d’or trouvée par hasard un soir d’hiver quand il faisait froid, qu’il gelait, qu’il y avait une épaisse couche de neige, que j’ai dû sortir pour aller chercher du bois en traîneau, mais que le traîneau fut rapidement gelé et que je ne pus rentrer chez moi comme je le voulais, qu’il ne me restait plus qu’à faire un feu, là, au milieu de la neige, dans le froid, pour ne pas mourir de froid, et qu’ensuite réchauffé, peut-être pouvoir repartir et rentrer chez moi comme je le voulais, que je raclais la terre pour enlever la neige et essayer de faire un feu, et qu’en raclant le sol j’ai trouvé, oui, une clef d’or, une petite clef d’or, que j’ai cru que là où se trouvait la clef se trouvait la serrure et que j’ai continué à racler la terre et que j’ai trouvé une cassette de fer et que je me suis dit la clef d’or doit ouvrir la cassette de fer qui doit contenir un formidable trésor, mais que je cherchais et que je ne vis aucune serrure sur la cassette de fer, que j’étais triste et que je continuais à chercher me disant que cette clef d’or devait bien ouvrir cette cassette de fer, nom de dieu ! et qu’au bout d’un moment j’ai trouvé un trou, un tout petit trou, c’était tout juste si on le voyait ce trou, ce si petit trou, que j’essayai la clef d’or et elle allait parfaitement, que je tournai une fois dans la serrure, et que maintenant il vous faut attendre que j’aie fini d’ouvrir et de soulever le couvercle de la cassette de fer pour savoir quelles choses merveilleuses contenait cette petite cassette de fer qui s’ouvrait avec une clef d’or trouvée par hasard un soir d’hiver quand...

la boule de cristal

2011-05-31T17:27:00.001+01:00

Ma mère est magicienne mais je ne l’aime pas. Ma mère est magicienne mais je ne l’aime pas. Je ne l’aime pas car elle a transformé mon frère aîné en aigle. Je ne l’aime pas car elle a transformé mon autre frère en baleine. Ma mère est magicienne mais je ne l’aime pas. Mais j’aimais mes frères. Mon frère aîné habite sur un pic rocheux. Parfois je vois mon frère aîné voler, monter et descendre dans le ciel. Parfois je vois mon frère aîné tourbillonner dans le ciel. Mon autre frère habite dans les profondeurs de la mer. Parfois je vois mon autre frère lancer un puissant jet d’eau en l’air. J’aimais mes frères. Ma mère est magicienne mais je ne l’aime pas. Mais j’aimais mes frères. Ma mère est magicienne mais je ne l’aime pas. Et elle a voulu me transformer en ours ou en loup. Mais je me suis enfui. Ma mère est magicienne mais je ne l’aime pas. Et je me suis enfui discrètement, un soir. Ma mère est magicienne mais je ne l’aime pas. Elle croyait que nous voulions lui ravir son pouvoir. Alors elle a transformé mon frère aîné en aigle. Mon autre frère en baleine. Et moi, elle voulait me transformer en ours ou en loup. Une bête sauvage. Mais je me suis enfui. Ma mère est magicienne mais je ne l’aime pas.

Mon père n’existe pas. N’a jamais existé.

Je me suis enfui, par les chemins, par les bois, par les forêts, par les sentiers. Je ne voulais pas être loup ou ours.

J’avais lu ou j’avais entendu dire, je ne sais plus, mais qu’importe, qu’au château du soleil d’or il y avait une princesse enchantée qui attendait sa délivrance. Bien sûr ce n’était pas facile de la délivrer, sinon cela ferait déjà bien longtemps qu’elle ne serait plus en train de dormir, la princesse enchantée dans le château du soleil d’or. J’avais lu ou j’avais entendu dire, mais qu’importe, qu’il n’y avait que vingt-quatre tentatives possibles et permises pour la sauver. Et déjà vingt-trois morts. Vingt-trois jeunes gens étaient déjà morts d’une mort lamentable, avais-je lu, avais-je entendu dire, je ne sais plus, mais qu’importe. Il ne restait plus qu’un essai, donc, et après fini, la princesse enchantée dans le château du soleil d’or resterait à jamais enchantée dans le château du soleil d’or, avais-je lu, avais-je entendu dire, je ne sais plus, mais qu’importe.

Je n’avais rien à perdre. J’avais perdu mes frères . Ma mère ne m’aimait pas, elle voulait me transformer en ours ou en loup. Mon père n’existait pas. Je m’étais enfui, par les routes, par les bois, par les forêts, par les sentiers. Je pouvais bien risquer ma vie et peut être sauver la princesse enchantée dans le château du soleil d’or. Et si j’avais aussi une mort lamentable, elle valait mieux qu’une vie d’ours ou de loup.

Alors j’ai cherché et encore cherché le château du soleil d’or mais je ne le trouvais pas le château du soleil d’or, non impossible de le trouver le château du soleil d’or. Il n’était sur aucune carte et personne ne savait où il était ce château du soleil d’or. Je demandais la route, mais on me répondait toujours la même chose, on ne savait pas où était le château du soleil d’or. J’ai longtemps erré à l’aventure sans pouvoir le trouver ce château du soleil d’or, comme si le château du soleil d’or n’avait jamais existé, comme si ce que j’avais lu, ou ce que j’avais entendu dire, je ne sais plus, mais qu’importe, n’était qu’une légende ou pire un conte de fées. Comme si le château du soleil d’or avec sa princesse enchantée attendant son libérateur n’était qu’un conte de fées.

J’étais dans une forêt, une sombre forêt, très sombre forêt, j’étais perdu, mais toujours à la recherche du château du soleil d’or. Je voulais le trouver ce château avant qu’un vingt-quatrième prétendant ne vienne y perdre sa vie en une mort lamentable. Je voulais être le vingt-quatrième. Je voulais soit mourir soit réussir, mais je voulais être le vingt-quatrième. J’étais dans une forêt sombre, très sombre et j’ai vu deux géants se battre, se donner de grands coups de poings dans le nez, dans le ventre. J’ai vu deux géants se battre. Ils semblaient de force égale, et chaque coup de poing dans le nez, et chaque coup de poing dans le ventre, ne semblait pas pouvoir désigner un vainqueur, tant les deux géants étaient de force égale, l’un aussi fort que l’autre. Je me suis avancé, ils ont cessé de se battre. Ils m’expliquèrent qu’ils se battaient pour un chapeau, un chapeau magique, qui permet d’aller où l’on veut, un chapeau qui permet d’exaucer un vœu, celui d’aller où l’on veut. Il ressemblait à un vieux chapeau ce chapeau magique. J’ai dit que c’était un vieux chapeau et pas un chapeau magique et qu’il ne fallait pas se battre pour un vieux chapeau, ce n’est pas bien. Mais les deux géants qui se donnaient avant des coups de poings dans le ventre et dans le nez ont insisté et ont dit mais si mais si c’est un chapeau magique gamin, et moi je n’aime pas que l’on m’appelle gamin, ma mère est une magicienne, mon frère aîné est un aigle, mon autre frère est une baleine, moi j’ai failli être un loup ou un ours, je n’ai pas de père et je ne suis pas un gamin. J’ai pris le chapeau, je l’ai mis sur ma tête et j’ai pensé au château du soleil d’or, et hop je m’y suis retrouvé au château du soleil d’or, comme ça, par la pensée, je me suis retrouvé sur une haute montagne, devant la porte du château, du château du soleil d’or. Et les deux géants doivent encore se donner des coups de poings dans le ventre et dans le nez pour avoir laissé filer un gamin avec le chapeau qui exauce un vœu, un seul vœu, celui d’aller où l’on veut, rien qu’en y pensant.

Je suis entré dans le château du soleil d’or et j’ai traversé toutes les pièces et je suis arrivé à la princesse enchantée. Mais ce n’était pas une super princesse, oh non, un visage couleur de cendre et tout ridé. Elle était laide la princesse enchantée du château d’or, et cela je ne l’avais pas lu ou entendu, je ne sais plus, mais qu’importe, je ne savais pas, mais vraiment pas que la princesse enchantée du château du soleil d’or était couleur de cendre et toute ridée, des yeux troubles et des cheveux rouges, elle était vieille et laide, laide et vieille. Ce n’était pas un conte de fées, assurément non, car j’en ai lu des contes de fées et à chaque fois, la princesse enchantée, ou non, est belle et jeune. J’ai failli avoir une crise cardiaque en voyant cette si vilaine personne, cette si laide personne, princesse ou pas princesse, elle était laide et vilaine, et vieille et ridée, des yeux troubles et des cheveux rouges. Tout ça pour ça. Finalement une ours ou une louve est plus belle que cette horrible princesse enchantée dans le château du soleil d’or.

Elle a dit alors que ce n’était pas son vrai visage, que c’était l’enchantement qui la rendait ainsi, couleur de cendre, le visage ridé, les yeux troubles et les cheveux rouges. Elle dit ensuite qu’elle était belle, la plus belle femme du monde. Elle dit qu’il fallait lever l’enchantement, et alors elle ne serait plus une princesse enchantée, mais une belle princesse. Je voulais bien la croire mais il me fallait une preuve. Je n’allais pas risquer ma vie pour une princesse qui resterait laide et vieille avec les yeux troubles et les cheveux rouges. Je préférais encore rentrer chez moi et être transformé en ours ou en louve par ma mère la magicienne que je n’aime pas.

Elle a tendu un miroir et j’ai vu son vrai visage et j’ai accepté.

Je devais trouver la boule de cristal du magicien, que je n’aimais pas car il avait jeté un sort sur la princesse qui en fait était très belle, était la plus belle femme du monde. Je devais trouver la boule de cristal du magicien et la tenir devant le magicien pour briser le sort et permettre à la princesse enchantée du château du soleil d’or de retrouver son vrai visage, celui de la plus belle femme du monde et pas celle de cette vieille femme au teint de cendre, à la peau ridée, aux yeux troubles et aux cheveux rouges.

Je devais descendre de la montagne, trouver un auroch sauvage, le battre, lui sortir du corps un oiseau de feu qui porte en son ventre un œuf incandescent, lequel contient la boule de cristal en guise de jaune. Bien sûr l’oiseau de feu ne va pas laisser tomber son œuf rien que pour mes beaux yeux, il va falloir le forcer à le faire, mais je devrais faire attention car s’il touchait le sol, tout s’enflammerait alors et tout brûlerait aux alentours, et l’œuf lui même fondrait et avec lui la boule de cristal et toute ma peine aurait été en vain et la princesse enchantée du château du soleil d’or resterait à jamais cette vieille femme ridée au teint de cendre et aux yeux troubles et aux cheveux rouges.

Rien que ça.

J’ai trouvé l’auroch et je lui ai ouvert le ventre et l’oiseau est sorti et il s’est enfui et mon frère l’aigle est arrivé et il l’a chassé vers la mer et il l’a obligé à sortir son œuf qui est tombé sur une cabane de pêcheur qui se trouvait sur la rive et qui s’est mis aussitôt à fumer et à s’embraser et mon frère la baleine a fait jaillir de hautes vagues qui ont empêché le feu de se répandre et l’œuf de cuire et je suis arrivé super vite sur les lieux et j’ai pris la boule de cristal et je suis allé voir le magicien, que je n’aimais pas, et il a accepté sa défaite et je suis devenu le roi du château du soleil d’or et je suis devenu très puissant et grâce à cela j’ai pu délivrer mes deux frères et je me suis marié avec la princesse enchantée du château du soleil d’or qui n’était plus enchantée, qui n’était plus vieille et ridée, qui n’avait plus les yeux troubles et qui n’avait plus de cheveux rouges, mais qui était belle, très belle, si belle.

Quant à ma mère, je ne sais pas ce qu’elle est devenue.

Monsieur & Madame Jules - greffe(VII)

2011-05-27T14:44:00.002+01:00

Madame Jules, quand elle dit je t’aime, dit-elle je t’aime ou dit-elle aussi et surtout, à Monsieur Jules, son mari son amant, aime moi, aime moi car je t’aime et je te dis que je t’aime pour que toi aussi tu dises je t’aime.

Madame Jules quand elle dit je t’aime, le dit comme une promesse, un promesse pour les jours à venir, une promesse pour demain, quand elle dit je t’aime, Madame Jules dit aussi et surtout je t’aimerai toujours Monsieur Jules, mon mari mon amant. Elle dit, quand elle dit je t’aime, je t’aimerai demain, Monsieur Jules, mon mari mon amant, je t’aimerai après-demain, Monsieur Jules, mon mari mon amant, et je t’aimerai encore dans les jours à venir, Monsieur Jules, mon mari mon amant. Madame Jules, quand elle dit je t’aime, conjugue son verbe au présent et au futur.

Quand elle dit je t’aime à Monsieur Jules, son mari son amant, elle attend que Monsieur Jules, son mari son amant, lui dise aussi je t’aime, et que leurs mots fassent l’amour, avant même que leurs corps ne se touchent, avant même que la main de Monsieur Jules, son mari son amant, ne vienne se poser sur ses fesses.

Quand elle dit je t’aime Madame Jules, elle crée un monde, son monde, son monde à elle, Madame Jules et à lui, Monsieur Jules, son mari son amant.

Quand elle dit je t’aime Madame Jules répète des mots, entendus et lus, mais elle sait aussi que quand elle dit je t’aime à Monsieur Jules, son mari son amant, elle dit un je t’aime unique & merveilleux, amoureux & merveilleux, unique & amoureux.

Quand elle dit je t’aime à Monsieur Jules, son mari son amant, il devient si beau, simplement si beau.

Monsieur & Madame Jules - greffe(VI)

2011-05-18T20:14:00.001+01:00

Madame Jules connaît enfin le trouble, elle qui ne connaissait que la certitude. Elle connaît enfin le trouble du trouble elle qui ne connaissait que la certitude de la certitude. Elle connaît enfin le plaisir troublant du trouble elle qui ne connaissait que le plaisir rassurant de la certitude.

Connaissons-nous la part nocturne des êtres, leur secret, leurs secrets amoureux ? Elle ne pensait pas, Madame Jules, un jour se poser cette question à propos d’autres que Monsieur Jules, son mari, son amant. Elle voudrait savoir et connaître les secrets des autres : lui/elle : polygame ; lui/elle : polyandre ; lui/elle : beau portrait ; lui/elle : homosexuel/le ; lui/elle : bi ; lui/elle : tri ; lui/elle : quadruple tendance ; lui/elle : onaniste ; lui : branleur ; elle : branleuse ; elle : manubaliste ; elle : vaginiste ; elle : clitoridienne ; elle : fervente du col ; eux : divers orgasmes, en chaîne ou concomitants ; eux : tout est question de gabarit, de frictions, graissages, d’immixtions préalables.

Monsieur & Madame Jules - greffe(V)

2011-05-16T16:03:00.000+01:00

En fait, c’est assez simple, c’est une histoire d’amour. Juste une histoire d’amour, comme on en a écrit, on en écrit, on en écrira. À y bien regarder, toutes les histoires sont des histoires d’amour. On essaye toujours d’écrire celle qui sera au dessus de toutes les autres histoires d’amour. On ne peut s’empêcher de dire, de se dire, que la nouvelle histoire d’amour sera forcément supérieure aux autres histoires d’amour déjà écrites. Mais comme toutes les histoires d’amour sont des histoires d’amour, la nouvelle histoire d’amour ne sera ni supérieure, ni inférieure aux autres histoires d’amour, elle sera juste autre et nouvelle. Ce qui n’est déjà pas si mal.

On vit une histoire d’amour, comme c’est notre histoire d’amour elle nous paraît singulière et unique, ce qui est vrai puisque c’est notre histoire d’amour, à nous, et pas à un autre, et pas à d’autres. On se sent alors obligé de la raconter, cette histoire d’amour, si singulière, si particulière, si originale. Pourquoi ? Pour servir de modèle aux autres qui n’ont connu que des histoires banales et communes. Pourquoi ? Pour se sentir encore plus singulier et unique et original, peut-être.

On dit que l’on tombe amoureux parce que enfant on nous a lu des histoires d’amour ; mais comme il n’y a pas d’autre histoire que des histoires d’amour, on est condamné, alors, à tomber amoureux. On vit alors une histoire d’amour, on se dit : « Tout de même, c’est une sacrée histoire, une sacrée histoire d’amour que mon histoire d’amour. » On la raconte, on se la raconte en même temps qu’on la raconte. On est doublement fier : de l’avoir vécue, de la vivre et de la raconter, de se la raconter cette sacrée histoire d’amour qui est notre histoire d’amour. On se dit : « Elle est mythique mon histoire d’amour, tellement mon histoire d’amour est une histoire d’amour. » On continue à la raconter, à se la raconter cette si formidable, cette si mythique histoire d’amour. Elle est au dessus de tout. Elle surplombe, elle survole toutes les autres histoires d’amour notre histoire d’amour.

Puis en relisant notre histoire d’amour, notre si formidable histoire d’amour, on remarque qu’elle est comme toutes les autres histoires d’amour notre histoire d’amour, elle est une histoire d’amour. On remarque que chaque histoire d’amour n’est que la reprise d’une autre histoire d’amour qui était elle-même la reprise d’une autre histoire d’amour. Nous ne faisons que des remake, des reprises, d’autres histoires d’amour. Seuls les corps changent : Roméo & Juliette, Abélard & Héloïse, Paul & Virginie, Tristan & Yseult, Aurélien & Bérénice, Dante & Béatrice, Monsieur & Madame Jules…

Une histoire d’amour est une histoire d’amour est…

L'histoire de la littérature au XXème siècle.

2011-05-15T20:32:00.006+01:00

La littérature aura été le grand art du XXème siècle, celui qui aura réussi à le capter et à le dire de la manière la plus radicale, tout en y naissant et en y mourant. La littérature est née avec le XXème siècle et elle y est morte aussi.

La littérature aura été l’élément décisif de l’histoire, l’accompagnant, le montrant, le commentant, transportant aussi les rêves des utopistes qui voulaient un monde meilleur.
L’histoire du XXème siècle se lit, se lit et se découvre grâce à la littérature. Elle aura joué un rôle dans l’histoire du siècle, nous en sommes ses enfants, nous nous en sommes tous servis, nous nous en servons tous encore.
On ne peut comprendre l’Histoire du XXème siècle si on ne s’intéresse pas à la littérature, tout comme il est impossible de comprendre le XIXème, si on oublie qu’il fut, lui, le siècle du cinéma. Si on oublie que des réalisateurs, comme Balzac, Zola, Hugo, pour ne prendre que des Français, ont dit et montré le XIXème siècle. Le cinéma aura été la forme du XIXème siècle, la littérature celle du XXème.
Pas une grande date de l’histoire qui ne soit aussi littéraire.
Sans doute que la fusion fut trop grande et trop forte, que l’amour de l’un pour l’autre fut trop intense, et qu’un des deux devait disparaître pour permettre à l’autre de continuer. La littérature s’est sans doute sacrifiée pour permettre au siècle suivant, le nôtre, d’exister. Sans doute.
C’est cette histoire de vie et de mort que nous allons tenter de raconter à travers quelques uns de ses principaux protagonistes et témoins.

Monsieur & Madame Jules - greffe(IV)

2011-05-14T07:52:00.002+01:00

Il dort encore, elle ne veut le déranger, elle ne veut être celle qui va le ramener à la réalité de la nuit passée. Elle s’approche cependant de lui, pose une main sur son ventre et au creux de l’oreille très doucement, elle dit comme on écrirait une lettre, comme elle écrirait une lettre, la lettre jamais écrite car toujours repoussée, la lettre jamais écrite mais que chaque lettre écrite annonçait ou voulait être, cette lettre jamais écrite car elle aurait été la lettre finale, la lettre de l’amour fou et absolu.

we can be heroes

2011-05-13T20:43:00.001+01:00

Marguerite Duras

(1914-1996)

" Il est arrêté devant elle, il fait ombre sur sa forme. A travers ses paupières, elle doit percevoir l'assombrissement de la lumière, la forme haute de son corps dressé au-dessus d'elle dans l'ombre duquel elle est prise. Le répit de la brûlure fait se distendre la bouche mordue à la robe. Il est là. Les yeux toujours fermés, elle lâche la robe, ramène ses bras le long de son corps dans la coulée de ses hanches, modifie l'écartement de ses jambes, les oblique vers lui afin qu'il voie d'elle encore davantage, qu'il voie d'elle plus encore que son sexe écartelé dans sa plus grande possibilité d'être vu, qu'il voie autre chose, aussi, en même temps, autre chose d'elle, qui ressorte d'elle comme une bouche vomissante, viscérale."

we can be heroes

2011-05-05T14:00:00.000+01:00

Claude Simon

(1913-2005)

« Je suis maintenant un vieil homme, et, comme beaucoup d'habitants de notre vieille Europe, la première partie de ma vie a été assez mouvementée : j'ai été témoin d'une révolution, j'ai fait la guerre dans des conditions particulièrement meurtrières (j'appartenais à l'un de ces régiments que les états-majors sacrifient froidement à l'avance et dont, en huit jours, il n'est pratiquement rien resté), j'ai été fait prisonnier, j'ai connu la faim, le travail physique jusqu'à l'épuisement, je me suis évadé, j'ai été gravement malade, plusieurs fois au bord de la mort, violente ou naturelle, j'ai côtoyé les gens les plus divers, aussi bien des prêtres que des incendiaires d'églises, de paisibles bourgeois que des anarchistes, des philosophes que des illettrés, j'ai partagé mon pain avec des truands, enfin j'ai voyagé un peu partout dans le monde ... et cependant, je n'ai jamais encore, à soixante-douze ans, découvert aucun sens à tout cela, si ce n'est comme l'a dit, je crois, Barthes après Shakespeare que " si le monde signifie quelque chose, c'est qu'il ne signifie rien " — sauf qu'il est. »

de quelques notes

2011-05-04T12:09:00.001+01:00

Il faudrait que je fasse le tri des fiches laissées par Simon Melmoth. Encore beaucoup qui restent à classer, dont son Paradis-cartes.

En attendant, en voici quelques unes :

— Un livre est un monde et la lecture est la tentative d'organisation de ce monde. On lit, on organise. En lisant on essaye de remettre en place le chaos du monde du livre.

— Je croyais apprendre à vivre, j'apprenais à lire.

— Deux dangers ne cessent de menacer la lecture : l'ordre & le désordre.

— On ne lit pas de la première à la dernière page : sauf peut-être les romans policiers. On parcourt le livre, à la recherche de points d'appui, de point d'accroche, qui vont permettre ensuite de réorganiser le livre, le monde, le monde du livre.

— Si on lit pour l'histoire, alors autant regarder un film.

— On peut aimer un livre pour un chapitre, pour un paragraphe, pour une phrase, voire pour un mot.

— "Les beaux livres sont écrits dans une sorte de langue étrangère." (Proust) / "Le poète parle une langue complètement inconnue, que chacun, et lui-même prend pour du grec ou du chaldéen."(Mandelstam)/ "Un style(...) c'est comme un étranger dans sa propre langue." (Deleuze)/ "J'appelle modernes ceux qui vivent toute langue comme étrangère, et doivent donc trouver une autre langue (...)" (Prigent)/ "Le style est une langue à l'intérieur de la langue, dont nul écrivain n'est pleinement conscient et moins encore le maître" (Fourcade)/ "Est écrivain celui pour qui le langage fait problème." (Barthes)/ "Toute oeuvre de valeur est un acte de révolte contre sa propre langue." (Kis)

— Tout lecteur est donc un traducteur : alors crayon et dictionnaire !

— Quand je lis je suis femme adultère, femme amoureuse, chevalier errant, super-héros, consul alcoolique, ami de Monelle, princesse aux petits seins....

— "J'ai fait la saison / Dans cette boite crânienne / Tes pensées, je les faisais miennes / T'accaparer, seulement t'accaparer"

we can be heroes

2011-05-01T16:03:00.001+01:00

Ernesto Sabato

(1911-2011)

"Mon coeur battit plus fort. Il me fallait des détails : ce sont les détails qui m'émeuvent, pas les généralités."

Marcel Schwob - la rêveuse

2011-04-29T19:46:00.002+01:00

Après la mort de ses parents, Marjolaine resta dans leur petite maison avec sa vieille nourrice. Ils lui avaient laissé un toit de chaume bruni et le manteau de la grande cheminée. Car le père de Marjolaine avait été conteur et bâtisseur de rêves. Quelque ami de ses belles idées lui avait prêté sa terre pour construire, un peu d’argent pour songer. Il avait longtemps mélangé diverses espèces d’argile avec des poussières de métaux, afin de cuire un sublime émail. Il avait essayé de fondre et de dorer d’étranges verreries. Il avait pétri des noyaux de pâte dure percés de « lanternes », et le bronze refroidi s’irisait comme la surface des mares. Mais il ne restait de lui que deux ou trois creusets noircis, des plaques frustes d’airain bossuées de scories, et sept grandes cruches décolorées au-dessus du foyer. Et de la mère de Marjolaine, une fille pieuse de la campagne, il ne restait rien : car elle avait vendu pour « l’argilier » même son chapelet d’argent.
Marjolaine grandit près de son père, qui portait un tablier vert, dont les mains étaient toujours terreuses et les prunelles injectées de feu. Elle admirait les sept cruches de la cheminée, enduites de fumée, pleines de mystère, semblables à un arc-en-ciel creux et ondulé. Morgiane eût fait sortir de la cruche sanglante un brigand frotté d’huile, avec un sabre couvert par des fleurs de Damas. Dans la cruche orangée, on pouvait, comme Aladdin, trouver des fruits de rubis, des prunes d’améthyste, des cerises de grenat, des coings de topaze, des grappes d’opale, et des baies de diamant. La cruche jaune était remplie de poudre d’or que Camaralzaman avait cachée sous des olives. On voyait un peu une des olives sous le couvercle, et le bord du vase était luisant. La cruche verte devait être fermée par un grand sceau de cuivre, marqué par le roi Salomon. L’âge y avait peint une couche de vert-de-gris ; car cette cruche habitait autrefois l’Océan, et depuis plusieurs milliers d’années elle contenait un génie, qui était prince. Une très jeune fille sage saurait briser l’enchantement à la pleine lune, avec la permission du roi Salomon, qui a donné la voix aux mandragores. Dans la cruche bleu clair, Giauharé avait enclos toutes ses robes marines, tissées d’algues, gémmées d’aigues et tachées de la pourpre des coquillages. Tout le ciel du Paradis terrestre, et les fruits riches de l’arbre, et les écailles enflammées du serpent, et le glaive ardent de l’ange étaient enfermés par la cruche bleu sombre, pareille à l’énorme cupule azurée d’une fleur australe. Et la mystérieuse Lilith avait versé tout le ciel du Paradis céleste dans la dernière cruche : car elle se dressait, violette et rigide comme le camail de l’évêque.
Ceux qui ignoraient ces choses ne voyaient que sept vieilles cruches décolorées, sur le manteau renflé de l’âtre. Mais Marjolaine savait la vérité, par les contes de son père. Au feu d’hiver, parmi l’ombre changeante des flammes du bois et de la chandelle, elle suivait des yeux, jusqu’à l’heure où elle allait dormir, le grouillement des merveilles.
Cependant la huche à pain étant vide, avec la boîte à sel, la nourrice implorait Marjolaine. « Marie-toi, disait-elle, ma fleurette aimée : votre mère pensait à Jean ; veux-tu pas épouser Jean ? Ma Jolaine, ma Jolaine, quelle jolie mariée tu feras ! »
– La mariée de la Marjolaine a eu des chevaliers, dit la rêveuse ; j’aurai un prince.
– Princesse Marjolaine, dit la nourrice, épousez Jean, tu le feras prince.
– Nenni, nourrice, dit la rêveuse ; j’aime mieux filer. J’attends mes amants et mes robes pour un plus beau génie. Achète du chanvre et des quenouilles et un fuseau poli. Nous aurons notre palais bientôt. Il est pour le moment dans un désert noir d’Afrique. Un magicien l’habite, couvert de sang et de poisons. Il verse dans le vin des voyageurs une poudre brune qui les change en bêtes velues. Le palais est éclairé de torches vives, et les nègres qui servent aux repas ont des couronnes d’or. Mon prince tuera le magicien, et le palais viendra dans notre campagne, et tu berceras mon enfant.
– Ô Marjolaine, épouse Jean ! dit la vieille nourrice.
Marjolaine s’assit et fila. Patiemment elle tourna le fuseau, tordit le chanvre, et le détordit. Les quenouilles s’amincissaient et se regonflaient. Près d’elle Jean vint s’asseoir et l’admira. Mais elle n’y prenait point garde. Car les sept cruches de la grande cheminée étaient pleines de rêves. Pendant le jour elle croyait les entendre gémir ou chanter. Quand elle s’arrêtait de filer, la quenouille ne frémissait plus pour les cruches, et le fuseau cessait de leur prêter ses bruissements.
– Ô Marjolaine, épouse Jean, lui disait la vieille nourrice tous les soirs.
Mais au milieu de la nuit la rêveuse se levait. Comme Morgiane, elle jetait contre les cruches des grains de sable, pour éveiller les mystères. Et cependant le brigand continuait à dormir ; les fruits précieux ne cliquetaient pas, elle n’entendait pas couler la poudre d’or, ni se froisser l’étoffe des robes, et le sceau de Salomon pesait lourdement sur le prince enfermé.
Marjolaine jetait un à un les grains de sable. Sept fois ils tintaient contre la terre dure des cruches ; sept fois le silence recommençait.
– Ô Marjolaine, épouse Jean, lui disait la vieille nourrice tous les matins.

Alors Marjolaine fronça le sourcil lorsqu’elle voyait Jean, et Jean ne vint plus. Et la vieille nourrice fut trouvée morte, une aube, assez souriante. Et Marjolaine mit une robe noire, une cornette sombre, et continua de filer.
Toutes les nuits elle se levait, et, comme Morgiane, elle jetait contre les cruches des grains de sable pour éveiller les mystères. Et les rêves dormaient toujours.

Marjolaine devint vieille en sa patience. Mais le prince emprisonné sous le sceau du roi Salomon était toujours jeune, sans doute, ayant vécu des milliers d’années. Une nuit de pleine lune, la rêveuse se leva comme une assassine, et prit un marteau. Elle brisa furieusement six cruches, et la sueur d’angoisse coulait de son front. Les vases claquèrent et s’ouvrirent : ils étaient vides. Elle hésita devant la cruche où Lilith avait versé le Paradis violet ; puis elle l’assassina comme les autres. Parmi les débris roula une rose sèche et grise de Jéricho. Quand Marjolaine voulut la faire fleurir, elle s’éparpilla en poussière.

Monsieur & Madame Jules - greffe(III)

2011-04-28T15:00:00.002+01:00

Il y aura une agression, quelques jours plus tard, dans un café de la rue de Bourgogne. Une altercation idiote sur un sujet idiot, pensez donc, il s’agissait de la sœur de César : était-elle ou non de mèche avec Brutus. L’historien présent pensera qu’elle était innocente et cet imbécile d’Auguste, dira, toujours dans son souci de provocation : « Elle était une femme, et comme toutes les femmes elle était coupable. » Alors notre historien ne pouvant laisser un tel blasphème, saisira une canette et la fracassera sur la tête de cet imbécile d’Auguste et dira : « — La sœur de Jules César, monsieur, ne doit pas être soupçonnée. — Toujours madame Jules », répondra Auguste. Il s’évanouira, sans pouvoir achever une mordante plaisanterie qui expirera sur ses lèvres ; mais, quoiqu’il perdra beaucoup de sang, sa blessure ne sera pas dangereuse. Après une quinzaine de jours, il sera de nouveau sur pied, prêt à recevoir une nouvelle attaque : ou du moins le penser. Car enfin Auguste, quoique brave et militaire, ne pourra s’empêcher de frémir. Au milieu de toutes les pensées qui l’assailliront, il y en aura une contre laquelle il se trouvera sans défense et sans courage : le poison ne sera-t-il pas bientôt employé par ses ennemis secrets ?

Une ombre le suivra, partout, tout le temps. À tous les coins de rues, elle sera là, cette ombre, toujours après lui, cette ombre. Auguste pensera la cerner et pourquoi pas s’en débarrasser, mais les subterfuges n’y feront rien, elle sera toujours là, cette ombre qui le suivra comme son ombre. Il fera mener une enquête et découvrira qu’il s’agit d’un dénommé Ferragus qui le suit comme son ombre. Ferragus, quel nom ! tout droit sorti d’un roman de gare. Qui est cet inconnu, qui est cet homme ? La police restera très évasive et on lui conseillera même de partir quelques jours à la campagne, se reposer, pour son bien. On lui dira que Ferragus n’est pas le nom de l’ennemi qui poursuit Auguste (cet imbécile, cet importun). Cet homme, ce diable s’appelle Gratien, Henri, Victor, Jean-Joseph Bourignard. Le sieur Gratien Bourignard est un ancien entrepreneur de bâtiments, jadis fort riche, et surtout l’un des plus jolis garçons de Paris, un Lovelace capable de séduire Grandisson. Ici s’arrêtent les renseignements. Il a été simple ouvrier, et les Compagnons de l’Ordre des Dévorants l’ont, dans le temps, élu pour chef, sous le nom de Ferragus XXIII. Bien sûr que la police devrait savoir cela, si la police était instituée pour savoir quelque chose. Cet homme a déménagé, ne demeure plus rue des Vieux-Augustins, et perche maintenant rue Joquelet. Il n’en saura pas plus, on ne lui en dira pas plus, aucun détective privé, aussi bon soit-il, ne pourra lui en dire plus. Quand il ira voir la police pour y apporter de nouvelles informations, dire ce qu’il sait, ce qu’il pense savoir on lui répondra, gentiment, mais d’un ton ferme que tout cela ne sont que les suites de ses accidents. Il est fatigué, voilà tout. Ferragus ! Ferragus ! mais non. Il n’existe pas, ne peut pas exister, ne peut plus exister. Et pourtant elle sera là, toujours là, cette ombre, à le suivre, à lui filer le train, à s’inscrire dans ses pas. Il demandera une protection, elle lui sera accordée. Et il recevra cette lettre :

« Monsieur Auguste,

J’ai l’honneur de vous annoncer que vous ne devez plus conserver aucune crainte touchant l’affaire dont il est question. Le nommé Gratien Bourignard, dit Ferragus, est décédé hier, en son domicile, rue Joquelet, n° 7. Les soupçons que nous devions concevoir sur son identité ont pleinement été détruits par les faits. Le médecin de la Préfecture de police a été par nous adjoint à celui de la mairie, et le chef de la police de sûreté a fait toutes les vérifications nécessaires pour parvenir à une pleine certitude. D’ailleurs, la moralité des témoins qui ont signé l’acte de décès, et les attestations de ceux qui ont soigné ledit Bourignard dans ses derniers moments, entre autres celle du respectable vicaire de l’église Bonne-Nouvelle, auquel il a fait ses aveux, au tribunal de la pénitence, car il est mort en chrétien, ne nous ont pas permis de conserver les moindres doutes.

Agréez, monsieur Auguste, etc. »

Puis ce sera ensuite une autre lettre, terrifiante, sans ponctuation, sans repos, sans même de point d’exclamation, une lettre à l’orthographe incertaine. Une lettre qui fait trembler, une lettre qui fait peur.

AUGUSTE !

Dans le nombre des sacrifisses que je m’étais imposée a votre égard ce trouvoit ce lui de ne plus vous donner de mes nouvelles mais une voix irrésistible mordonne de vous faire connettre vos crimes en vers moi je sais d’avance que votre ame an durcie dans le vice ne daignera pas me pleindre votre cœur est sour à la censibilité ne l’ét il pas aux cris de la nature mais peu importe je dois vous apprendre jusquà quelle poing vous vous êtes rendu coupable et l’orreur de la position où vous m’avez mis Auguste vous saviez tout ce que j’ai souffert de ma promière faute et vous avez pu mé plonger dans le même malheur et m’abendonner à mon désespoir et à ma douleur oui je la voue la croyence que javoit d’être aimée et d’être estimée de vou m’avoit donné le couraje de suporter mon sort mais aujourd’hui que me reste-til ne m’avez vous pas fai perdre tout ce que j’avoit de plus cher tout ce qui m’attachait à la vie parans amis onneur réputations je vous ai tout sacrifiés et il ne me reste que l’oprobre la honte et je le dis sans rougire la misère il ne manquai à mon malheur que la sertitude de votre mépris et de votre aine maintenant que je l’é j’orai le couraje que mon projet exije mon parti est pris et l’honneur de ma famille le commande je vais donc mettre un terme à mes souffransses ne faites aucune réflaictions sur mon projet Auguste il est affreux je le sais mais mon état m’y forsse sans secour sans soutien sans un ami pour me consoler puije vivre non Le sort en a désidé ainci dans deux jours Auguste dans deux jours Ida ne cera plus digne de votre estime mais recevez le serment que je vous fais d’avoir ma conscience tranquille puisque je n’ai jamais sésé d’être digne de votre amitié o Auguste mon ami car je ne changerai jamais pour vous promettez-moi que vous me pardonnerèz la carrier que je vait embrasser mon amour m’a donné du courage il me soutiendra dans la vertu mon cœur d’ailleur plain de ton image cera pour moi un préservatife contre la séduction n’oubliez jamais que mon sort est votre ouvrage et jugezvous puice le ciel ne pas vous punir de vos crimes c’est à genoux que je lui demende votre pardon car je le sens il ne me manquerai plus à mes maux que la douleur de vous savoir malheureux malgré le dénument où je me trouve je refuserai tout èspec de secour de vous si vous m’aviez aimé j’orai pu les recevoir comme venent de la mitié mais un bienfait exité par la pitié mon ame le repousse et je cerois plus lache en le resevent que celui qui me le proposerai j’ai une grâce a vous demander je ne sais pas le temps que je dois rester chez madame Meynardie soyez assez généreux déviter di paroitre devent moi vos deux dernier visites mon fait un mal dont je me résentirai longtemps je ne veux point entrer dans des détailles sur votre condhuite à ce sujet vous me haisez ce mot est gravé dans mon cœur et la glassé défroit hélas c’est au moment où j’ai besoin de tout mon courage que toutes mes facultés ma bandonnent Auguste mon ami avant que j’aie mis une barrier entre nous donne moi une dernier preuve de ton estime écris-moi répons moi dis moi que tu mestime encore quoique ne m’aimant plus malgré que mes yeux soit toujours dignes de rencontrer les vôtres je ne solicite pas d’entrevue je crains tout de ma faiblesse et de mon amour mais de grâce écrivez moi un mot de suite il me donnera le courage dont j’ai besoin pour supporter mes adversités adieu l’oteur de tous mes maux mais le seul ami que mon cœur ai choisi et qu’il n’oublira jamais

Ida

Ida ? Il n’en connaissait qu’une : il y a longtemps, si longtemps : une jolie fille à l’époque, peut-être un peu bête, mais jolie : oui, il s’en souvenait maintenant.

Ce sera le coup de grâce, celui qui achève, qui laisse pantois, qui fait tomber les bras. Cette lettre, d’une ancienne aventure brisera à tout jamais le cynisme de cet imbécile et importun d’Auguste. Il tombera et ne se relèvera plus.

Voilà, ce qu’allait faire Madame Jules, voilà ce qu’allait demander Madame Jules à Ferragus, voilà ce que se racontait Madame Jules, dans sa chambre. Elle imaginait ce plan machiavélique, pour se débarrasser de cet imbécile et importun d’Auguste. Après cela, elle ne devrait plus en attendre parler, elle ne devrait plus l’entendre parler, raconter ses horreurs à son oreille, raconter ses envies, ses désirs, ses imbécilités d’imbécile et d’importun.

Monsieur & Madame Jules - greffe(II)

2011-04-27T13:18:00.000+01:00

« Les femmes, toutes les femmes, ont une seconde chambre à coucher, une seconde chambre avec un large miroir sans tain. Elle donne, cette seconde chambre, sur la première chambre, celle que, nous, les hommes partageons avec elles. Et elle, ta femme, Madame Jules, ta maîtresse, elle est derrière ce miroir sans tain. Et elle te regarde, et elles nous regardent, pendant qu’elle se fait, qu’elles se font caresser par un autre, que toi, que nous. Et elle te regarde pendant qu’un autre lui embrasse les fesses. Elle te regarde, elles nous regardent. Mais tu ne la vois pas, mais nous ne les voyons pas. Elle est peut-être allongée à tes côtés, même en train de te sucer la bite, cela ne change rien, elle est aussi derrière sa vitre sans tain, en train de se faire lécher par un autre, que toi, oui, un autre que toi. C’est ainsi, Monsieur Jules, ta femme a une seconde chambre, que tu ne connais pas, que tu ne connaîtras jamais, d’ailleurs. Et qui sait ? ce que tu crois être ta chambre, votre chambre, n’est peut-être que la seconde chambre d’un autre. Tu es peut-être l’amant de ta femme. Et elle se laisse faire par toi, en regardant ce qu’elle fait avec l’autre, son mari. Allons, Jules, Monsieur Jules, as-tu jamais pensé que ta femme pouvait sucer une autre bite que la tienne ? As-tu jamais pensé que ta femme pouvait se faire lécher par une autre langue que la tienne ? As-tu jamais pensé que ta femme pouvait se faire caresser par d’autres mains que les tiennes ? As-tu jamais pensé que ta femme pouvait se faire pénétrer par un autre sexe que le tien ? As-tu jamais pensé que ta femme pouvait se faire embrasser par une autre bouche que la tienne ? — Non, non, non, non, non. — As-tu jamais pensé que ta femme pouvait se caresser devant d’autres yeux que les tiens ? As-tu jamais pensé que ta femme pouvait branler un autre sexe que le tien ? As-tu jamais pensé que ta femme pouvait caresser d’autres couilles que les tiennes ? As-tu jamais pensé que ta femme pouvait se faire sodomiser par un autre que toi ? — Non, non, non, non. — Ne me prends pas pour un idiot. C’est impossible. Tu y as pensé. As-tu jamais pensé à d’autres seins ? à d’autres lèvres ? à d’autres fesses ? à d’autres cuisses ? à d’autres sexes ? à d’autres bouches sur tes lèvres ? à d’autres lèvres sur ton sexe ? à d’autres sexes pénétrés par ton sexe ? à d’autres sexes sur ta bouche ? — Non, non, non, non, non, non, non, non, non. — Ne me prends pas pour un idiot. C’est impossible. Et elle ? elle n’y pense pas ? à un autre sexe dans sa bouche ? à un autre sexe entre ses seins ? à un autre sexe dans son sexe ? à autre sexe dans sa main ? à une autre langue dans sa bouche ? à une autre langue sur ses seins ? à une autre langue sur son sexe ? à se caresser pour un autre ? à caresser un autre ? à se faire caresser par un autre ? et combien d’autres voudraient ta femme ? voudraient la baiser ? voudraient la lécher ? voudraient se faire sucer par elle ? voudraient la branler ? voudraient se faire branler par elle ? j’en connais un, oui, j’en connais un. » Monsieur Jules, ne sait plus que dire, il voudrait que cet imbécile de Auguste disparaisse, voudrait que maintenant, là, il disparaisse. Il ferme les yeux. « Moi, je voudrais bien baiser ta femme, la lécher, l’embrasser, éjaculer sur ses seins, me faire sucer par ta femme, la belle Madame Jules. »

Marcel Schwob - l'insensible

2011-04-26T17:10:00.002+01:00

La princesse Morgane n’aimait personne. Elle avait une candeur froide, et vivait parmi les fleurs et les miroirs. Elle piquait dans ses cheveux des roses rouges et se regardait. Elle ne voyait aucune jeune fille ni aucun jeune homme parce qu’elle se mirait dans leurs regards. Et la cruauté ou la volupté lui étaient inconnues. Ses cheveux noirs descendaient autour de son visage comme des vagues lentes. Elle désirait s’aimer elle-même : mais l’image des miroirs avait une frigidité calme et lointaine, et l’image des étangs était morne et pâle, et l’image des rivières fuyait en tremblant.
La princesse Morgane avait lu dans les livres l’histoire du miroir de Blanche-Neige qui savait parler et lui annonça son égorgement, et le conte du miroir d’Ilsée, d’où sortit une autre Ilsée qui tua Ilsée, et l’aventure du miroir nocturne de la ville de Milet qui faisait s’étrangler les Milésiennes à la nuit levante. Elle avait vu la peinture mystérieuse où le fiancé a étendu un glaive devant sa fiancée, parce qu’ils se sont rencontrés eux-mêmes dans la brume du soir : car les doubles menacent la mort. Mais elle ne craignait pas son image, puisque jamais elle ne s’était rencontrée, sinon candide et voilée, non cruelle et voluptueuse, elle-même pour elle-même. Et les lames polies d’or vert, les lourdes nappes de vif-argent ne montraient point Morgane à Morgane.
Les prêtres de son pays étaient géomanciens et adorateurs du feu. Ils disposèrent le sable dans la boîte carrée, et y tracèrent les lignes ; ils calculèrent au moyen de leurs talismans de parchemin, ils firent le miroir noir avec de l’eau mélangée de fumée. Et le soir Morgane se rendit vers eux, et elle jeta dans le feu trois gâteaux d’offrande. « Voici, » dit le géomancien ; et il montra le miroir noir liquide. Morgane regarda et d’abord une vapeur claire traîna par la surface, puis un cercle coloré bouillonna, puis une image s’éleva et courut légèrement. C’était une maison blanche cubique avec de longues fenêtres ; et sous la troisième fenêtre pendait un grand anneau de bronze. Et tout autour de la maison régnait le sable gris. « Ceci est l’endroit, dit le géomancien, où se trouve le véritable miroir ; mais notre science ne peut le fixer ni l’expliquer. »
Morgane s’inclina et jeta dans le feu trois nouveaux gâteaux d’offrande. Mais l’image vacilla, et s’obscurcit ; la maison blanche s’enfonça et Morgane regarda vainement le miroir noir.
Et, au jour suivant, Morgane désira faire un voyage. Car il lui semblait avoir reconnu la couleur morne du sable et elle se dirigea vers l’Occident. Son père lui donna une caravane choisie, avec des mules à clochettes d’argent, et on la portait dans une litière dont les parois étaient des miroirs précieux.
Ainsi elle traversa la Perse, et elle examinait les hôtelleries isolées, tant celles qui sont bâties près des puits et où passent les troupes de voyageurs que les maisons décriées où les femmes chantent la nuit et battent des pièces de métal.
Et près des confins du royaume de Perse elle vit beaucoup de maisons blanches, cubiques, aux fenêtres longues ; mais l’anneau de bronze n’y était point pendu. Et on lui dit que l’anneau se trouverait au pays chrétien de Syrie, à l’Occident.
Morgane passa les rives plates du fleuve qui environne la contrée des plaines humides, où croissent des forêts de réglisse. Il y avait des châteaux creusés dans une seule pierre étroite, qui était posée sur la pointe extrême ; et les femmes assises au soleil sur le passage de la caravane avaient des torsades de crin roux autour du front. Et là vivent ceux qui mènent des troupeaux de chevaux, et portent des lances à pointe d’argent.
Et plus loin est une montagne sauvage habitée par des bandits qui boivent l’eau-de-vie de blé en l’honneur de leurs divinités. Ils adorent des pierres vertes de forme étrange, et se prostituent les uns aux autres parmi des cercles de buissons enflammés. Morgane eut horreur d’eux.
Et plus loin est une cité souterraine d’hommes noirs qui ne sont visités par leurs dieux que pendant leur sommeil. Ils mangent les fibres du chanvre, et se couvrent le visage avec de la poudre de craie. Et ceux qui s’enivrent avec le chanvre pendant la nuit fendent le cou de ceux qui dorment, afin de les envoyer vers les divinités nocturnes. Morgane eut horreur d’eux.
Et plus loin s’étend le désert de sable gris, où les plantes et les pierres sont pareilles au sable. Et à l’entrée de ce désert Morgane trouva l’hôtellerie de l’anneau.
Elle fit arrêter sa litière, et les muletiers déchargèrent les mules. C’était une maison ancienne, bâtie sans l’aide du ciment ; et les blocs de pierre étaient blanchis par le soleil. Mais le maître de l’hôtellerie ne put lui parler du miroir : car il ne le connaissait point.
Et le soir, après qu’on eut mangé les galettes minces, le maître dit à Morgane que cette maison de l’anneau avait été dans les temps anciens la demeure d’une reine cruelle. Et elle fut punie de sa cruauté. Car elle avait ordonné de couper la tête à un homme religieux qui vivait solitaire au milieu de l’étendue de sable et faisait baigner les voyageurs avec de bonnes paroles dans l’eau du fleuve. Et aussitôt après cette reine périt, avec toute sa race. Et la chambre de la reine fut murée dans sa maison. Le maître de l’hôtellerie montra à Morgane la porte bouchée par des pierres.
Puis les voyageurs de l’hôtellerie se couchèrent dans les salles carrées et sous l’auvent. Mais vers le milieu de la nuit, Morgane éveilla ses muletiers, et fit enfoncer la porte murée. Et elle entra par la brèche poussiéreuse, avec un flambeau de fer.
Et les gens de Morgane entendirent un cri, et suivirent la princesse. Elle était agenouillée au milieu de la chambre murée, devant un plat de cuivre battu rempli de sang, et elle le regardait ardemment. Et le maître de l’hôtellerie leva les bras : car le sang du bassin n’était pas tari dans la chambre close depuis que la reine cruelle y avait fait placer une tête coupée.

Personne ne sait ce que la princesse Morgane vit dans le miroir de sang. Mais sur la route du retour ses muletiers furent trouvés assassinés, un à un, chaque nuit, leur face grise tournée vers le ciel, après qu’ils avaient pénétré dans sa litière. Et on nomma cette princesse Morgane la Rouge, et elle fut une fameuse prostituée et une terrible égorgeuse d’hommes.

Marcel Schwob - la fidèle

2011-04-25T21:09:00.002+01:00

L’amoureux de Jeanie était devenu matelot, et elle était seule, toute seule. Elle écrivit une lettre et la scella de son petit doigt, et la jeta dans la rivière, parmi les longues herbes rouges. Ainsi elle irait jusqu’à l’Océan. Jeanie ne savait pas vraiment écrire ; mais son amoureux devait comprendre, puisque la lettre était d’amour. Et elle attendit longtemps la réponse, venue de la mer ; et la réponse ne vint pas. Il n’y avait pas de rivière pour couler de lui jusqu’à Jeanie.
Et un jour Jeanie partit à la recherche de son amoureux. Elle regardait les fleurs d’eau et leurs tiges penchées ; et toutes les fleurs s’inclinaient vers lui. Et Jeanie disait en marchant : « Sur la mer il y a un bateau – dans le bateau il y a une chambre – dans la chambre il y a une cage – dans la cage il y a un oiseau – dans l’oiseau il y a un cœur dans le cœur il y a une lettre – dans la lettre il y a écrit : J’aime Jeanie. – J’aime Jeanie est dans la lettre, la lettre est dans le cœur, le cœur est dans l’oiseau, l’oiseau est dans la cage, la cage est dans la chambre, la chambre est dans le bateau, le bateau est très loin sur la grande mer. »
Et comme Jeanie ne craignait pas les hommes, les meuniers poussiéreux, la voyant simple et douce, l’anneau d’or au doigt, lui offraient du pain et lui permettaient de coucher parmi les sacs de farine, avec un baiser blanc.
Ainsi elle traversa son pays de rochers fauves, et la contrée des basses forêts, et les prairies plates qui entourent le fleuve près des cités. Beaucoup de ceux qui hébergeaient Jeanie lui donnaient des baisers ; mais elle ne les rendait jamais – car les baisers infidèles que rendent les amantes sont marqués sur leurs joues avec des traces de sang.
Elle parvint dans la ville maritime où son amoureux s’était embarqué. Sur le port, elle chercha le nom de son navire, mais elle ne put le trouver, car le navire avait été envoyé dans la mer d’Amérique, pensa Jeanie.
Des rues noires obliques descendaient aux quais des hauteurs de la ville. Certaines étaient pavées, avec un ruisseau dans le milieu ; d’autres n’étaient que d’étroits escaliers faits de dalles anciennes.
Jeanie aperçut des maisons peintes en jaune et en bleu avec des têtes de négresse et des images d’oiseaux à bec rouge. Le soir, de grosses lanternes se balancèrent devant les portes. On y voyait entrer des hommes qui paraissaient ivres.
Jeanie pensa que c’étaient les hôtelleries des matelots revenant du pays des femmes noires et des oiseaux de couleur. Et elle eut un grand désir d’attendre son amoureux dans une telle hôtellerie, qui avait peut-être l’odeur du lointain Océan.
Levant la tête, elle vit des figures blanches de femmes, appuyées aux fenêtres grillées, où elles prenaient un peu de fraîcheur. Jeanie poussa une double porte, et se trouva dans une salle carrelée, parmi des femmes demi-nues, avec des robes roses. Au fond de l’ombre chaude un perroquet faisait mouvoir lentement ses paupières. Il y avait encore un peu de mousse dans trois gros verres étranglés, sur la table.
Quatre femmes entourèrent Jeanie en riant, et elle en aperçut une autre vêtue d’étoffe sombre, qui cousait dans une petite loge.
– Elle est de la campagne, dit une des femmes.
– Chut ! dit une autre, faut rien dire.
Et toutes ensemble lui crièrent :
– Veux-tu boire, mignonne ?
Jeanie se laissa embrasser, et but dans un des verres étranglés. Une grosse femme vit l’anneau.
Toutes ensemble reprirent :
– T’es mariée, mignonne ?
Jeanie rougit, car elle ne savait si elle était vraiment mariée, ni comment on devait répondre.
– Je les connais, ces mariées, dit une femme. Moi aussi, quand j’étais petite, quand j’avais sept ans, je n’avais pas de jupon. Je suis allée toute nue au bois pour bâtir mon église – et tous les petits oiseaux m’aidaient à travailler ! Il y avait le vautour pour arracher la pierre, et le pigeon, avec son gros bec, pour la tailler, et le bouvreuil pour jouer de l’orgue. Voilà mon église de noces et ma messe.
– Mais cette mignonne a son alliance, pas ? dit la grosse femme.
Et toutes ensemble crièrent :
– Vrai, une alliance ?
Alors elles embrassèrent Jeanie l’une après l’autre, et la caressèrent, et la firent boire, et on parvint à faire sourire la dame qui cousait dans la petite loge.
Cependant un violon jouait devant la porte et Jeanie s’était endormie. Deux femmes la portèrent doucement sur un lit, dans une chambrette, par un petit escalier.
Puis toutes ensemble dirent :
– Faut lui donner quelque chose. Mais. quoi ?
Le perroquet se réveilla et jabota.
– Je vas vous dire, expliqua la grosse.
Et elle parla longuement à voix basse. Une des femmes s’essuya les yeux.
– C’est vrai, dit-elle, nous n’en avons pas eu, ça nous portera bonheur.
– Pas ? elle pour nous quatre, dit une autre.
– On va demander à Madame de nous permettre, dit la grosse.
Et le lendemain, quand Jeanie s’en alla, elle avait à chaque doigt de sa main gauche un anneau d’alliance. Son amoureux était bien loin ; mais elle frapperait à son cœur, pour y rentrer, avec ses cinq anneaux d’or.

Les contresens de Juan Asensio, par Jean-Yves Pranchère

2011-04-07T17:34:00.003+01:00

Le but de mon blog n'a jamais été d'être critique ou polémique : il est un espace dans lequel évolue mon hétéronyme Simon Melmoth et il est un espace ou je donne à lire mes différents essais d'écriture.
Mais une fois n'est pas coutume, il est aujourd'hui ouvert à mon ami Jean-Yves Pranchère, pour qu'il réponde à un post de M. Juan Asensio. (que l'on peut lire ici)
Je rappelle que je suis chez moi, sur ce blog, et que les commentaires sont modérés.

Les contresens de Juan Asensio, par Jean-Yves Pranchère

Juan Asensio vient de faire paraître sur son blog un billet contre un de mes articles. C’est son droit le plus strict, et son texte aurait pu être intéressant s’il avait été inspiré, plutôt que par des motifs d’ordre personnel, par un véritable esprit critique.

Mais cet article n’est dû qu’à ce que je me suis défendu par les moyens du droit contre les étranges pratiques de Juan Asensio. L’une des plus étranges me semble être celle qui consiste à utiliser des pseudonymes pour tenter d’entrer dans la vie privée de ceux qui sont en désaccord avec lui.

Aujourd’hui, Juan Asensio renonce à ses pseudonymes et croit attaquer un de mes textes. Peut-être aussi croit-il se venger de m’avoir autrefois écrit qu’il avait «apprécié» mes travaux sur Joseph de Maistre et qu’il me tenait pour un «auteur».

Malheureusement pour lui, la malveillance n’est pas un bon guide. Juan Asensio est si pressé de polémiquer qu’il ne lit pas le texte qu’il croit commenter. C’est ainsi qu’il me prête toutes sortes de confusions qui ne sont que dans son propre esprit.

Comme il serait vain et fastidieux de faire le relevé des bévues et des méprises que son billet multiplie, je me contenterai de deux exemples.

— Juan Asensio juge fausse la phrase suivante: «Parce qu’elle se fonde sur le constat de l’effondrement des hiérarchies, l’anti-modernité avoue son impuissance à y remédier».

Voici son commentaire:

«J’ai beau relire cette phrase, je n’ai toujours point perçu la solidité de la concaténation qu’elle prétend établir car enfin, on peut constater l’effondrement des hiérarchies tout en se proposant, politiquement, socialement, religieusement, d’y remédier.»

Au lieu de relire cette seule phrase, il aurait dû, pour la comprendre, relire les phrases qui la précèdent et en donnent le sens. J’avais écrit:

«Prétendre restaurer politiquement le sacré, ce serait le nier dans sa sacralité même: ce serait en faire le produit d’une fabrication humaine et lui refuser l’aura du divin.»

Il s’agissait donc, dans mon propos, de la restauration politique du sacré. Hiérarchie vient de hieros, qui signifie sacré: traiter le sacré comme un produit du politique, c’est en faire un artifice humain, c’est le profaner — tel est le paradoxe qui a échappé à Juan Asensio. Le sacré n’est pas une décision humaine.

— Juan Asensio enchaîne ainsi:

«Il n’est ainsi point étonnant de constater que Pranchère assimile cette ou plutôt ces tentatives de réinstauration d’un ordre hiérarchique avec une seule et unique réalité: "les compromissions, nous dit-il, avec l’esprit et la réalité du fascisme". Je doute qu’il faudrait plus de quelques lignes à un historien pour balayer une affirmation aussi téméraire, ou plutôt, parfaitement fausse.»

Ici, Juan Asensio falsifie le texte qu’il cite.

J’avais écrit:

«Le dandysme d’un Baudelaire est sans commune mesure avec les tentatives de traduction politique active de l’anti-modernité – tentatives qui, de Maurras à Carl Schmitt en passant par Heidegger, n’ont conduit qu’aux compromissions avec l’esprit et la réalité du fascisme».

On voit que je ne parlais pas des "tentatives de réinstauration d’un ordre hiérarchique" en général, comme Juan Asensio tente de le faire croire. Je parlais de trois auteurs précis, dont Juan Asensio a effacé les noms.

Que la défense de la hiérarchie ne se confonde pas avec le fascisme, je l’ai moi-même dit dans un passage de mon livre sur Maistre qui discutait la thèse d’Isaiah Berlin selon laquelle Maistre aurait été un "proto-fasciste".

Ici, il ne s’agissait pas de cela, mais bien des "tentatives de traduction politique active de l’anti-modernité, de Maurras à Carl Schmitt en passant par Heidegger": tous les trois, en effet, se sont compromis avec le fascisme. (On ne supposera pas que Juan Asensio veuille nier que Maurras a écrit des éloges de Mussolini et que Schmitt et Heidegger ont été membres du parti nazi.)

La polémique n’est rien, si elle n’est pas soutenue par la probité philologique. Face à la pratique de la citation tronquée, il n’est qu’une réponse: la restitution du texte.

Je remercie mon ami Emmanuel de m’ouvrir son blog pour que je puisse y publier le texte qui fait l’objet des erreurs de lecture de Juan Asensio.

Il s’agit de l’introduction d’un article paru dans un volume dirigé par Christophe Ippolito, Résistances à la modernité dans la littérature française de 1800 à nos jours, Paris, 2010. L’étude est consacrée à trois écrivains qui passent pour "anti-modernes": Chateaubriand, Maurras, Renaud Camus.

En m’appuyant sur les analyses de Jauss, de Meschonnic et de Compagnon, j’y rappelle qu’il faut distinguer trois significations de la modernité:

1/la modernité au sens défini par Baudelaire, comme un rapport au temps caractérisé par la volonté de saisir l’éternel dans le présent, ou encore de saisir "l’éternel du transitoire";

2/la modernité au sens du modernisme, comme recherche de la nouveauté et comme anti-tradition;

3/la modernité au sens des grandes philosophies de l’histoire, comme "essence" ou "logique" des temps modernes (essence ou logique qui fait l’objet d’interprétations multiples).

Ces trois significations ne sont pas convergentes; ma thèse est que seul le traditionalisme est susceptible de les unifier en une seule.

Mais cette unification échoue: la modernité au sens de Baudelaire n’est pas une "époque"; elle n’est rien d’autre qu’un aspect du rapport chrétien au temps. Ce n’est pas un hasard si, historiquement, le mot "moderne" est apparu dans l’antiquité en conséquence de la nouvelle conscience du temps induite par la rupture chrétienne. Jean-François Lyotard avait coutume de dire que le premier moderne était saint Augustin.

Ce lien du christianisme à la modernité est présent chez Chateaubriand. Il reste présent chez un catholique intransigeant tel qu’Ernest Hello. Celui-ci identifie l’art moderne au christianisme quand il écrit que «l’art moderne, s’il est vraiment moderne, (…) a pour principe et pour fin l’idée» et que «dans l’art moderne, l’idée dérange la forme. Ne pouvant être contenue par elle, elle la brise en éclatant, et la forme brisée laisse apercevoir derrière ses ruines un horizon immense.»

On voit que l’anti-modernité n’est pas univoque.

Jean-Yves Pranchère

Tragique ou futilité anti-moderne ?

Chateaubriand, Maurras, Renaud Camus

La notion de « résistances à la modernité », parce qu’elle met les résistances au pluriel et la modernité au singulier, suggère une représentation de la modernité comme un processus écrasant, comme le développement d’une logique d’ensemble si puissante qu’il ne serait possible de lui opposer aucun obstacle de taille égale, aucun contre-modèle ou contre-projet, mais seulement des résistances, inévitablement locales et dispersées, vouées à ne rien pouvoir faire de plus que ralentir ou canaliser un cours inexorable qui semble se confondre avec le cours du temps ou de ce « progrès » qui est une des versions de la « modernité ».

Peut-être faut-il « résister » à cette idée de la modernité qui écrase en une seule image des processus historiques dont l’homogénéité n’est pas garantie. L’idée de la modernité reste incertaine : à preuve la multitude des interprétations auxquelles elle a donné lieu. Car il ne revient pas au même de la définir par le progrès des Lumières (Condorcet) ou par la libération capitaliste d’une productivité sans autre but qu’elle-même (Marx) ; par l’avènement à soi de l’Esprit conscient de sa liberté (Hegel) ou par l’instauration d’un âge positif et industriel, délivré de toute métaphysique (Comte) ; par le « désenchantement du monde » et la spécialisation des sphères de la rationalité (Max Weber), ou par le triomphe de la médiocrité démocratique (Nietzsche) ; par le « projet d’autonomie » qui porte les idéaux des droits de l’homme (Habermas), ou par l’oubli de l’être et de la préséance du monde au profit de la seule subjectivité humaine qui induit « la fuite des dieux, la destruction de la terre, la grégarisation de l’homme » (Heidegger).

Le paradoxe est cependant que, en vertu des échos qui résonnent de l’une à l’autre jusque dans leurs oppositions, ces diverses grandes conceptions de la modernité renforcent l’image de la modernité comme un unique processus auquel renverraient aussi bien la mondialisation marchande que l’art non figuratif, la poésie baudelairienne, le puritanisme calviniste, la laïcisation de l’Etat, l’irruption des guerres mondiales, l’émergence de l’Etat-nation ou le développement illimité de la technique. L’idée d’une logique unitaire des temps modernes se trouve accréditée par la multitude des « grands récits » qui en rendent compte, alors même que cette multitude brouille l’image de la modernité dont les ressorts et les contours historiques s’avèrent sujets à d’infinies contestations.

Car il ne va pas de soi qu’il faille dater la modernité par le début des temps modernes : la conscience d’être moderne apparaît bien avant la Renaissance. Etienne Gilson a montré que tous les traits de « l’individu moderne » étaient déjà présents chez Héloïse et Abélard. Le mot même de moderne est un mot antique : Jauss, qui en a fait l’histoire, rappelle que modernus est un mot forgé par les chrétiens du V^e siècle, un mot solidaire de la nouvelle conscience historique introduite par le christianisme. La notion de « modernité », elle, n’apparaît qu’au XIX^e siècle. Quant à l’usage qui confond parfois modernité et nouveauté, il déstabilise toute conception chronologique de la modernité en obligeant à constamment la rapprocher du présent. La Querelle des Anciens et des Modernes est une querelle du XVII^e siècle, mais il est fréquent d’entendre que la modernité littéraire ne commence qu’avec Mallarmé, Proust ou Joyce. Zeev Sternhell, dans un livre récent, identifie la modernité proprement dite aux Lumières. Péguy datait le monde moderne de l’année 1881.

Faut-il définir la modernité par la nouveauté, comme le caractère d’une époque éprise d’innovation et de progrès ? On objectera que la notion de modernité ne s’est pas formée pour désigner une époque, mais plutôt le mode d’une relation au présent, ou « une manière d’être au temps » [1]. Cette présence au présent n’impose aucune croyance au progrès ou en un cours supposé de l’histoire. La première revendication explicite de la « modernité » est due à Baudelaire, qui la définit comme la saisie de l’éternel contenu dans le présent qui passe, comme un rapport à l’éternel du transitoire [2] ; or, Baudelaire fut aussi un admirateur fervent de cet anti-moderne décidé que fut Joseph de Maistre, et un ennemi résolu de l’idéologie du progrès. La modernité n’est pas le progrès, mais l’effort pour s’attacher à ce qui, dans le présent même, échappe à la continuité homogène du temps et à son passage ; c’est pourquoi, dans la lignée de Baudelaire, des auteurs comme Henri Meschonnic ou Antoine Compagnon [3] ont dénoncé la confusion de la modernité avec le modernisme (idéologie de l’avant-gardisme, soucieuse d’anticiper le futur plutôt que de saisir l’unicité du présent) ou avec la modernisation (qui désigne l’alignement des provinces sur le dernier état des techniques, de l’industrie et des relations marchandes).

On peut juger inextricable l’écheveau que forment les différentes conceptions philosophico-historiques de la modernité comme essence ou « projet » des temps modernes, le sentiment de « modernité » inauguré par la rupture chrétienne et sa nouvelle conscience du temps, la notion esthétique de modernité héritée de Baudelaire et soumise depuis aux transformations de l’histoire de l’art. Paradoxalement, ce n’est peut-être que sous le regard anti-moderne que ces différents aspects de la modernité forment une unité homogène : pour identifier une logique des temps modernes qui serait la modernité, il faut adopter une position « traditionaliste » qui dénonce l’accélération moderne comme le mouvement d’une anti-tradition toujours plus radicale. Comprise comme la recherche de la rupture toujours plus radicale avec la tradition, comme l’« insurrection de l’homme donnant dans l’exclusif se-vouloir de sa volonté propre » [4], la modernité est le mouvement de ce « nihilisme » qui, pour des auteurs aussi différents que Joseph de Maistre, Nietzsche ou Heidegger, se confond avec la logique de l’individualisme et de l’égalitarisme démocratiques, avec le délitement des figures du sacré et de l’autorité, avec la menace d’un radical « déracinement » de l’humanité emportée loin d’elle-même par un progrès technique sans autre but que sa propre intensification.

On ne saurait nier la puissance à laquelle atteint la critique de la modernité lorsqu’elle atteint une forme aussi conséquente et radicale que celle qu’elle reçoit dans la philosophie tardive de Heidegger. Il est cependant à craindre que cette puissance ne soit conquise au prix d’une abstraction qui fait trop bon marché de la complexité réelle des processus historiques. Le désenchantement du monde (que Max Weber n’identifiait pas à l’incroyance mais au puritanisme protestant), la laïcité, le progrès des sciences, le capitalisme, le libéralisme politique et ses variantes, la démocratie et ses variantes, l’Etat de droit, la formation des nations, la mondialisation du monde : aucun de ces phénomènes historiquement enchevêtrés, mais non identiques, n’est expliqué ou compris par le renvoi à « l’individualisme » et au « mépris de la tradition » qui n’en sont que l’écume. Comprise comme le déploiement de l’individualisme ou de l’anti-tradition, la modernité ne reçoit qu’une définition négative, incapable de rendre compte des forces positives et des énergies historiques qui seules ont pu porter les négations et les ruptures « modernes ».

Le risque – d’ailleurs aperçu par Heidegger – est que la critique de la modernité ne prenne dès lors la forme d’un schéma vide, indifférent à la diversité des contextes et à l’instabilité des processus historiques. La résistance à la modernité, soucieuse d’entraver ce qu’elle perçoit comme un processus de nivellement des traditions et des individualités historiques ou nationales, s’alimenterait alors à un stéréotype dédaigneux de ce qu’elle voudrait pourtant faire reconnaître : l’irréductibilité des singularités locales ou nationales ; l’absence d’un sens de l’histoire auquel il faudrait se soumettre.

La marque du stéréotype est qu’il peut être utilisé à l’identique dans des contextes sans commune mesure. A se limiter au seul domaine francophone, qui considère les discours du refus de la modernité ne peut qu’être frappé par la permanence des thèmes à travers les deux derniers siècles. De Joseph de Maistre à Renaud Camus en passant par Baudelaire, Flaubert, Renan, Taine, Maurras et sa suite, il semble qu’un même diagnostic soit indéfiniment répété : le monde moderne est le théâtre d’une décivilisation, d’un effondrement de la culture et de l’éducation, d’une effroyable massification des esprits, d’une destruction des diversités liées aux enracinements locaux et nationaux, d’une démoralisation, à tous les sens de ce mot, dont le symptôme est la disparition, avec les loyautés anciennes, des normes du respect et du bon goût.

La répétition de ce diagnostic de déclin suscite un sentiment d’étrangeté : quelle est donc cette catastrophe continuellement reproduite à l’identique, qui fait surgir à chaque fois le passé récent comme un idéal perdu ? Quel est donc ce « passé » par rapport auquel le présent est à chaque fois en déclin ? La dénonciation du « moderne » pourrait bien n’avoir pour ressort qu’une image fictive d’un passé qui n’a jamais existé. Le discours anti-moderne s’avèrerait alors n’être qu’une dépendance de la modernité qu’il refuse, tirant par négation tout son contenu du présent.

La défense de la tradition semble imposer une défense de la sacralité du passé en même temps que des inégalités héritées, autrement dit, – pour utiliser le mot qui fond ensemble le sens du sacré, le respect des principes et la distribution inégale du pouvoir, – une défense des hiérarchies. « Modernité » est précisément le nom de la désacralisation (ou « sécularisation ») des héritages culturels et des inégalités qui leur sont associées. Ici surgit la difficulté : on peut déplorer le recul du sacré, on ne peut pas faire de sa restauration l’objet d’une politique. Prétendre restaurer politiquement le sacré, ce serait le nier dans sa sacralité même : ce serait en faire le produit d’une fabrication humaine et lui refuser l’aura du divin. En d’autres termes : parce qu’elle se fonde sur le constat de l’effondrement des hiérarchies, l’anti-modernité avoue son impuissance à y remédier. La modernité triomphe parce que les inégalités ont perdu leur prestige, que les héritages sont à l’abandon et les traditions en ruine ; c’est donc que les ressorts d’une restauration font défaut.

Le discours antimoderne se trouve alors plongé dans le paradoxe d’être un discours à la fois intensément politique et structurellement anti-politique : un discours intensément tragique, puisqu’il décrit l’existence moderne comme un désastre qui s’étend, et structurellement futile, puisqu’il ne peut opposer à ce désastre que le ressassement d’un lamento, constamment menacé de virer à la pose esthète du dandysme. Sans doute est-ce le caractère de la plainte que d’être monocorde, ainsi que le note Chateaubriand ; sans doute encore le dandysme d’un Baudelaire est-il sans commune mesure avec les tentatives de traduction politique active de l’anti-modernité – tentatives qui, de Maurras à Carl Schmitt en passant par Heidegger, n’ont conduit qu’aux compromissions avec l’esprit et la réalité du fascisme ; mais ces compromissions ont témoigné de ce qu’il faut bien nommer une futilité politique, manifestée par la hâte à projeter des rêves d’ordre ou d’authenticité sur la réalité sinistre des violences totalitaires et des conformismes de masse.

Il ne serait pas indifférent, dès lors, que le discours anti-moderne soit si souvent un discours littéraire, un discours d’écrivains venus à la politique à partir de la littérature ; un discours qui porte en son cœur la question de la relation de la société à la langue, et du fait politique au fait littéraire.

La suite se trouve ici :

http://www.editions-harmattan.fr/index.asp?navig=catalogue&obj=livre&no=32686

[1] Myriam Revault d’Allonnes, « Ce que disent les modernes », in Modernité et sécularisation, CNRS Editions, Paris, 2007, p. 55.

[2] Cf. Baudelaire, Le peintre de la vie moderne, 1863, IV : La modernité. « Il cherche ce quelque chose qu’on nous permettra d’appeler la modernité ; car il ne se présente pas de meilleur mot pour exprimer l’idée en question. Il s’agit, pour lui, de dégager de la mode ce qu’elle peut contenir de poétique dans l’historique, de tirer l’éternel du transitoire. »

[3] H. Meschonnic, Modernité modernité, Verdier, Lagrasse, 1988,. A. Compagnon, Les Cinq paradoxes de la modernité, Seuil, Paris, 1990.

[4] M. Heidegger, Nietzsche, t. II, tr. P. Klossowski, Gallimard, Paris, 1971, p. 303.

we can be heroes

2011-03-31T15:10:00.001+01:00

Marcel Schwob

(1867-1905)

"Détruis, car toute création vient de la destruction.

Et pour la bonté supérieure il faut anéantir la bonté inférieure. Et ainsi le nouveau bien paraît saturé de mal.

Et pour imaginer un nouvel art, il faut briser l'art ancien. Et ainsi l'art nouveau semble une sorte d'iconoclastie.

Car toute construction est faite de débris, et rien n'est nouveau en ce monde que les formes.

Mais il faut détruire les formes."

bandit(s)

2011-03-24T21:43:00.000Z

"Hier soir, Schwob et moi, nous étions désespérés, et j'ai cru, un moment que nous allions nous envoler par la fenêtre comme deux chauve-souris."

(Jules Renard, Journal, 10 octobre 1893)

Monsieur & Madame Jules - greffe(I)

2011-03-16T17:10:00.000Z

Comme il aime l’entendre parler et dire ces mots, si simples, si beaux dans sa bouche. Combien d’enchantements ne prodigue pas au cœur d’un poète le timbre harmonieux d’une voix douce ? combien d’idées elle y réveille ! quelle fraîcheur elle y répand ! L’amour est dans la voix avant d’être avoué par le regard. Avant de saisir le sens des mots, c’est le son des mots, de ces mots, de ses mots, qui arrivent à ses oreilles, qu’il aime, Monsieur Jules. L’amour de Madame Jules est dans sa voix, dans le son de sa voix. Elle a cette voix d’argent, qui, douce à l’oreille n’est éclatante que pour le cœur qu’elle touche et remue, qu’elle caresse et bouleverse. Elle aussi, Madame Jules, aime le son de la voix de Monsieur Jules, son mari, son amant, elle aime sa façon de dire je t’aime, elle aime sa façon de bouger ses lèvres pour dire je t’aime, elle aime sa façon si particulière de dire je t’aime, elle aime que son je t’aime traîne un petit peu, qu’il ait un accent doux et profond, elle aime ses je t’aime, elle aime ces je t’aime, elle aime que le son des je t’aime de Monsieur Jules, son mari, son amant, soit le son particulier et unique de sa voix quand elle dit je t’aime, quand il dit je t’aime. Elle a l’impression, Madame Jules, que les mots qui sortent de la bouche de Monsieur Jules, son mari, son amant, ont une existence particulière, qu’ils prennent chair en sortant de la bouche de Monsieur Jules, son mari, son amant, et vont se poser comme des caresses sur ses lèvres, à elle, Madame Jules, sur ses joues, à elle, Madame Jules, sur ses épaules, à elle, Madame Jules, sur ses seins, à elle, Madame Jules, sur son ventre, à elle, Madame Jules, sur son sexe, à elle, Madame Jules.

le 6 mars

2011-03-06T16:34:00.000Z

Le 6 mars…

Evénements : 1058 : Confirmation par le pape Étienne IX du privilège monétaire de Cluny. 1204 : Prise de Château-Gaillard par Philippe Auguste.1429 : Jeanne la pucelle, rencontre Charles VII roi de France. 1447 : Consécration du pape Nicolas V. 1618 : Incendie du Parlement de Paris, (dans le bâtiment de l'actuel palais de Justice, proche de la Sainte-Chapelle). 1629 : Allemagne : Promulgation par l'empereur de l'édit de Restitution. 1642 : Rome : Le pape condamne l’Augustinus de Jansénius ; mais la bulle ne sera publiée que dans un an, probablement modifiée. 1643 : Rome : Antoine Arnauld vient de publier De la fréquente communion, où il défend l’Augustinus, manuscrit de Cornélius Jansen, combattu par les jésuites, qui en obtinrent la condamnation par l'Inquisition, en 1641, puis par la bulle In Eminente d'Urbain VIII, publiée ce jour. 1664 : Signature d'une alliance entre la France et le Brandebourg. 1714 : Rastatt (Allemagne) : La France signe la paix avec l'Autriche. 1793 : Belgique : Après que le Hainaut est devenu département de Jemmapes le 2 mars, Tournai et Louvain sont réunis à la France. 1794 : Paris (16 ventôse) : À la Convention, Barère présente un rapport sur l'extinction de la mendicité. 1801 : Égypte : Les Anglais débarquent en Égypte. 1803 : Océan Indien : Envoyé pour réoccuper les villes françaises de l'Inde, l'amiral Decaen s'embarque pour l'île de France (l'île Maurice). 1824 : France : Vote d'une loi qui porte à sept ans la durée de la législature. 1831 : L'Opéra La Sonnambula de Vincenzo Bellini est présenté pour la première fois au Théâtre Carcano de Milan. 1836 : Fort Alamo, à San Antonio (Texas), est pris par l'armée mexicaine, au terme d'un siège de treize jours qui a coûté la vie à 187 Américains, dont Davy Crockett. 1853 : L'Opéra La Traviata de Verdi est présenté pour la première fois au Théâtre La Fenice à Venise. 1869 : Mendeleïev présente sa «classification périodique des éléments » devant la Société de chimie de Russie. 1889 : Serbie : Après avoir multiplié les erreurs politiques et les gaspillages financiers, Milan Obrénovitch abdique en faveur de son fils Alexandre, âgé de douze ans. 1898 : Pékin : La Chine cède pour 99 ans le port de Qingdao à l'Allemagne ainsi que des gisements miniers. 1909 : ils s’embrassent dans le métro. 1912 : Chili / Bolivie : Inauguration de la voie ferrée qui relie Arica (côte pacifique) à La Paz en Bolivie, en franchissant les Andes à 4 264 mètres d'altitude. 1914 : Paris : Installation du premier tribunal pour enfants. 1916 : Verdun : Début des combats du Mort-Hommes et de la Cote 304. 1926 : France, Chute du gouvernement du président du Conseil Aristide Briand. 1930 : Les premiers aliments congelés sont mis en vente à Springfield, dans le Massachusetts. 1933 : Au lendemain d'élections truquées favorisant les nazis en Allemagne, les Polonais occupent le port de Danzig, en polonais Gdansk. 1945 : La Ire armée américaine occupe Cologne. 1946 : La France reconnaît le Vietnam comme État libre au sein de la Fédération indochinoise. 1947 : Dick Pope invente le barefoot, ski nautique sans ski. 1951 : o Début du procès de Julius Rosenberg et Ethel Rosenberg, devant le tribunal fédéral de Foley Square, à New York. Les époux Rosenberg seront exécutés le 19 juin 1953. o L'USAF autorise la production sous licence de l'English Electric Canberra par la société Glenn L. Martin, sous la désignation Martin B-57 Canberra. 1953 Gueorgui Malenkov succède à Staline à la tête du gouvernement soviétique.1957 Israël remet le couloir de Gaza aux casques bleus de l'ONU. o Indépendance du Ghana. Les anciennes colonies britanniques de la Côte de l'Or et du Togo forment le Ghana.1960 : Alain Giletti devient champion du monde de patinage artistique.1962 : Washington s'engage à défendre la Thaïlande contre une agression communiste directe, sans attendre une action de l'Organisation du traité de l'Asie du Sud-Est. 1964 : Constantin II monte sur le trône de Grèce.1965 : o Première diffusion de Belphégor sur la deuxième chaîne de l'ORTF.o Le Pentagone annonce l'envoi au Sud-Vietnam de 3 500 fusiliers-marins, premières troupes terrestres combattantes américaines engagées dans la lutte contre les forces communistes. o Alain Calmat est champion du monde de patinage artistique. 1970 : Alexandre Dubcek est suspendu du Parti communiste tchécoslovaque, dont il a été le secrétaire général au moment du "Printemps de Prague".1975 : Un commando terroriste fait quatorze morts dans un hôtel de Tel-Aviv. 1976 :o Un avion Iliouchine 18 de la compagnie Aeroflot se crashe entre Erevan et Zvartnots et tue ses 111 passagers et membres d'équipage. o 23 disques 45 tours d'une même formation musicale entrent en même temps au Hit-parade. EMI, réédite en effet 23 disques des Beatles. 1980 : Marguerite Yourcenar devient la première femme élue à l'Académie française. 1981 : Ricardo Hoffman arrive à Santa Elena à la nage. Parti 84 h 37 plus tôt de Corientes, il a parcouru les 481,5 km du Rio Parana sans s'arrêter.1982 : Le professeur Cabrol pratique la première opération cœur + deux poumons.1986 : Première rencontre entre la sonde soviétique « Vega » et la comète de Halley.1987 : Naufrage du car-ferry britannique Herald of Free Enterprise au large de Zeebruges en Belgique : près de 200 morts. 1988 : Des milliers de Tibétains manifestent à Lhassa, réclamant la fin du joug communiste chinois.1990 : Pour la première fois depuis 70 ans, le Soviet suprême autorise les Soviétiques à posséder des entreprises. 1994 : Colin Jackson porte le record du monde indoor du 60 m haies à 7,30 s. 1997 : Les ouvriers des chantiers navals de Gdansk, ont été informés de la fermeture prochaine du site entraînant la perte de 3.600 emplois. 1998 : o Quelque 20.000 personnes manifestent dans le centre de Tirana pour demander à la communauté internationale de mettre fin à la répression menée par la police serbe contre les Albanais du Kosovo. o Matthew Beck, comptable de la loterie du Connecticut à Newington, États-Unis, tue son président et trois supérieurs, pour un différend salarial, avant de se suicider. 1999 : Ta Mok, surnommé « le Boucher », dernier chef militaire des Khmers rouges, encore en fuite, est arrêté par l'armée cambodgienne, près de la frontière thaïlandaise. 2000 : Dopé par la communauté internationale, le juge chilien Juan Guzmán Tapia demande la levée de l'immunité parlementaire de l'ancien dictateur Pinochet. 2001 :o en Chine, quarante-deux personnes dont 35 enfants de huit et neuf ans, forcés de fabriquer des pièces pyrotechniques, périssent dans l'incendie de leur école. o Face à la fièvre aphteuse, la France interdit sur son territoire le transport des espèces animales sensibles, vers les marchés et expositions notamment. o Publication dans le quotidien égyptien El Midan d'une interview accordée par l'écrivaine égyptienne Nawal el Saadawi au journaliste Wahid Raafet, à la suite de l'interdiction de plusieurs de ses ouvrages à la foire internationale du livre du Caire, dans laquelle celui-ci lui fait dire que le pèlerinage à La Mecque et embrasser la Pierre noire relevaient du paganisme.2002 :o À Shiki, Afghanistan, les chasseurs américains bombardent les talibans avec parmi eux des femmes et des enfants. o Un hélicoptère israélien tire un missile sur la M’ouata (complexe de l'Autorité palestinienne à Ramallah) au moment où Yasser Arafat reçoit l'émissaire européen Miguel Angel Moraines. 2003 : o Vivendi Universel annonce une perte historique de 23,3 milliards d'euros nets pour 2002, ce qui en fait la plus importante jamais enregistrée par un groupe français. o Un Boeing 737-200 d'Air Algérie s'écrase peu après le décollage de Tamanrasset et tue 102 personnes dont 6 Français. C'est la plus grande catastrophe aérienne qu'ait connue l'Algérie depuis son indépendance en 1962.o La Garde suisse, armée du Vatican, accueille pour la première fois en son sein un soldat de couleur d'origine indienne, Dani Bachmann. 2004 :o Gaspar Pipit one, capitaine du vraquier Panarea Primo est surpris en flagrant délit de rejets de substance en mer Méditerranée. 2006 : Jean-Marie Guéhenno, secrétaire général adjoint de l’ONU en charge des opérations de maintien de la paix, effectue sa cinquième visite en République démocratique du Congo (du 6 au 15 mars), pour se rendre compte sur place, alors que la période qui s’ouvre est critique, du travail accompli depuis le début de la Transition, des défis qui restent à relever et de ce qui reste à faire dans la préparation des élections, prévues le 18 juin. 2007 : Indonésie : Un violent séisme fait plus de 70 morts sur l'île de Sumatra.

we can be heroes

2011-03-03T18:22:00.000Z

Maurice Roche

(1924-1997)

"Je serai mort aussi longtemps que n'importe qui, et cependant à l'heure présente je suis vivant."

Monsieur & Madame Jules - remake (X)

2011-03-02T15:29:00.002Z

9- final

Monsieur Jules s’échappe de la rue, des rues, et rentre chez lui, il veut être à côté de Madame Jules, sa femme, sa maîtresse, jusqu’au dernier moment de sa vie, être à côté de cette créature céleste. Tout en marchant avec l’insouciance de la vie que connaissent les gens arrivés au dernier degré du bonheur, il conçoit comment dans l’Asie, les lois ordonnaient aux époux de ne point se survivre. Il arrive sans obstacles, monte dans la chambre sacrée ; il y voit Madame Jules, sa femme, sa maîtresse, belle comme une sainte, les cheveux en bandeaux, les moins jointes. Oh, comme il l’aime.

Madame Jules s’échappe de la rue, des rues, et rentre chez elle, elle veut être à côté de Monsieur Jules, son mari, son amant, jusqu’au dernier moment de sa vie, être à côté de cet ange céleste. Tout en marchant avec l’insouciance de la vie que connaissent les gens arrivés au dernier degré du bonheur, elle conçoit comment dans l’Asie, les lois ordonnaient aux époux de ne point se survivre. Elle arrive sans obstacles, monte dans la chambre sacrée ; et se prépare à le recevoir. Elle attache ses cheveux en bandeaux, s’allonge sur le lit, écarte les jambes, et pose ses mains jointes sur son sexe : qu’il vienne maintenant ! oh comme elle l’aime !

Monsieur & Madame Jules - remake (IX)

2011-03-01T18:52:00.003Z

8-la filature

18h

(Monsieur Jules)

Monsieur Jules suit une femme qu’il ne connaît pas, qu’il n’a jamais vue. Il suit une femme qui monte au fond de l’allée, il la suit, non sans recevoir l’obséquieux salut d’une vieille portière ; il suit la femme jusqu’à un tortueux escalier dont les premières marches sont fortement éclairées ; il voit cette femme qui monte lestement, vivement, comme doit monter une femme impatiente.

« Impatiente de quoi ? » se demande Monsieur Jules qui se recule pour se coller en espalier sur le mur de l’autre côté de la rue. Et il regarde tous les étages de la maison avec l’attention d’un agent de police cherchant son conspirateur. Il sent monter le désir de plus en plus grand, de plus en plus fort.

C’est une ignoble maison comme il y en a des milliers à Paris, maison ignoble, vulgaire, étroite, jaunâtre de ton, à quatre étages et à trois fenêtres. La boutique et l’entresol appartiennent au cordonnier. Les persiennes du premier étage sont fermées. Où est allée cette femme ? Monsieur Jules croit entendre les tintements d’une sonnette dans l’appartement du second. Effectivement, une lumière s’agite dans une pièce à deux croisées fortement éclairées, et illumine soudain la troisième dont l’obscurité annonce une première chambre, sans doute le salon ou la salle à manger de l’appartement. Aussitôt la silhouette d’un chapeau de femme se dessina vaguement, la porte se ferme, la première pièce redevient obscure, puis les deux dernières croisées reprennent leurs teintes rouges. Monsieur Jules se croise les bras; puis, n’étant vu de personne, il se laisse aller à la vue des ombres qui se jouent sur ces deux fenêtres. Est-ce elle ? n’est-ce pas elle ? si, c’est elle ! oui, c’est elle : elle et son amant ! Il vient de suivre une femme dans l’espoir d’avoir une aventure avec elle, et elle rejoint son amant et ils sont en train de baiser, là, sous son nez. Ironie du sort. Son amant l’attendait dans cette maison ignoble, vulgaire, étroite, jaunâtre de ton, à quatre étages et à trois fenêtres. Et elle vient de le rejoindre et leurs corps se mêlent et s’emmêlent, et leurs bouches se mêlent et s’emmêlent. Il doit poser sa main sur ses seins, elle doit poser ses mains sur ses fesses. Il doit passer sa main dans ses cheveux, il doit passer sa main sur son cou, elle doit passer sa main dans son dos, elle doit passer sa main sur son sexe. Il doit haleter, elle doit haleter. Une bien belle chose que le métier d’espion quand on le fait pour son compte et au profit d’une passion. Il reste là pendant un siècle de vingt minutes. Il les écoute, il regarde les ombres chinoises formés par leurs corps : il savoure le moment, se découvre voyeur. C’estt un moment affreux, un de ces moments où, dans la vie humaine, le caractère se modifie, et où la conduite du meilleur homme dépend du bonheur ou du malheur de sa première action. Providence ou Fatalité. Il ne peut rester là. Pourquoi resterait-il là ?

(Madame Jules)

Madame Jules tourne lestement vers la rue de Ménars, et suit l’homme sur lequel elle a jeté son dévolu, elle veut s’approcher de lui, sentir son souffle. Elle le suit. Madame Jules, ayant perdu toutes ses espérances, et, double malheur, ses plus chères croyances, ira-t-elle dans Paris comme une femme ivre, et se trouvera-t-elle bientôt chez un inconnu sans savoir comment elle y sera venue ? Et puis après ? Il la jettera dans un fauteuil, la déshabillera, lui embrassera les lèvres et le cou et les seins, lui fera sucer sa bite, la pénètrera, la fera, et ce n’est même pas sûr, jouir, mais ce qui est plus sûr, c’est qu’il éjaculera en elle ou sur elle…

C’est un moment affreux, un de ces moments où, dans la vie humaine, le caractère se modifie, et où la conduite de la meilleure femme dépend du bonheur ou du malheur de sa première action. Providence ou Fatalité. Elle ne va pas plus loin. Elle s’arrête au seuil de la porte. Elle ne peut aller plus loin, même si elle sent en elle monter un profond désir et une profonde envie.

Monsieur & Madame Jules - remake (VIII)

2011-02-28T21:43:00.002Z

7-Paris

16h

Il se rencontre dans Paris des effets de nuit singuliers, bizarres, inconcevables. Ceux-là seulement qui se sont amusés à les observer savent combien la femme y devient fantastique à la brune. Tantôt la créature que vous y suivez, par hasard ou à dessein, vous paraît svelte ; tantôt le bas, s’il est bien blanc, vous fait croire à des jambes fines et élégantes ; puis la taille, quoique enveloppée d’un châle, d’une pelisse, se révèle jeune et voluptueuse dans l’ombre ; enfin les clartés incertaines d’une boutique ou d’un réverbère donnent à l’inconnue un éclat fugitif, presque toujours trompeur qui réveille, allume l’imagination et la lance au delà du vrai. Les sens s’émeuvent alors, tout se colore et s’anime ; la femme prend un aspect tout nouveau ; son corps s’embellit ; par moments ce n’est plus une femme, c’est un démon, un feu follet qui vous entraîne par un ardent magnétisme jusqu’à une maison décente où la pauvre bourgeoise, ayant peur de votre pas menaçant ou de vos bottes retentissantes, vous ferme la porte cochère an nez sans vous regarder. La lueur vacillante que projetait le vitrage d’une boutique de cordonnier illumina soudain, précisément à la chute des reins, la taille de la femme qui se trouvait devant le jeune homme. Ah ! certes, elle seule était ainsi cambrée ! Elle seule avait le secret de cette chaste démarche qui met innocemment en relief les beautés des formes les plus attrayantes. C’était et son châle du matin et le chapeau de velours du matin. A son bas de soie gris, pas une mouche, à son soulier pas une éclaboussure. Le châle était bien collé sur le buste, il en dessinait vaguement les délicieux contours, et le jeune homme en avait vu les blanches épaules au bal ; il savait tout ce que ce châle couvrait de trésors. A la manière dont s’entortille une Parisienne dans son châle, à la manière dont elle lève le pied dans la rue, un homme d’esprit devine le secret de sa course mystérieuse. Il y a je ne sais quoi de frémissant, de léger dans la personne et dans la démarche : la femme semble peser moins, elle va, elle va, ou mieux elle file comme une étoile, et vole emportée par une pensée que trahissent les plis et les jeux de sa robe.

Et voilà Monsieur Jules emporté dans une valse incessante : des femmes, partout, autour de lui : il n’avait jamais remarqué qu’elles étaient si nombreuses, si belles, si désirables : mais aujourd’hui il les voit, toutes et les désire toutes. Il en suit une, puis une autre, cesse sa course pour filer au train d’une autre ; mais celle-ci est si belle, à moins que celle-là, le soit encore plus. C’est un tourbillon nouveau qui enveloppe et enflamme Monsieur Jules aujourd’hui à seize heures dans les rues de Paris. C’est un flot violent qui s’empare de lui aujourd’hui à seize heures dans les rues de Paris. Il est enveloppé d’un flot de désir violent et érotique pour toutes ces femmes qu’il voit et qu’il croise, qu’il suit et qu’il file. Lui, au milieu de cette foule immense et désirable et désirée. Il les voit, les regarde, les imagine se promenant nues dans les rues de Paris aujourd’hui à seize heures. Ce désir qu’il n’avait jamais connu, ou plutôt connu qu’une seule fois, pour Madame Jules, sa femme, sa maîtresse, voilà que ce désir le submerge aujourd’hui à Paris à seize heures. Auguste avait raison, cet imbécile, cet importun, Auguste, oui, avait raison : il a du désir pour d’autres femmes : elles sont belles et désirables et ne peut rester aveugle et sourd à leur appel. C’est le chant des sirènes, c’est ce que chantaient les sirènes à Ulysse, lui qui voulait retourner retrouver sa femme, Pénélope, sa femme, sa maîtresse : elles lui chantaient le désir sans fin des femmes infinies qui sont à travers le monde. Pas une histoire d’amour et de mort, non, une histoire d’amour et d’amour. Monsieur Jules découvrait le désir et qui eût eu le droit de passer sa main dans son dos, l’aurait peut-être trouvé humide, et qui eût eu le droit de passer sa main dans son pantalon, l’aurait trouvé bien raide.

Monsieur & Madame Jules - remake (VII)

2011-02-27T20:43:00.003Z

6-Paris

14h

Elle sort et va se perdre dans Paris, sans but, juste avec l’envie de se perdre dans Paris, dans les rues de la ville, de s’y noyer, elle sait que rester cachée dans la foule est sublime, alors elle veut s’y cacher, y rester cachée. Il est dans Paris certaines rues déshonorées autant que peut l’être un homme coupable d’infamie ; puis il existe des rues nobles, puis des rues simplement honnêtes, puis de jeunes rues sur la moralité desquelles le public ne s’est pas encore formé d’opinion ; puis des rues assassines, des rues plus vieilles que de vieilles douairières ne sont vieilles, des rues estimables, des rues toujours propres, des rues toujours sales, des rues ouvrières, travailleuses, mercantiles. Enfin, les rues de Paris ont des qualités humaines, et nous impriment par leur physionomie certaines idées contre lesquelles nous sommes sans défense. Il y a des rues de mauvaise compagnie où vous ne voudriez pas demeurer, et des rues où vous placeriez volontiers votre séjour. Quelques rues, ainsi que la rue Montmartre, ont une belle tête et finissent en queue de poisson. La rue de la Paix est une large rue, une grande rue ; mais elle ne réveille aucune des pensées gracieusement nobles qui surprennent une âme impressible au milieu de la rue Royale, et elle manque certainement de la majesté qui règne dans la place Vendôme. Si vous vous promenez dans les rues de l’île Saint-Louis, ne demandez raison de la tristesse nerveuse qui s’empare de vous qu’à la solitude, à l’air morne des maisons et des grands hôtels déserts. Cette île, le cadavre des fermiers-généraux, est comme la Venise de Paris. La place de la Bourse est babillarde, active, prostituée ; elle n’est belle que par un clair de lune, à deux heures du matin : le jour, c’est un abrégé de Paris ; pendant la nuit, c’est comme une rêverie de la Grèce. La rue Traversière-Saint-Honoré n’est-elle pas une rue infâme ? Il y a là de méchantes petites maisons à deux croisées, où, d’étage en étage, se trouvent des vices, des crimes, de la misère. Les rues étroites exposées au nord, où le soleil ne vient que trois ou quatre fois dans l’année, sont des rues assassines qui tuent impunément ; Oui donc, il est des rues, ou des fins de rue, il est certaines maisons, inconnues pour la plupart aux personnes du grand monde, dans lesquelles une femme appartenant à ce monde ne saurait aller sans faire penser d’elle les choses les plus cruellement blessantes. Si cette femme est riche, si elle a voiture, si elle se trouve à pied ou déguisée, en quelques-uns de ces défilés du pays parisien, elle y compromet sa réputation d’honnête femme. Mais si, par hasard, elle y est venue à neuf heures du soir, les conjectures qu’un observateur peut se permettre deviennent épouvantables par leurs conséquences. Enfin, si cette femme est jeune et jolie, si elle entre dans quelque maison d’une de ces rues ; si la maison a une allée longue et sombre, humide et puante ; si au fond de l’allée tremblote la lueur pâle d’une lampe, et que sous cette lueur se dessine un horrible visage de vieille femme aux doigts décharnés ; en vérité, disons-le, par intérêt pour les jeunes et jolies femmes, cette femme est perdue. En vérité, disons-le, par intérêt pour les jeunes et jolies femmes, il y a des endroits où l’on ne va pas. Et pourtant, ce matin-là, Madame Jules y va, elle se rend des ces rues, elle y flâne et y vagabonde, y vagabonde et y flâne, le cœur content, elle vagabonde et flâne et contemple, enfin, pense-t-elle, la ville en son ampleur ; hôpital, lupanar, purgatoire, enfer, bagne, tout cela est nouveau pour elle, tout cela revêt un charme si particulier, elle aime ce charme infernal : elle regarde ce fleuve humain qui transporte journellement de la Bastille à la Madeleine d’incroyables flots de rêverie et de langueur : à quoi pensent-ils, tous, là, pris dans ce flot, là, tous ces gens ? que pensent-ils ? Elle sait ce qu’elle pense, ou elle croit le savoir, mais là, elle sait ce qu’elle pense et elle voudrait savoir à quoi pensent tous ceux qui la frôlent, la croisent, la doublent, la contournent : pensent-ils à elle ? à elle qui est là, et se laisse frôler, croiser, doubler, contourner ; elle se surprend à penser à celui qui la frôle, la croise, la double, la contourne ; elle s’imagine avec celui qui la frôle, la croise, la double, la contourne. Elle ne pense pas à Monsieur Jules, son mari, son amant ; elle pense à ce que lui a dit Auguste, à ces pensées, à ses pensées ; elle veut être emportée par celui qui la frôle, la croise, la double, la contourne ; elle sent monter en elle le désir pour celui qui la frôle, la double, la croise, la contourne ; elle veut être prise par celui qui la frôle, la croise, la double, la contourne ; elle veut tout cela, maintenant ; elle ne pense plus à Monsieur Jules son mari, son amant. Et qui eût eu le droit de passer sa main sur son dos, l’aurait peut-être trouvé humide, et qui eût eu le droit de passer sa main entre ses jambes, l’aurait peut-être trouvée humide.

Monsieur & Madame Jules - remake (VI)

2011-02-24T11:00:00.001Z

5-Le réveil

Voilà ce que sont les rêves de Madame Jules cette nuit-là. Elle rêve de Société Secrète et de vengeance.

Le réveil est pénible, désagréable, car elle sent encore que Monsieur Jules, son mari, son amant, doute, que la nuit n’a pas effacé le terrible soupçon qui l’a enveloppé hier soir avant de s’endormir. Elle ne sait que faire au réveil : le prendre dans ses bras ? l’embrasser ? le caresser ? le couvrir de baisers ? pleurer à son épaule pour apaiser ses craintes et les siennes ? Il dort encore, elle ne veut le déranger, elle ne veut être celle qui va le ramener à la réalité de la nuit passée. Elle s’approche cependant de lui, pose une main sur son ventre et au creux de l’oreille très doucement, elle dit : « Mon bien aimé, mon amour est tout mon bien ? je veux ici ne m’occuper que de mon amour : il est toute ma fortune et tout mon bonheur, tout ce que je pourrais te laisser si je venais à mourir. Jules, je suis aimée, je suis heureuse. Tu m’aimes et je t’aime. Nous nous aimons d’un si grand amour, d’un si parfait amour. Notre amour est si grand, Jules, mon mari, mon amant. Il n’y a aucun secret dans mon cœur et il n’y pas la place, dans mon cœur, pour quelqu’un d’autre que toi. Il n’y a pas la place dans ma bouche pour un autre sexe que le tien. Il n’y a pas la place dans mon sexe pour un autre sexe que le tien. Il n’y pas la place sur mon sexe pour une autre langue que la tienne. Je ne suis qu’à toi, Jules, mon mari, mon amant. Jules, mon mari, mon amant, j’ai été nourrie, élevée dans la plus profonde solitude, loin des vices et des mensonges du monde. J’ai secrètement joui d’une âme céleste. Pendant dix-neuf années, heureuses, insouciantes, mon âme, solitaire au milieu du monde qui grondait autour de moi, n’a réfléchi que la plus pure image, celle de ma mère, et mon cœur n’a battu que par elle ou pour elle. J’étais scrupuleusement pieuse, et me plaisais à demeurer pure devant Dieu. Ma mère cultivait en moi tous les sentiments nobles et fiers. Ah ! j’ai plaisir à te l’avouer, Jules, je sais maintenant que j’ai été jeune fille, que je suis venue à toi vierge de cœur. Quand je suis sortie de cette profonde solitude ; quand, pour la première fois, j’ai lissé mes cheveux en les ornant d’une couronne de fleurs d’amandier ; quand j’ai complaisamment ajouté quelques nœuds de satin à ma robe blanche, en songeant au monde que j’allais voir, et que j’étais curieuse de voir ; eh ! bien, cette innocente et modeste coquetterie a été faite pour toi, car, à mon entrée dans le monde, je t’ai vu, toi, le premier. Ta figure, je l’ai remarquée, elle tranchait sur toutes les autres ; ta personne m’a plu ; ta voix et tes manières m’ont inspiré de favorables pressentiments ; et, quand tu es venu, que tu m’as parlé, la rougeur sur le front, que ta voix a tremblé, ce moment m’a donné des souvenirs dont je palpite encore en te le disant aujourd’hui. Notre amour a été d’abord la plus vive des sympathies, mais il fut bientôt mutuellement deviné ; puis, aussitôt partagé, comme depuis nous en avons également ressenti les innombrables plaisirs. De ton corps, de ta voix, de tes bras, de ton sexe, de ta langue, de tes doigts. Je suis à toi, toute à toi. Voilà ma vie, toute ma vie, mon cher Jules, mon mari, mon amant. Je peux, à l’aide de mon amour, vaincre la maladie, supporté toutes les souffrances, et je veux étouffer la voix du doute. Il n’est pas possible que les paroles de cet imbécile d’Auguste, de cet importun, altère la pureté de ton amour, l’affaiblisse, le diminue ! Il n’est pas possible que les paroles de cet imbécile d’Auguste, de cet importun, altère la pureté de mon amour, l’affaiblisse, le diminue ! Il n’est pas possible que les paroles de cet imbécile d’Auguste, de cet importun, altère la pureté de notre amour, l’affaiblisse, le diminue ! Je ne saurais vivre en redoutant un mot, un regard ; un mot que tu ne diras peut-être jamais, un regard qui ne t’échappera point ; mais que veux-tu ? je les crains. Je veux vivre aimée de toi, uniquement de toi, oh Jules, mon mari, mon amant. Jules, mon mari, mon amant, mon cœur est ici tout entier. T’exprimer mon amour dans l’innocence de sa terreur, n’est-ce pas te laisser toute mon âme ? Oh Jules mon aimé, mon mari, mon amant, je veux te suivre dans ta vie, t’accompagner, t’envelopper, car tu restes mon aimé, mon amour, mon amant, ma chère âme que j’ai remplie, je te connais : tu n’aimeras pas deux fois. Je suis fière de cette vie unique ! » Elle dépose un baiser tendre et amoureux sur les lèvres de Jules, son mari, son amant.

Monsieur & Madame Jules - remake (V)

2011-02-23T13:28:00.001Z

4-la peur

Pas le tuer, lui faire peur, pas le tuer, ce serait trop simple, pas le tuer, mais lui faire peur, peur à ce qu’il en perde la mémoire, qu’il ressemble un cadavre à cheveux blancs ; des os à peine couverts par une peau ridée, flétrie, desséchée ; des yeux blancs et sans mouvement, une bouche hideusement entr’ouverte, comme le sont celles des fous ou celles des débauchés tués par leurs excès. Qu’aucune trace d’intelligence n’existe plus ni sur le front, ni dans aucun trait ; de même qu’il n’y ait plus, dans sa carnation molle, ni rougeur, ni apparence de circulation sanguine. Enfin, qu’il soit un homme rapetissé, dissous, arrivé à l’état dans lequel sont ces monstres conservés au Muséum, dans les bocaux où ils flottent au milieu de l’alcool. Voilà, ce qu’elle veut, Madame Jules, voilà ce qu’il doit arriver à cet imbécile d’Auguste, à cet importun. Qu’il soit une chose sans nom en aucun langage, suivant le mot de Bossuet. Qu’il termine sa vie avec des joueurs de boules, à les regarder jouer, appuyé sur sa canne. Pâle et flétri, sans soin de lui-même, distrait, il se promènerait nu-tête, montrant ses cheveux blanchis et son crâne carré, jaune, dégarni, semblable au genou qui perce le pantalon d’un pauvre. Il serait béant, sans idées dans le regard, sans appui précis dans la démarche : il ne sourirait jamais, ne lèverait jamais les yeux au ciel, et les tiendrait habituellement baissés vers la terre, et semblerait toujours y chercher quelque chose. À quatre heures, une infirmière viendrait le chercher pour le ramener dans sa chambre, en le traînant comme une jeune fille tire une chèvre capricieuse qui veut brouter encore quand il faut venir à l’étable. Voilà, à quoi il ressemblerait, cet Auguste, cet imbécile, cet importun, lui qui voulait tant la brouter.

Une bien belle chose est le métier d’espion, quand on le fait pour son compte et au profit d’une passion. N’est-ce pas se donner les plaisirs du voleur en restant honnête homme ? Mais il faut se résigner à bouillir de colère, à rugir d’impatience, à se glacer les pieds dans la boue, à transir et brûler, à dévorer de fausses espérances. Il faut aller, sur la foi d’une indication, vers un but ignoré, manquer son coup, pester, s’improviser à soi-même des élégies, des dithyrambes, s’exclamer niaisement devant un passant inoffensif qui vous admire ; puis renverser des bonnes femmes et leurs paniers de pommes, courir, se reposer, rester devant une croisée, faire mille suppositions... la cible sera Auguste.

Or, à douze pas de l’hôtel Maulincour, un de ces bâtiments éphémères est élevé devant une maison que l’on construit en pierres de taille. Demain, au moment où cet imbécile d’Auguste passera devant cet échafaud, une pierre de deux pieds carrés, arrivée au sommet des perches, s’échappera de ses liens de corde en tournant sur elle-même, et tombera sur le chauffeur, qu’elle écrasera. Un cri d’épouvante fera trembler l’échafaudage et les maçons ; l’un d’eux, en danger de mort, se tiendra avec peine aux longues perches et paraitra avoir été touché par la pierre. La foule s’amassera promptement. Tous les maçons descendront, crieront, jureront et diront que la voiture d’Auguste, conduite maladroitement a causé un ébranlement à leur grue. Ce sera un événement pour le quartier, les journaux le rapporteront.

L’enquête conclura à la responsabilité du chauffeur.

Auguste en sera pour son chauffeur, pour sa terreur, et restera dans son lit pendant quelques jours. La secousse nerveuse causée par la surprise lui donnera de la fièvre.

Il se rendra ensuite au bois de Boulogne dans une nouvelle voiture, offerte par un inconnu qui lui veut du bien, lorsqu’en descendant la rue de Bourgogne, à l’endroit où se trouve l’égout, en face de la Chambre des Députés, les freins de sa nouvelle automobile se casseront aussi net et il finira sa course dans une vitrine, assez violemment pour se fracasser la tête, mais il sera sauvé par l’airbag, vérifié, lui. Il sera blessé aux côtes. Deux fois en une dizaine de jours, il échappera à la mort.

L’enquête sera plus approfondie et on pensera à un sabotage. On lui en veut, il doit faire attention. A-t-il des ennemis ? quelqu’un lui en veut-il ?

Une agression, quelques jours plus tard, « — La sœur de Jules César, monsieur, ne doit pas être soupçonnée. — Toujours madame Jules » , répondra Auguste. Il s’évanouira, sans pouvoir achever une mordante plaisanterie qui expirera sur ses lèvres ; mais, quoiqu’il perdra beaucoup de sang, sa blessure ne sera pas dangereuse. Après une quinzaine de jours pendant lesquels la douairière et le vidame lui prodigueront ces soins de vieillard, soins dont une longue expérience de la vie donne seule le secret, il sera de nouveau sur pied, prêt à recevoir une nouvelle attaque : ou du moins le penser. Car enfin Auguste, quoique brave et militaire, ne pourra s’empêcher de frémir. Au milieu de toutes les pensées qui l’assailliront, il y en aura une contre laquelle il se trouvera sans défense et sans courage : le poison ne sera-t-il pas bientôt employé par ses ennemis secrets ? Et il ne pourra s’empêcher de penser qu’il ne doit plus sortir, plus bouger, mais rester chez lui, loin de tous, s’il ne veut pas mourir.

Monsieur & Madame Jules - remake (IV)

2011-02-22T14:51:00.000Z

3-Les sociétés secrètes

Les Sociétés Secrètes mènent le monde : elles sont partout. C’est bien connu. Qu’elles s’appellent la Franc-Maçonnerie « bleue », la Société Théosophique, le « Gwen-an-Du », les Illuminés de Bavière, The High Broterhood of Louxor, la Compagnie du Saint-Sacrement, la Kehilla, le Cercle Intérieur du Temple, le Cercle Extérieur du Temple, le Dragon Vert, les Rose-Croix. On se souvient que Walther Ratheneau avant de mourir prononça ces paroles : « Les soixante-douze qui mènent le monde… ». Il donnait avant de mourir le nombre de sociétés secrètes qui gouvernent le monde. Elles sont au nombre de 72. Pas une de plus, pas une de moins. Ou bien ce témoignage, d’un inconnu, mais qui en dit long et que l’on ne peut écarter d’un revers de la main : « Il y a en Allemagne une Société inconnue, aux chefs inconnus et aux buts inconnus. » Il faut lire dans la Bhagavat Gita ces mots : « Sois attentif à l’accomplissement des œuvres, jamais à leurs fruits ; ne fais pas l’œuvre pour le fruit qu’elle procure, mais ne cherche pas à éviter l’œuvre », pour se persuader, qu’elles, ces sociétés secrètes sont là depuis bien longtemps et qu’elles, oui, mènent le monde. Et que penser de ce « petit carnet noir », remis à tout organe de presse et qui indique les sujets dont il ne faut pas parler ? Et que penser de ces héros dans les coulisses de l’histoire : Richelieu, Benjamin Disraeli, Timothée-Ignatz Trebitsch, James Bond, Ratchkovsky, Dimitri Navachine, le docteur Saiffert ? Et que penser du Grand Monarque ? de Gurdjieff ? de Aleister Crowley ? de Weishaupt ? de Geoffrey de Charnay ? et de Saint-Yves d’Alveydre ? Et que penser de ce livre La Bible de Lucifer sur lequel malgré tant et tant d’efforts, il a toujours été impossible de mettre la main ? Et que penser de la découverte de Robert Lhomoy ? Et le Roi du Monde a-t-il une réalité concrète ? Oui, qu’en penser ? Si ce n’est qu’ils sont les preuves que les Sociétés Secrètes gouvernent le monde ! Ces sociétés sont un monde, un monde à part dans le monde, hostile au monde, n'admettant aucune des idées du monde, n'en reconnaissant aucune loi, ne se soumettant qu'à la conscience de sa nécessité, n'obéissant qu'à un dévouement, agissant tout entier pour un seul des associés quand l'un d'eux réclamerait l'assistance de tous; cette vie de flibustier en gants jaunes et en carrosse; cette union intime de gens supérieurs, froids et railleurs, souriant et maudissant au milieu d'une société fausse et mesquine; la certitude de tout faire plier sous un caprice, d'ourdir une vengeance avec habileté; puis le bonheur continu d'avoir un secret de haine en face des hommes, d'être toujours armé contre eux, et de pouvoir se retirer en soi avec une idée de plus que n'en avaient les gens les plus remarquables.

C’était à eux que Madame Jules allait faire appel, c’était vers eux que Madame Jules allait se tourner, pour se débarrasser une bonne fois pour toute de cet imbécile d’Auguste, de cet importun d’Auguste. Que croyait-il ? qu’il pouvait insuffler le doute dans son couple ? qu’il pouvait se mettre entre elle et on amant, son mari, Monsieur Jules ? Oui, elle allait s’adresser à ces treize hommes également frappés du même sentiment, tous doués d'une assez grande énergie pour être fidèles à la même pensée, assez probes entre eux pour ne point se trahir, alors même que leurs intérêts se trouvaient opposés, assez profondément politiques pour dissimuler les liens sacrés qui les unissaient, assez forts pour se mettre au-dessus de toutes les lois, assez hardis pour tout entreprendre, et assez heureux pour avoir presque toujours réussi dans leurs desseins; ayant couru les plus grands dangers, mais taisant leurs défaites; inaccessibles à la peur, et n'ayant tremblé ni devant le prince, ni devant le bourreau, ni devant l'innocence; s'étant acceptés tous, tels qu'ils étaient, sans tenir compte des préjugés sociaux; criminels sans doute, mais certainement remarquables par quelques-unes des qualités qui font les grands hommes, et ne se recrutant que parmi les hommes d'élite. Enfin, pour que rien ne manquât à la sombre et mystérieuse poésie de cette histoire, ces treize hommes sont restés inconnus, quoique tous aient réalisé les plus bizarres idées que suggère à l'imagination la fantastique puissance faussement attribuée aux Manfred, aux Faust, aux Melmoth, et tous aujourd'hui sont brisés, dispersés du moins. Ils sont paisiblement rentrés sous le joug des lois civiles, de même que Morgan, l'Achille des pirates, se fit, de ravageur, colon tranquille, et disposa sans remords, à la lueur du foyer domestique, de millions ramassés dans le sang, à la rouge clarté des incendies. C’est à Ferragus qu’elle allait s’adresser, oui, celui-ci, Ferragus qui est, suivant une ancienne coutume, un nom pris par un chef de Dévorants. Le jour de leur élection, ces chefs continuent celle des dynasties dévorantesques dont le nom leur plaît le plus, comme le font les papes à leur avènement, pour les dynasties pontificales. Ainsi les Dévorants ont Trempe-la-Soupe IX, Ferragus XXII, Tutanus XIII, Masche-Fer IV, de même que l'Eglise a ses Clément XIV, Grégoire IX, Jules II, Alexandre VI, etc. Oui, c’est aux Dévorants, qu’elle allait s’adresser, ces Dévorants, qui est le nom d'une des tribus de Compagnons ressortissant jadis de la grande association mystique formée entre les ouvriers de la chrétienté pour rebâtir le temple de Jérusalem. Le Compagnonnage est encore debout en France dans le peuple. Ses traditions, puissantes sur des têtes peu éclairées et sur des gens qui ne sont point assez instruits pour manquer à leurs serments, pourraient servir à de formidables entreprises, si quelque grossier génie voulait s'emparer de ces diverses sociétés. En effet, là, tous les instruments sont presque aveugles; là, de ville en ville, existe pour les Compagnons, depuis un temps immémorial, une Obade, espèce d'étape tenue par une Mère, vieille femme, bohémienne à demi, n'ayant rien à perdre, sachant tout ce qui se passe dans le pays, et dévouée, par peur ou par une longue habitude, à la tribu qu'elle loge et nourrit en détail. Enfin, ce peuple changeant, mais soumis à d'immuables coutumes, peut avoir des yeux en tous lieux, exécuter partout une volonté sans la juger, car le plus vieux Compagnon est encore dans l'âge où l'on croit à quelque chose. D'ailleurs, le corps entier professe des doctrines assez vraies, assez mystérieuses, pour électriser patriotiquement tous les adeptes, si elles recevaient le moindre développement. Puis l'attachement des Compagnons à leurs lois est si passionné, que les diverses tribus se livrent entre elles de sanglants combats, afin de défendre quelques questions de principes. Heureusement pour l'ordre public actuel, quand un Dévorant est ambitieux il construit des maisons, fait fortune, et quitte le Compagnonnage. Il y aurait beaucoup de choses curieuses à dire sur les Compagnons du Devoir, les rivaux des Dévorants et sur toutes les différentes sectes d'ouvriers, sur leurs usages et leur fraternité, sur les rapports qui se trouvent entre eux et les francs-maçons; mais ici ces détails seraient déplacés. Ces Treize sont tous des hommes trempés comme le fut Trelawney, l'ami de lord Byron, et, dit-on, l'original du Corsaire tous fatalistes, gens de coeur et de poésie, mais ennuyés de la vie plate qu'ils menaient, entraînés vers des jouissances asiatiques par des forces d'autant plus excessives que, longtemps endormies, elles se réveillaient plus furieuses. Un jour, l'un d'eux, après avoir relu Venise sauvée, après avoir admiré l'union sublime de Pierre et de Jaffier, vint à songer aux vertus particulières des gens jetés en dehors de l'ordre social, à la probité des bagnes, à la fidélité des voleurs entre eux, aux privilèges de puissance exorbitante que ces hommes savent conquérir en confondant toutes les idées dans une seule volonté. Il trouva l'homme plus grand que les hommes. Il présuma que la société devait appartenir tout entière à des gens distingués qui, à leur esprit naturel, à leurs lumières acquises, à leur fortune, joindraient un fanatisme assez chaud pour fondre en un seul jet ces différentes forces. Dès lors, immense d'action et d'intensité, leur puissance occulte, contre laquelle l'ordre social serait sans défense, y renverserait les obstacles, foudroierait les volontés, et donnerait à chacun d'eux le pouvoir diabolique de tous.

Une femme qui aime peut tout, elle peut par sa seule volonté et son seul amour déplacer des montagnes, renverser des villes, faire remonter dans son cours les fleuves les plus vifs. Et Madame Jules était bien décidée d’en finir avec cet imbécile d’Auguste, avec cet importun, ce sombre imbécile et cet importun qui pensait qu’il pouvait la prendre, la baiser, la lécher, l’embrasser, se faire sucer, éjaculer sur ses seins ? parce qu’il en avait envie, parce qu’il allait venir, comme ça, à une soirée, à moitié ivre et lui faire des avances. Pensait-il qu’il pouvait se jouer d’elle ? qu’il pouvait jouer avec elle ? pour qui la prenait-il ? pour une godiche ? une femme facile qui tombe dans les premiers bras qui s’offrent à elle ?

Monsieur & Madame Jules - remake (III)

2011-02-21T15:16:00.001Z

chapitre 2 (suite)

« Où étais-tu ? que faisais-tu ? je te cherchais ! tu m’as manqué, lui dit-elle — Avec un importun, j’étais avec un importun. Le cœur de Madame Jules se serre. Qui ? demande-t-elle. — Cet imbécile d’Auguste, tu te souviens ? » Oui, elle se souvient, maintenant, Auguste, cet imbécile, cet étrange personnage, qui chaque fois veut l’inviter à danser, qui chaque fois insiste. « Il était avec toi ? mais je croyais que tu étais avec ton associé ? — Non, j’étais avec Auguste, cet imbécile. » Comment était-ce possible ? Il était en train de lui parler, il lui disait ces choses insensées, ces choses folles, ces choses qu’elle ne voulait entendre. Comment pouvait-il être avec elle et avec lui. Elle a envie de dire à Monsieur Jules, son mari, son amant, qu’il se moque d’elle, qu’il était avec quelqu’un d’autre, et soudain, elle pense, terrible, qu’il est allé dans la chambre avec une autre, faire ce que cet imbécile d’Auguste lui proposait à elle de faire.

Mais Monsieur Jules était bien avec cet imbécile d’Auguste, avant de retrouver sa femme. Ils étaient tous les deux, sur le balcon, à profiter de l’air frais et de la nuit étoilée. Auguste s’était approché de Monsieur Jules et avait commencé à bavarder avec lui, de tout et de rien, des affaires comme elles vont, du monde comme il ne va pas, des affaires comme elles ne vont pas, du monde comme il va. Puis, des femmes, car deux hommes qui se retrouvent seuls, sur un balcon, parlent un moment ou un autre des femmes. Des femmes en général, puis d’une en particulier. Ce fut de Madame Jules, donc. Et Auguste, cet imbécile, cet importun, cet imbécile importun, entra dans un monologue, étrange, comme s’il était possédé, pensa Monsieur Jules, comme si les mots qui sortaient maintenant de sa bouche n’étaient pas les siens. « As-tu jamais pensé que ta femme pouvait sucer une autre bite que la tienne ? As-tu jamais pensé que ta femme pouvait se faire lécher par une autre langue que la tienne ? As-tu jamais pensé que ta femme pouvait se faire caresser par d’autres mains que les tiennes ? As-tu jamais pensé que ta femme pouvait se faire pénétrer par un autre sexe que le tien ? As-tu jamais pensé que ta femme pouvait se faire embrasser par une autre bouche que la tienne ? — Non, non, non, non, non. — As-tu jamais pensé que ta femme pouvait se caresser devant d’autres yeux que les tiens ? As-tu jamais pensé que ta femme pouvait branler un autre sexe que le tien ? As-tu jamais pensé que ta femme pouvait caresser d’autres couilles que les tiennes ? As-tu jamais pensé que ta femme pouvait se faire sodomiser par un autre que toi ? — Non, non, non, non. — Ne me prends pas pour un idiot. C’est impossible. Tu y as pensé. As-tu jamais pensé à d’autres seins ? à d’autres lèvres ? à d’autres fesses ? à d’autres cuisses ? à d’autres sexes ? à d’autres bouches sur tes lèvres ? à d’autres lèvres sur ton sexe ? à d’autres sexes pénétrés par ton sexe ? à d’autres sexes sur ta bouche ? — Non, non, non, non, non, non, non, non, non. — Ne me prends pas pour un idiot. C’est impossible. Et elle ? elle n’y pense pas ? à un autre sexe dans sa bouche ? à un autre sexe entre ses seins ? à un autre sexe dans son sexe ? à autre sexe dans sa main ? à une autre langue dans sa bouche ? à une autre langue sur ses seins ? à une autre langue sur son sexe ? à se caresser pour un autre ? à caresser un autre ? à se faire caresser par un autre ? et combien d’autres voudraient ta femme ? voudraient la baiser ? voudraient la lécher ? voudraient se faire sucer par elle ? voudraient la branler ? voudraient se faire branler par elle ? j’en connais un, oui, j’en connais un. » Monsieur Jules, ne sait plus que dire, il voudrait que cet imbécile de Auguste disparaisse, voudrait que maintenant, là, il disparaisse. Il ferme les yeux. « Moi, je voudrais bien baiser ta femme, la lécher, l’embrasser, éjaculer sur ses seins, me faire sucer par ta femme, la belle Madame Jules. » Et quand il ouvre ses yeux, il n’y a plus personne, que la fraîcheur de la nuit et les étoiles dans le ciel. Plus de trace de cet imbécile de Auguste, de cet importun de Auguste. Pris d’une soudaine inquiétude il va retrouver sa femme, sa maîtresse , Madame Jules. Il la voit, là, seule. Elle semble heureuse et semble le chercher du regard. Il ne veut la laisser plus longtemps.

« Où étais-tu ? que faisais-tu ? je te cherchais ! tu m’as manqué, lui dit-elle — Avec un importun, j’étais avec un importun. Le cœur de Madame Jules se serre. Qui ? demande-t-elle. — Cet imbécile d’Auguste, tu te souviens ? — Il était avec toi ? mais je croyais que tu étais avec ton associé ? — Non, j’étais avec Auguste, cet imbécile. » Pourquoi parle-t-elle de son associé ? qui lui a dit cela ? pourquoi me regarde-t-elle comme cela ? pense-t-il.